На троице, что спускается по лестнице, гавайские рубашки — красная, желтая, синяя. Красную и синюю ты помнишь по музыкальному автомату клуба центра искусств. В желтой — и в коротеньких шортах — дама средних лет. Туристы с рюкзаками и фотоаппаратами порхают по залу, разглядывают твои снимки.

Судя по виду, все европейцы. Те двое, что были у музыкального автомата, румяные, коренастые; тот, что в синей рубахе, загорелый и сложен как форвард. Они то одобрительно бормочут, то с отвращением ворчат, проходя мимо кадров с передовой, лучших из твоих пропагандистских снимков, сделанных для Короля Раджи и Туза Джонни. Блокпосты, поля боев, взрывы снарядов. Останавливаются возле фотографии крушения самолета авиакомпании «Эйр Ланка», следовавшего рейсом 512 из Гатвика, и дружно ахают. И говорят:

— Смотри! Смотри, это Фрида. Видишь?

— Чушь!

— Фрида, смотри, это ты.

— Мне не смешно, Леон.

Ты подплываешь к снимку, который они разглядывают, паришь над их головами. На фотографии хвост самолета, оторванный от фюзеляжа, трупы на летном поле. Ты сравниваешь застывшие лица с теми, что мерцают перед тобой. В ту пору Король Раджа вызывал тебя всякий раз, как случался теракт. В то утро ты был в Негомбо, ты проснулся рядом со смуглым парнем, похожим на Гленна Медейроса. Благодаря этому ты прибыл на место происшествия первым и сделал снимок, пока трупы еще не убрали.

— Это ваша работа? — спрашивает дама в желтой рубашке. Выговор у дамы напевный, как у немки, с губ не сходит улыбка.

Ты киваешь, пожимаешь плечами, двое других поднимают брови.

— По плану мы должны были вылететь на Мальдивы в семь утра. Но рейс задержали. Бомба должна была взорваться в воздухе. — Великан в синей цветастой рубахе из страны Liberté, egalité, fraternité.

— Иностранцев первыми посадили в самолет. «Эйр Ланка» вечно опаздывает, черт бы ее подрал. И спасает жизни местных, которые опоздали. Эти везучие ублюдки расслаблялись в терминале с выпивкой из дьюти-фри, — стремительно произносит тот, что в красной рубашке, судя по выговору, кокни. — А мы, кретины несчастные, приехавшие вовремя, три часа проторчали на летном поле в самолете с бомбой.

Все трое угрюмо кивают.

Из-за взрыва бомбы в самолете «Эйр Ланка» погиб двадцать один человек, преимущественно иностранцы, они унесли с собой все, что осталось от ланкийской туриндустрии. Ответственность за теракт не взял на себя никто. Все указывали на ТОТИ, они-де пытались сорвать переговоры между правительством и конкурирующей группой тамилов. Хотя, скорее всего, кто-то из этих двоих решил выставить «Тигров» крайними. Эти дела так и останутся тайной, пока расследования у нас ведут ранчагоды с кассимами.

— А где остальные?

— Кто?

— Остальные погибшие.

— Большинство из этих придурков отправились домой со своими телами. Кто-то смотался к Свету. А мы решили остаться, — говорит британец.

— Почему?

— Вы знаете, сколько денег я отдать за этот отпуск? — спрашивает француз. — Сколько я копить? Моя жена лететь домой со своим трупом, я сказать, до свидания.

— Этот остров wunderbar[90], — подхватывает немка, разглядывая твои фотографии дикой природы. — Такая удача. Здесь можно столько всего увидеть!

— Как же вы перемещаетесь? — спрашиваешь ты. — Ведь ваши тела не покидали территорию аэропорта.

— Кому нужны аэропорты? Или тела? — говорит британский чувак. — Мы ездим на муссонах, приятель. Мы путешествуем по твоей стране во снах.

— Шри-Ланка, c’est magnifique[91], — произносит месье.

Так вот где ты их видел раньше: в Нувара-Элия. Они ели клубнику, пока ты гонялся за Джаки по лабиринту. Они лежали на пляже в Унаватуна, пока ты массировал плечи ДД. Они были в мокром сне ДД о Яле, без проводника пробирались сквозь джунгли.

Ты спрашиваешь разрешения их сфотографировать, они весело соглашаются. Потом ходят по выставке, качают головой, бормочут.

— У вас замечательная страна. Почему вы фотографируете это дерьмо? — спрашивает фройляйн.

— И долго вы намерены путешествовать по чужим снам?

— Приятель, ну вы чего. Мы же только приехали, — говорит британский чувак.

— А чужие сны о каких-то местах куда приятнее самих мест, — добавляет фройляйн. — Это доказанный факт.

— Один из этих придурков-Помощников утверждал, что Свет якобы возвращается через девяносто лун. У нас еще есть время, — говорит кокни, и ты решаешь не сообщать им, что бомба взорвалась в самолете «Эйр Ланки» тысячу лун назад.

Они, как завороженные, смотрят на твои фотографии панголина, а мимо тех, на которых зрелые мужчины с расплывчатыми лицами, проходят без интереса. Останавливаются у последнего экспоната, по твоей просьбе его повесили за колонной.

— Не понимаю. Кто это? — спрашивает француз.

Там шесть снимков, озадачивших Кларанту. Жемчужины твоей коллекции. Все сделаны в пылу сражения, четкость изображений искупает неловкие ракурсы. На двух лица участников беспорядков 1983 года, на двух — мертвые пленники. Еще на двух мужчины, у которых, казалось бы, нет веской причины искать общества друг друга, входят и выходят из хижины в Ванни. Телевик поймал в толпе скучающее лицо министра. Объектив смягчает позы бездыханного священника и мертвого журналиста. Он проникает сквозь листву и решетки на окнах, чтобы показать документы, лежащие на столе. Результат, может, и непригляден, но он не врет.

— Не лучшие ваши работы, приятель, — говорит британец в красном.

— Гм. Это не имеет интереса, — бормочет месье в синем.

Ты замечаешь, что с лестницы в зал перемещаются новые призраки, некоторые даже через переднюю дверь.

— Герр фотограф, — говорит фройляйн в желтой рубашке. — Вас убили за эти самые снимки?

Ты смотришь на фотоаппарат. Nikon в сколах и трещинах, в пятнах грязи и крови. Ты подносишь его к правому глазу и пытаешься вспомнить.