Дождь шумит и смерть легка,

легче беглого кивка

старика-соседа.

Он скончался по весне

и пришёл ко мне во сне.

Это было в среду.

Закурили и во двор.

Состоялся разговор,

сотканный из пауз,

междометий, звуков му…

Отчего же, не пойму,

я не просыпаюсь?

Усмехнется старый чёрт,

намекая – всё течёт

меж артритных пальцев.

Всё течёт, моя душа.

Жизнь прошла и смерть прошла —

поздно просыпаться.