Сегодня крыши – белые простыни —

выпал непорочный снег…

Как печальны любовные просьбы,

как горек первой обиды грех…

Никто не знает, когда и где

нагрянет гроб, обрадует зачатье, —

в четверг

на операционном столе

под визг безмозглых пилок,

ножей рубчатых

мордой в снег,

будто в летаргическом сне

(хоть в косточках недохватка!), —

я выздоровел быстро

и окончательно!

Теперь убегаю чавканья перегаров,

не нужно мне случайного счастья,

радости посульной,

я хочу цельными тоннами,

чтоб всё было мощно, величаво,

точно у ниагарской оратории,

чтобы ты вечерами не убегала на улицы

и у камина

уютной тигрицей

мурлыкала дома,

так, что все пастушки фарфоровые,

дребезжа,

разбежались, как воры.