Отец, как обычно, полулежал на диване у камина. Мать сидела рядом, тоже на своем обычном месте. Уэсткотт, занявший кресло с другой стороны от очага, встал при появлении Клары.

Все хмуро смотрели друг на друга.

Рэдфорд насторожился. Похоже, его ждали неприятные новости.

Отец взял со стола тяжелый конверт, запечатанный знакомой родовой печатью.

— Уэсткотт привез вот это, — сказал он. — Доставлено срочной почтой из замка Глиннор.

Бернард! Что еще стряслось, черт его побери?

— Я попросил поверенного Бернарда и его секретаря всю корреспонденцию адресовать мне, и мы с тобой согласились, что это самое разумное, — сказал Рэдфорд. Незачем тревожить покой Джорджа Рэдфорда делами, с которыми вполне сможет разобраться его сын вдвоем с Уэсткот-том. В последнее время напрямую отцу писал только сам Бернард, и то не слишком часто. Длинные, утомительные, хвастливые письма он приберегал для «малыша Ворона».

— Письмо пришло Уэсткотту, но адресовано, как и положено, мне, — ответил отец. — Твой кузен, чтоб его… — И он умолк, хмуро глядя на письмо.

— Что он еще натворил? — воскликнул Рэдфорд.

— А вот что! — И отец швырнул письмо на стол перед ним.

Рэдфорд взглянул внимательно, и новая тяжесть легла ему на сердце.

Почерк поверенного. Пухлый конверт. Печать…

— Что он натворил, ты спрашиваешь? — рявкнул отец. — Умер!