Всё было: беспутство, безделье,

в лубочных огнях Монпарнас,

нелегкое наше веселье,

нетрезвое горе. Похмелье

и холод в предутренний час.

Тоскливо… в граненом стакане

вчерашние розы свежи…

Светает в пустом ресторане…

В те ночи в редевшем дурмане

легенда творилась из лжи.

Пусть судят о ней поколенья.

Но в мир наш, где памяти нет,

доносятся отзвуки пенья

оттуда, где ждет воскресенья

в молчаньи погибший поэт.