Зажигалка, затяжка, дымок струёй…

Птичий город летит, голося.

Кучевые чернильными монстрами

пожирают замешкавшихся.

Пляшут тени в окне занавешенном.

Собирается с силами дождь.

Если хочешь, добей пересмешника,

но не радуйся, если добьёшь.

«Это небо, оно не для чайников», —

говорит неофиту аскет.

Сигарета утешит молчальника,

превратится в бычка на доске.

Он стоит на краю, обливается

смертным потом, боится упасть

в облетевшей листвы усыпальницу

или в урны зловонную пасть.

Красноглазый, с лицом перекошенным

заметался в давильне подошв…

Если можешь, добей своё прошлое,

но не жалуйся, если добьёшь.