Спасало, что есть зажигалка,

что куришь назло докторам;

что ангелов быстрые галки

мелькают в глазах по утрам.

Зияние, звон и горенье —

всё тонет в глубоком дыму,

как будто испортилось зренье,

но зрение нам ни к чему.

Послушные третьему глазу,

на гребне воздушной волны

смыкаются клёны и вязы

то с этой, то с той стороны.

Их ветви похожи на вёсла.

Их ветер качает навзрыд

под тёмной небесною бронзой

среди альбатросов и рыб.

И вот, нарочит и халтурен,

толчками, но льётся же свет.

А умер ты или не умер,

по-моему, разницы нет.