Михалыч

Я сижу в офисе и смотрю на стену.

На стене — доска. Раньше на ней висело расписание боёв. Теперь — схема. Фотографии, имена, стрелки. Барков в центре. От него — линии к Костяну, к «Спорт-Инсайду», к каким-то левым телеграм-каналам. Я работаю с шести утра. Кофе кончился, глаза слипаются, но я не могу остановиться.

Илья звонил час назад. Голос — как после нокаута. «Найди, кто это сделал. Иначе я её потеряю». Я слышал в его голосе то, чего не слышал никогда за пятнадцать лет. Отчаяние. Настоящее. Не бойцовское — человеческое.

Я должен найти. Не для контракта. Не для боя. Для него.

Передо мной на столе — распечатка статьи. Я перечитал её пять раз. Выделил маркером всё, что знали только Илья и Наташа. Про мать. Про падение со стола. Про симуляцию. Про розы. Про пожар. Про долги. Костян этого знать не мог. Охранник на КПП не мог. Даже я не всё знал.

Значит, утечка — не от Костяна. Утечка — от кого-то, кто знал больше. Но кто? Наташа? Она клянётся, что никому не рассказывала. Илья ей верит. Я… я тоже хочу верить. Она не похожа на предательницу. Но я слишком старый и слишком циничный, чтобы верить просто так. Мне нужны доказательства.

Я беру телефон. Набираю Сергеича — менеджера Костяна. Он должен мне. Я ему в прошлом году трансфер устроил.

— Сергеич. Ещё раз. Мне нужны все контакты Баркова. Все, с кем он общался за последний месяц. Коллеги, информаторы, собутыльники. Всё.

— Михалыч, ты чего? Я не его биограф.

— Ты мне должен. Помнишь трансфер?

Пауза. Вздох.

— Ладно. Есть у меня кое-кто в «Спорт-Инсайде». Редакторша одна. Она Баркова терпеть не может. Могу спросить.

— Спрашивай. Быстро.

Я кладу трубку. Смотрю на доску. Барков. Кто ты такой? Я знаю его историю. Обиженный журналист, которого Илья унизил на пресс-конференции. Он копал под Самарина полгода. Но эта статья — не просто месть. Это удар на поражение. Он использовал то, что Илья доверил только ей. Это не случайная находка. Это расчёт.

Телефон звонит. Сергеич.

— Короче. Барков в последние две недели плотно общался с каким-то технарём. Парень по кличке Филин. Хакер. Работает с журналистами — сливы, прослушки, всё такое. Его пару раз ловили, но без доказательств. Если Барков кого-то взломал — это через Филина.

Филин. Хакер. Значит, всё-таки взлом.

— Контакты Филина есть?

— Ты чего, Михалыч? Я тебе не спецслужбы.

— Сергеич.

— Ладно. Говорят, он тусуется в клубе «Бункер» на юге Москвы. Там его можно найти. Но аккуратно — он осторожный.

Я записываю. «Бункер». Филин. Хакер. Значит, Барков не просто получил наводку от Костяна. Он нанял человека, который взломал телефон. Чей? Ильи? Наташи? Неважно. Важно, что это доказывает: Наташа не виновата.

Я беру куртку. Еду в «Бункер».

Клуб «Бункер» — подвал на юге Москвы. Ни вывески, ни рекламы. Только железная дверь и амбал на входе. Я не тусуюсь в таких местах. Но я знаю людей, которых знают эти люди. Захожу. Темно, громко, пахнет пивом и чем-то сладким. Я иду к бару.

Бармен — парень с татуировками на лице.

— Филина знаешь?

Он смотрит на меня. Оценивает. Потом кивает в угол:

— Вон тот столик. Но он не любит незваных гостей.

Я иду к столику. За ним сидит щуплый парень в толстовке с капюшоном. Ноутбук. Наушники. Пальцы летают по клавиатуре.

— Филин?

Он поднимает глаза. Узкие. Насторожённые.

— Вы кто?

— Шатов. Менеджер Самарина.

Он закрывает ноутбук.

— Мне это ни о чём не говорит.

— Врёшь, — я сажусь напротив. — Ты работал на Баркова. Взломал телефон. Чей — девушки или моего бойца? Неважно. Ты слил этому козлу записи разговоров.

— Я не…

— Я не из полиции, — я кладу руки на стол. — Но мне нужна информация, как именно ты взломал телефон. Ответишь мне сейчас, тебя в деле упоминать не будут. Не ответишь — пеняй на себя.

Он смотрит на меня, по лицу видно, что думает: говорить или нет.

— Вредоносная ссылка, — говорит он тихо. — Под видом подтверждения доставки цветов. Она перешла, скачала файл — и всё. Я получил доступ к звонкам.

Наташа. Её телефон. Через розы, которые Илья подарил от чистого сердца. Через букет, на который она смотрела и улыбалась.

— Это по просьбе Баркова? — спрашиваю я.

— Да, это он попросил. Заплатил хорошо. Я не спрашиваю, зачем. Я просто делаю.

— Ты можешь дать мне доказательства? Что это был Барков.

— Нет, — он испуганно качает головой. — Тогда меня подставят. Я и так вам рассказал больше, чем нужно.

Я смотрю на него. Не врёт. Он просто мелкий урод, который делает свою работу. Не он цель. Цель — Барков.

— Ладно, — встаю. — Выдыхай.

Он удивлённо смотрит на меня.

— Вы не будете угрожать?

— Нет. Не вижу смысла, всё что надо я узнал.

Выхожу из клуба. Сажусь в машину. Достаю телефон. Набираю Илью.

— Алло, — голос в динамике глухой, Илюша не спит.

— Это не она, — выдыхаю я, чтобы он сразу понял, что Наташа не виновата.

— Что? — Илья видимо не втыкает о чём я.

— Не Наташа. Её телефон взломали. Через ссылку под видом доставки роз. Барков нанял хакера. Я нашёл его. Он признался.

Молчание. Потом:

— Ты уверен?

— На сто процентов. Она не виновата, Илья. Она никому ничего не рассказывала. Её прослушали.

Он молчит. Я слышу, как он дышит.

— Я позвоню ей.

— Звони.

— Михалыч.

— Что?

— Спасибо.

Я кладу трубку. Смотрю в окно. Ночь. Звёзды. Тишина. Я сделал свою работу. Теперь дело за ним.