Кабинет Сайласа почти не изменился с тех пор, как несколько лет назад я здесь была. Таким я его и помню. Только вроде обои были бордовые, а сейчас — темно-зеленые. Хороший цвет. Спокойный.

Тяжёлая мебель. Натуральное дерево. Запах табака и дорогой кожи. Очень стильно и очень… по-человечески. И все добропорядочно. Если бы здесь было менее чисто, кровь на полу или какие еще атрибуты криминального мира, мне было бы не так страшно. Потому что страшно не когда это все видишь, страшно — когда картинка с ожиданиями не совпадает.

Пытаюсь успокоить себя. Я сейчас выслушаю “предложение” хозяина и тогда решу, надо ли мне нервничать.

Сайлас в дорогом костюме. Когда меня вводят, встает навстречу, улыбается:

— Флора, — говорит он. — Рад тебя видеть! — и распоряжается: — Кофе принеси. Тебе с молоком, Фло?

Киваю и меня трясет еще больше. И ненавижу, что от всей это вежливости мне становится не по себе.

— Садись, Фло. Вижу, ты напугана, это совершенно зря.

Сажусь. Смотрю в пол.

— Хочу сделать тебе выгодное предложение, Фло. Макс очень доволен твоей работой, ребята тебя уважают. Отзывы о тебе удивительные: профессиональная, внимательная. Я даже сначала сомневался, что такие сотрудники встречаются.

— Идеальных не бывает, мистер Сайлас, — тихо говорю я.

— Не бывает, Фло, — соглашается он и слышно, что он улыбается, по его голосу я представляю эту улыбку хищной, как оскал. — Тем не менее. Вот зачем я попросил тебя привезти. Хочу предложить тебе работу. Ничего нового, все то же, что ты и делала в “Клетке”. Только пациентов станет меньше. Иногда мои люди получают такие ранения, с которыми нельзя ехать в больницу. Слишком много вопросов, слишком много бумаг, слишком много полицейских. Мне нужен человек, который справится и не задаст лишних вопросов. Просто будет делать свою работу.

— Но… моей квалификации может не хватить, мистер Сайлас, — отвечаю я.

— Ответственность — больше, не спорю.

— Мистер Сайлас, — перебиваю я, — но… я же фармацевт. Я умею перевязывать, лечить, работать с травами. Если речь идет о тяжелых ранениях… вам нужен хирург.

— Хирурга найти несложно. Купить тоже. Проблема в другом. Они лечат людей. А мы — не совсем люди. Моим ребятам нужны другие препараты, другие дозировки, другое время. Они регенерируют иначе. Некоторые лекарства на них вообще не действуют. Некоторые убивают. Ты это уже знаешь. Хирург зашьет рану. Ты сделаешь так, чтобы мой человек через неделю снова был на ногах. Согласись, это разные вещи.

Он говорит спокойно, уверенно и очень убедительно, а я все не могу понять, в чем именно здесь подвох. Не может быть, чтобы подвоха не было!

— Ты понимаешь природу оборотней, девочка, — спокойно продолжает он, словно не замечая моего беспокойства. Но я точно знаю — все он видит и все замечает. Но он действительно прав.

За год в «Клетке» я насмотрелась такого, чего ни один медицинский институт не покажет.

— Я не хирург, — повторяю упрямо.

— А я и не прошу тебя становиться хирургом. Твоих навыков вполне хватит. Я, Фло, не сторонник решать все возникшие недоразумения бойней. Предпочитаю договариваться. И уж если совсем не понимают… Так что мне нужен тот, кто сможет довести до выздоровления.

Он делает небольшую паузу.

— И кто умеет молчать.

Последнюю фразу он произносит совсем тихо. А его пристальный и тяжелый взгляд я чувствую кожей.

— А это ты уже доказала. За всё время работы в «Клетке» у полиции не появилось ни одного лишнего вопроса. Никто из моих людей не говорил, что ты пытаешься что-то выведать. Ты делаешь свою работу. И делаешь ее хорошо.

Я поднимаю голову.

— А если однажды все же понадобится вызвать скорую? Или доставить в госпиталь?

— Тогда вызовешь. Или отвезешь.

Это удивляет.

Он замечает это.

— Фло, я не идиот. Если нельзя помочь иначе — пусть едет в больницу. Мне не нужны трупы из-за глупого упрямства и еще более глупой тайны.

Он говорит это совершенно буднично, как будто мы о погоде разговариваем.

Работа…

Лекарства будут лучше.

Травы не придётся покупать за свой счёт.

Не придётся выбирать между едой и оплатой квартиры.

Это неправильно.

Но…

Разве это сильно отличается от того, что я уже делаю?

— Если я соглашусь…

— Получишь всё, что потребуется.

Он открывает лежащую перед ним папку.

— Отдельные помещения, полностью оснащенные. Все препараты, которые сочтешь необходимым. Любые инструменты. Любые травы. Составишь список — его закупят.

Я невольно поднимаю глаза.

— В чем подвох, мистер Сайлас? — растерянно спрашиваю я.

Он улыбается.

— В разумных пределах. Но это ты умеешь. Доступность двадцать четыре часа в сутки. Ты не можешь отказать в помощи, всем, кто обращается, немедленно. И один маленький нюанс: покидать здание нельзя. А этаж только с сопровождением. Впрочем, на этом же этаже зимний сад, хорошая зона отдыха. Скучно тебе не будет.

Это почти смешно.

Почти.

Зато всё становится на свои места.

— Это… слишком. Но я понимаю. А выезд в город… если мне потребуется что-то… лично для меня?

— Возможно. Но вряд ли. Напиши — тебе все привезут.

Я долго молчу. И наконец спрашиваю:

— А Дэм? Тот волк, которого ваши люди привезли вместе со мной?

Сайлас сразу понимает, о ком речь.

— А с ним что? — интересуется он.

— Если я соглашусь… вы его отпустите?

Несколько секунд он рассматривает меня.

— Нет.

У меня внутри всё обрывается.

— Почему?

— Потому что он остаётся гарантией твоего хорошего поведения. Но ты не переживай. Пока ты выполняешь свою работу, никто его не тронет.

“Пока”. Пока я молчу — он жив. Пока я лечу — жив… но зачем? Я и так согласна…

— Можно хотя бы увидеть его?

Голос предательски дрожит. Но Сайлас вполне миролюбиво кивает, нажимает пару кнопок на клавиатуре и разворачивает ко мне монитор.

— Пожалуйста, Фло.

Сначала я не понимаю, что вижу. На сером экране нечеткое изображение небольшого помещения. Окон нет.

Дэм лежит на полу, на какой-то тряпке, сжался, чтобы было теплее. И руки по-прежнему скованы.

А я все почему-то не могу отогнать от себя картинку. Вот он кашляет ночью. Сдерживается, чтобы не прижать руки к груди, чтобы я не поняла насколько сильную боль вызывает в нем попытка откашляться.

— Там холодно? — спрашиваю я.

Сайлас пожимает плечами.

— Думаю, прохладнее, чем здесь.

— Он болел, — говорю я. — Пневмония. Он поэтому проигрывал в последнее время, а не чтобы…

— Я знаю, Фло. Претензий к нему нет.

Я резко смотрю на него.

— Тогда зачем?

Он спокойно отвечает:

— Потому что сейчас он в безопасности.

Я не верю своим ушам.

В безопасности? Дэм? Во что же он такое вляпался…

— Ты нужна мне. Ты соглашаешься на мои условия — его не трогают.

Я молчу.

— Флора, ты действительно думаешь, что я хочу причинить тебе вред?

— Могу я вас попросить?

Сайлас кивает.

— Он только после воспаления лёгких… Там холодно. Можно ему хотя бы нормальный матрас? И одеяло.

Сайлас несколько секунд молчит.

Потом неожиданно кивает.

— Это разумная просьба.

Я вскидываю голову.

— Если ты будешь послушной, сегодня же ему принесут и матрас, и тёплое одеяло.

Я закрываю глаза.

Господи.

Я торгуюсь. Торгуюсь даже не за свободу, за одеяло…

— Можно мне его увидеть? Лично?

— Иногда. Иногда, девочка.

— Когда?

— Когда я решу, что ты хорошо работаешь. Что ты это заслужила.

— Хорошо.

— Это согласие?

— Да, мистер Сайлас.

— На все условия?

Кажется, именно сейчас что-то внутри меня ломается.

— Да, мистер Сайлас, — безжизненно повторяю я.

Он удовлетворённо кивает.

— Вот и отлично, Флора. Пойдем, покажу тебе, где ты будешь работать. Заодно обсудим, что тебе может понадобиться в первую очередь.