Престон

Я не гей.

Серьезно. Абсолютно точно нет.

Клянусь жизнью своей, чтоб меня молнией прибило, если я вру.

Вообще не шучу. Я не смотрю на парней так же, как и на девушек.

Я всю жизнь провел в раздевалках, лицезрея обнаженных мужиков, и ни разу ни на кого не посмотрел так, чтобы у меня встал.

Ни разу.

И раз уж речь зашла об этом, я вообще-то считаю, что мое тело лучше их. Я из тех парней, кто начинает мериться со всеми членами просто чтобы напомнить им, кто тут действующий чемпион. Кроме Джуда. О нем мы говорить не будем. Джуд — серьезный конкурент по этой части, обсуждать которого я отказываюсь.

Токсичная маскулинность, бла-бла-бла. Классическая чушь натуралов.

И натуралыне возбуждаются от других парней. Это буквально правило номер один в «Пацанской Библии».

Что делает крайне тревожным тот факт, что я, Сертифицированный Стопроцентный Натурал, только что словил космический стояк от того, что меня загреб в охапку ублюдочный соперник, которого я ненавижу с силой тысячи солнц.

И сейчас, когда его рука лежит у меня на бедре, мой мозг коротит так сильно, что он аж дымится.

Это бессмысленно.

Меня годами впечатывали, роняли, сбивали с ног и складывали пополам, как белье для стирки, и у меня ни разу даже из жалости ничего не дернулось.

Так какого хрена…

Ау? Мозг? Не помешала бы пояснительная бригада. Стикер? Всплывающее окно? Буду признателен буквально за любую форму связи. Заранее спасибо.

Тишина.

Потому что, судя по всему, мое тело перехватило управление, а разум сменил статус на: «Оффлайн, удачи, сучка».

Рука исчезает, вырывая меня из оцепенения, под которое я только что попал. Я резко оборачиваюсь, а затем замираю, когда Маркус зубами стягивает перчатку, бросив шлем и клюшку на лед.

И я снова пялюсь на синяки.

Моя метка.

Нет. Какая вообще разница?

Видимо, моим глазам есть разница, потому что они отказываются смотреть куда-то еще.

Его влажные волосы падают небрежными прядями на лоб, несколько лезут в эти невероятно темные глаза — такие темные, что по моему позвоночнику пробегает странная мелкая дрожь.

И почему-то, черт возьми, я нахожу все это… завораживающим.

Нет. Абсолютно нет.

Этоне завораживает.

Пугает — да. Завораживает — нет.

Удали эту мысль, мозг. Сожги. И закопай в землю поглубже.

Маркус бросает перчатки на лед и сокращает расстояние между нами, но я откатываюсь назад прежде, чем он успевает до меня дотянуться.

— Какого хрена ты творишь?

Мой голос звучит не так язвительно, как мне хотелось бы, а этот раздражающий стояк все никак не расслабится. Кажется, стало только хуже, и он с каждой секундой все сильнее распирает мои компрессионные шорты.

— Трогаю тебя, — он продолжает катиться вперед, пока я скольжу назад, покрепче перехватывая клюшку. — Мы же об этом договорились, помнишь?

Мне не нравится его взгляд. Во-первых, он не ухмыляется и не скалится, как тот самодовольный ублюдок, которым он и является, что явно не к добру. Во-вторых, в его глазах блестит какой-то хищный огонек, будто он прикидывает, как бы поудачнее меня сожрать.

Я, Престон Армстронг, жрущий людей на завтрак, оказался на грани того, чтобы сожрали меня?

Срочно вызовите доктора Дюре. Я психологически умираю.

Я вздергиваю подбородок и говорю высокомерным тоном, который берегу для всяких холопов:

— Тыуже потрогал меня.

— Нет, — его низкий голос разносится вибрацией. — Я даже не начинал. Пришлось снять перчатки, чтобы как следует тебя почувствовать.

Мы вступаем в этот нелепый танец: я качусь спиной назад, он наступает с поразительным упорством.

— Я засуну тебе ногу в задницу, если ты продолжишь этот идиотизм.

Он смеется. Смеется. Я и не знал, что он физически способен издавать такой звук, но пожалуйста. Но не беззаботно. А мрачно.

— Твоя очаровательная защитная реакция начинает мне нравиться.

— Не привязывайся. Я кусаюсь.

— М-м-м. Насколько сильно?

Этот мудак проводит языком по нижней губе, а затем прикусывает уголок зубами.

И теперь его губы влажно поблескивают красным, и мне нужно срочно отвести от них взгляд, потому что какого хрена вообще сейчас происходит?

— Могу откусить тебе голову, — я скалюсь в своей привычной вызывающей манере, но он лишь улыбается, выглядя слишком уж довольным тем, что сейчас происходит, — что бы это ни было.

— Жестоко. Знал, что ты особенный.

Что-то шевелится под моими ребрами, не уверен что именно — наверное, какая-то болезнь, которую доктор Фенвик еще не обнаружил, но, к счастью, сейчас мне думать об этом не нужно.

К несчастью, однако, моя спина влетает в оргстекло — нет, в не защелкнутую дверцу штрафного бокса. От удара она распахивается, и я скольжу по гладкому льду, теряя равновесие, пока моя клюшка со звоном падает куда-то в сторону.

Большие руки хватают меня за талию, распластываясь по спине. Обнимают? Пытаются удержать на ногах?

Какими бы, блять, ни были его намерения, они с треском проваливаются, потому что мы влетаем в дверной проем и вваливаемся внутрь в мешанине коньков, скрежета и адского грохота.

Падение выходит лишь наполовину контролируемым. Тяжесть тела Маркуса на мгновение прижимает меня, избавляя от части силы удара. И все же я хорошенько прикладываюсь верхней частью спины о край скамейки.

В итоге оказываюсь в полусидячем положении, мои лопатки приклеиваются к холодной композитной поверхности, пока крупное, мускулистое тело вдавливает меня в пол.

Я моргаю, глядя на свет ламп катка, льющийся через открытую дверцу; в уголке глаза поблескивает лед, плечи пульсируют от боли.

И… пульсирует кое-что еще.

Твою ж мать.

Меня нужно сдать на клинические исследования, потому что я только что грохнулся на задницу, меня переехал полузащитник, замаскированный под хоккеиста, и теперь мой член… возбужден?

Это было бы пиком комедии, не играй я лично главную роль в психологическом хорроре.

Маркус поднимает голову и — еб твою мать — онблизко.

Настолько, что его лицо могло бы прирасти к моему шлему. Вместо воздуха я вдыхаю его аромат — кедр, кожа, что-то болезненно маскулинное.

А мой членноет.

Ого. Это мы уже перешли на новую территорию безумия, при том, что я и так функционирую на клиническом базовом уровне нестабильности, как любит напоминать бабушка.

Потому что ничего из этого не сходится. Вот серьезно. Я люблю женщин. Я ходячая гиперсексуальная катастрофа — спасибо дерьмовому прошлому, ну, или так говорит доктор Фенвик. Ялюблю секс.

Люблю трахаться, связывать, кувыркаться всю ночь, пока двигаться не смогу.

Так что да, логично, что мой член — та еще шлюха. Это его базовые настройки. Но нелогично, что эти шлюшьи замашки активируются передМаркусом.

Он даже близко не девчонка. И даже близко не мягкий. Сплошные резкие линии, точеная линия челюсти, хищный взгляд и мышцы, которые прямо сейчас выбивают из меня весь дух.

Все в нем пахнет и ощущается безошибочно мужским — глубоким, грубым и бескомпромиссно маскулинным.

Не мое привычное блюдо. Даже не из моего меню.

— Слезь с меня, — говорю я и тут же сжимаю губы, потому что голос звучит тихо, почти мягко — совсем не так резко, как я планировал.

Маркус тянется ко мне, и каждая мышца в моем теле напрягается, когда он снимает с меня шлем. Стуки, с которыми тот ударяется о панели, звучат абсурдно громко в этой тишине.

Как и все остальное.

Мое дыхание.

Его.

Глубокие, громкие вдохи, от которых оргстекло запотевает, словно мы оказались заперты в нашем собственном кошмаре.

— Привет, — тянет он, проводя указательным и средним пальцами по моей щеке, медленно и непристойно, останавливаясь у заживающей ранки на моем рту. — Я тебя здорово приложил на днях, да?

Я стискиваю зубы.

— Жить надоело?

— Не особо, — по его голосу пробегает низкая вибрация, а глаза темнеют в тон ей. — Мне нравится моя метка на тебе.

— И мой кулак в твоей роже тебе тоже понравится.

— Уже нравится.

Все его внимание сужается до пальцев, очерчивающих черты моего лица: щеку, нос, уголок рта. Его взгляд падает туда же, и меня пронзает резкая, знакомая вспышка дискомфорта.

Как когда он трогал меня.

Все начинается с покалывающего беспокойства, а затем полосует грудь скрытыми лезвиями — глубже, чем все, что Ленин когда-либо делал со мной своим железным кулаком.

— А вот что мне не нравится, — бормочет Маркус, склоняя голову набок. — Так это синяки на твоем красивом лице.

Он проводит большим пальцем по моей челюсти.

— Я больше его не трону. Как бы сильно ты не напрашивался.

В горле встает тяжелый ком, стягивая все внутри.

Почему это ощущается… блять… такинтимно?

Я это ненавижу. Я его ненавижу.

— Больше никогда не позволяй калечить твое лицо, — шепчет он, направляя мою челюсть в свою ладонь.

— Что я делаю со своим лицом — не твое собачье дело.

— Больше никогда, — его хватка твердеет, а голос намеренно грубеет. — Это ясно?

По спине пробегает дрожь, и я категорическиотказываюсь ее анализировать. Ей путь записан прямиком в кладовую, к остальным моим психологическим скелетам.

— Если закончил, слезь с меня нахрен, — огрызаюсь я, вот только в голосе все равно нет должной жесткости — что крайне тревожит. Хотелось бы накатать жалобу на собственные голосовые связки.

И, к слову, о жалобах, мой несовместимый с жизнью член — следующий в списке.

— Закончил? — его губы зависают в считанных сантиметрах от моих, между нами пышет жар. — Потому что я только начинаю, малыш.

Я хлопаю рукой в перчатке по его рту прежде, чем он успевает сократить расстояние.

— Только попробуй поцеловать меня, и я перережу тебе глотку, искупаюсь в твоей крови и перекрою твою рожу так основательно, что родная мать труп не опознает.

Он опускает мою руку с бесячим спокойствием, его пальцы скользят с моего подбородка на шею, задерживаясь на кадыке, словно это кнопка, которую он хочет нажать.

— Это твое представление о грязных разговорах? — бормочет он. — Мне начинает нравиться.

Я сглатываю — очень тяжело, — потому что он продолжает поглаживать кончиками пальцев мой кадык. Какой вообще мужик трогает кадык другого мужика, будто текстуру проверяет?

Маркус, судя по всему.

И, разумеется, именно в этот момент мой мозг решает отвлечься на татуировку в виде цепи, вьющуюся по его шее и выглядывающую из-под воротника рубашки, словно предупреждающая этикетка.

Его рука скользит ниже. Хватка на моем запястье смещается на бедро, подбираясь под джерси и компрессионную футболку, пока его большая горячая ладонь не ложится на мою влажную кожу.

Тошнота скручивает внутренности в ту же секунду, как он касается татуировки на моем бедре. Каждое движение его руки по моему боку, по мышцам, которыми я обычно хвастаюсь, затрудняет дыхание.

Блять.

Вот почему я никому не позволяю себя трогать. Это будит демона, которого я зарыл глубже всех — меня семилетнего.

Кожа ощущается неправильно. Слишком натянутой. Он не делает мне больно, но мое тело этогонепонимает: оно каменеет, покрываясь гусиной кожей. В голове стоит белый шум, горло перехватывает, и я не могу дышать.

Маркус не должен видеть, как я распадаюсь на кусочки и задыхаюсь, как маленькая сучка.

— Сделай мне больно.

Слова вылетают изо рта раньше, чем я успеваю их остановить.

Его рука замирает на моих ребрах, пальцы слегка вдавливаются в кожу, а взгляд впивается в мой.

— Больно?

— Да. Как в прошлый раз. Врежь мне, — я выдавливаю улыбку, хрупкую, как стекло. — Мы оба знаем, что ты этого хочешь.

— О, еще как хочу, — его лицо мрачнеет от тени. — Но я же сказал. Это лицо слишком ценное, чтобы его портить.

Тошнота снова подкатывает к горлу, и я хочу проклясть его до седьмого колена, но наружу вырывается лишь:

— Тогда ударь куда-нибудь в другое место.

— В другое место? — в нем вспыхивает опасный огонек. — Ты уверен?

— Т-только не по члену.

— Ты сейчас заикнулся? — его губы приоткрываются, сквозь напряжение прорезается восторг. — Очаровательно.

— Да пошел ты.

— Твое желание — закон, малыш.

Я жду, что он ударит меня в грудь или в живот — где я смогу стерпеть боль, от чего, возможно, даже кайфану, — но вместо этого Маркус встает.

От потери тяжести его тела холодный сквозняк штрафного бокса пробирает меня прямо до костей.

Маркус выглядит чертовски огромным. В боксе и так едва хватает места для двух лежащих здоровенных хоккеистов, а когда он нависает надо мной, его и будто нет.

Прежде чем я успеваю понять, что он, черт возьми, задумал, он хватает меня за талию и переворачивает. Я падаю на колени, пытаясь удержать равновесие, стоя лицом к скамейке.

Когда пытаюсь развернуться обратно к нему, его ладонь впечатывается мне в затылок и вжимает голову — и половину груди — в скамью.

Вспышка боли пронзает тело, и мой член пульсирует еще сильнее, что сейчас уже просто нелепо.

Абсолютный абсурд.

Это настолько оскорбительно, что я всерьез подумываю о самоубийстве, чтобы отмыться от этого позора.

— Не ты ли говорил, что трогать мое лицо нельзя, — стону я, стараясь не звучать так, будто нахожусь в секундах от того, чтобы кончить прямо в шорты.

— Да, было такое.

Я чувствую, как он опускается на колени позади меня — а затем мои шорты вместе с компрессионным бельем рывком стягивают вниз.

Я прикусываю щеку изнутри с такой силой, что на глаза наворачиваются слезы, когда мой пульсирующий член вырывается на свободу.

— А вот это… — его рука скользит по моей заднице, и меня снова скручивает от тошноты.

— Я сказал сделать мне больно, а не наглаживать…

Шлепок.

У меня перехватывает дыхание. Он что, только что… шлепнул меня?

Шлепок.

На этот раз я вздрагиваю — в приятном смысле. А не так, когда в ушах стоит белый шум.

— Вот так? — его голос становится глубже, грубее, словно он смакует каждую секунду.

— Да как угодно, — выдавливаю я, и мой собственный голос звучит смущающе приглушенно, пока искра проносится по моему телу, словно кайф от наркотиков.

Доза алкоголя, введенная прямо в вены.

Боль приносит удовольствие.

В боли есть смысл.

Мне нравится боль.

Я всегда думал, что единственный вид боли, который я смогу почувствовать, это наказания Ленина — жестокий, уродливый, направленный на выживание, — но я никогда не рассматривал боль… в сексуальном плане.

Ну, ладно, рассматривал. Просто никогда не думал, что действительно подобное попробую.

Я и по собственному желанию подписался на унижение? Да черта с два. От одной только мысли об этом по коже бегут мурашки. Однозначно нет.

— Или вот так?

Шлепок. Шлепок. Шлепок.

Мое тело сжимается под его безжалостными ударами. Он не сдерживается — и мне это чертовски нравится.

Даже больше, чем просто нравится.

Это полностью меняет строение моего гребаного мозга — я даже представить себе такое не мог.

От ударов Ленина мне было просто больно. Но это?

Вся моя кровь приливает вниз, и мой член становится тверже камня.

Да твою мать.

Маркус перекладывает руку с моего затылка на волосы, рывком поднимая за сжатую в кулаке прядь, чтобы посмотреть на меня.

— Тебе нравится боль, конченный, ты, ублюдок?

— А тебе нравится причинять боль другим, конченный, ты, ублюдок?

— Да, — зловещая ухмылка растягивает уголки его губ. — У меня от этого встает.

— Ты и правда больной.

— Мы можем быть больными вместе.

Шлепок.

Я стону, мои глаза слегка прикрываются, но я растягиваю дрожащие губы в улыбке.

— И это все, на что ты способен?

— Этот гребаный рот действительно знает, как меня развлечь.

Шлепок.

Шлепок.

Шлепок.

Господи, я и не думал, что он может ударять еще сильнее.

Потому что, блять, у меня в крови никогда еще не бушевал такой ураган от обычных ударов, — словно пожирая меня заживо.

А он и есть ураган. Маркус, мать его, Осборн.

И я позволяю ему бить меня просто потому, что мне это нравится.

Как иему.

Он в таком же трансе, как и я, его лицо затуманено пеленой желания. Я никогда раньше не испытывал подобного, и это кружит мне голову.

Но тело сопротивляется.

Я сдавлено стону, когда он снова и снова шлепает меня по заднице, все это время заставляя смотреть на него.

И хуже всего, что он в какой-то момент останавливается, чтобы погладить красную, горящую кожу.

Мне это не нравится.

От любой формы прикосновений, поглаживаний или заботы у меня нервы скручиваются в спираль.

Поэтому я делаю то, что умею лучше всего — провоцирую его.

— Халтуришь, Осборн.

— А ты врешь, Армстронг, — он снова шлепает меня по заднице, и мой член напрягается настолько, что я чувствую, как предэякулят капает на доски скамьи. — Ты только поэтому мне уступил? Потому что хотел, чтобы я причинял тебе боль и использовал как мне, блять, того захочется? Просто не рискнул в этом признаться.

— Пошел… ты… — я сдаюсь и скольжу ладонью между ног.

Просто немного потру.

Самую малость.

— Друзья, — тянет он. — Скажи это слово, и я остановлюсь.

— Я не твой гребаный друг.

Он ударяет меня так сильно, что я пошатываюсь, и в воздухе разносится стон.

Мой стон.

Я, блять, застонал.

— Нет? — его голос становится ниже, когда он отпускает мои волосы, и моя голова падает вперед на скамейку. Он хватает меня за руку, которой я сейчас обхватываю свой член.

Хватка у него настолько сильная, что я едва могу пошевелить пальцами. Мои коньки бессознательно скользят по полу, словно это даст мне необходимое трение.

— Может, ты и прав. Друзья так себя не ведут, — он сжимает мою руку тем сильнее, чем больше я пытаюсь ею пошевелить.

— Унгх… блять… Отпусти.

— Скажи «пожалуйста».

— Пошел ты.

Шлепок.

— Попробуй еще раз.

— Угх… блять… Ах… просто отпусти…

— Пожалуйста. Говори.

— Нет.

— Тогда проведем здесь всю ночь, пока твой член будет умолять меня о разрядке.

Шлепок.

— М-м-м, блять, блять… да, сделай мне больно…

— Пожалуйста. Сделай мне больно, пожалуйста. Говори.

— Пожалуйста… Ох блять, пожалуйста… еще… сделай мне больно…

Я уже не знаю, что за херню несу, потому что его рука двигается поверх моей вверх и вниз. Мой член пульсирует, и предэякулят стекает на наши кулаки, когда он снова шлепает меня.

— Вот так, малыш, — шепчет он мне на ухо. — Сломайся для меня.

— Унгх-х-х… блять… кончаю…

— Хочешь кончить для меня, малыш?

— Унгх… пожалуйста… блять!

— Вот так, да… этот твой взгляд сводит меня с ума.

Шлепок.

— М-м-м… я… я…

— Давай. Покажи мне, как ты кончаешь.

Я не должен получать такого удовольствия от этих слов, но решил ему поддаться. Какой-то пришелец явно завладел моим телом, и это он сейчас так реагирует на Маркуса.

По крайней мере, именно в этом я пытаюсь себя убедить, когда кончаю, выругиваясь, умоляя и содрогаясь в спазмах всем телом.

Моя сперма повсюду: на наших руках, на моей джерси, на полу.

Везде.

И именно тогда я понимаю — это все произошло, пока моя щека была прижата к скамейке, а задница торчала к верху.

Логически, меня должно выворачивать только от одной мысли об этом, но мощный оргазм, который я только что испытал, полностью опровергает эту теорию.

Его длинные пальцы убирают волосы с моих глаз, и он прижимается поцелуем к моему лбу, бормоча:

— Ты был таким хорошим мальчиком, малыш.

К горлу подступает тошнота, белый шум с новой силой ревет в голове, пока в ушах не начинает звенеть. Мои вдохи становятся резкими, когда туман удовольствия рассеивается, и я понимаю, что нахожусь в нескольких секундах от эпического срыва.

Но вместо того, чтобы позволить Маркусу увидеть эту конченную сторону меня в HD качестве, я бью его кулаком и делаю то, что умею лучше всего.

Сбегаю к чертовой матери.