Очки министра блестят в лучах солнца, словно чтобы скрыть от него замусоренную парковку, оживленный крематорий и кладбище, кишащее раздраженными призраками, многие из них попали сюда из-за приказов, отданных голосом в его глотке.

— Стэнли, нет никаких доказательств, что эти снимки сделал Малинда Алмейда. Так с чего бы им считаться его собственностью?

Ты теперь перемещаешься быстрее, чем герои «Звездного пути» и «Семерки Блейка». Стоит кому-то упомянуть твое имя, как ты уже мчишься по телефонным проводам, и вот ты в плюшевом салоне «бенца» рядом с достопрезренным министром юстиции. Его мертвый телохранитель сидит на капоте, оглядывается в поисках наемных убийц. Впереди водитель и какой-то головорез, оба в черном, с головной гарнитурой.

У министра в машине есть телефон — и это притом, что далеко не у всех в этой стране есть телефон дома. Министр говорит в этот кирпичик, и тебе нет нужды слышать, что ему отвечают.

— …знаю, знаю. Но я смотрю на вещи объективно. Исключительно с точки зрения закона. Для вас это дело личное, Дхармендран. Однако необходимо сохранять беспристрастность. Ставить на первое место государственные интересы.

— …да, Стэнли, эти так называемые трупы все еще у ООН. Бред, конечно. Надо потребовать их назад. Как только нам их вернут, мы сами, как полагается, установим личность.

— …некоторые снимки из этой коробки меня тревожат. Мои юристы занимаются этим делом. Я не позволю себя обманывать. Некоторые фотографии — военная тайна. Вряд ли их публикация принесет пользу стране.

— …1983-й? Да, кажется, там были снимки и этого года. Едва ли сейчас имеет смысл их обнародовать. Я знаю, вы со мной согласитесь.

— …послушайте, Стэнли, мне нужно работать. Как только мне вернут снимки, мы с вами встретимся, обсудим каждый по отдельности, и вы мне скажете, как поступить.

— …нам нужно ваше участие, Стэнли. Пусть это страна сингальцев, но мы заботимся обо всех. Это приоритет. Всеми великими нациями правили железной рукой. Великобритания, Франция, Япония, Германия, да хоть нынешний Сингапур.

— …я же сказал вам, я занят. Я вам сообщу, как только вынесу вердикт. Даю слово.

— …знаете, Стэнли. Это худшее время для Шри-Ланки. Мой астролог говорит, сейчас черная луна. Время Раху, апале[79]. Пусть ООН приезжает, учит нас жить, но что они делают в Южной Африке, Палестине, Чили? Никто, кроме нас, не решит наши проблемы, я прав?

«Бенц» проезжает по кладбищенской парковке, останавливается в тени близ высокой трубы. Мужчины в черном выходят, открывают обе дверцы, тебе кажется это странным. Неужели министр намерен выйти с обеих сторон одновременно? Водитель ныряет в салон, забирает с заднего сиденья коробку, министр вылезает через левую дверь. Ты и не заметил, как очутился рядом с ним.

— …у меня дела, Стэнли. Я позвоню вам, как только что-то узнаю.

Телохранитель — тот, который не военный и не полицейский, — открывает багажник, достает джутовый мешок, и тебя вдруг посещает чувство, будто кто-то прошел по твоей могиле, да еще и насрал на нее. За тобою Сена и студенты-инженеры из Моратувы и Джафны, какие-то мертвые «Тигры» и прочие призраки, тебе незнакомые. Тебя сюда привлекло в мгновение ока не только твое имя, но и кости в мешке.

— Так-то вы оделись на похороны? — шутит Сена. Плащ на нем длиннее прежнего, волосы торчат, зубы неровные, острые. — Идем к скорбящим.

По бокам от министра двое в черном, в тени демон. Один охранник держит мешок, второй — разваливающуюся коробку, помеченную стритом с тузом. Обычно выигрышная комбинация, но явно не сейчас.

Ты, не сдержавшись, бросаешься на министра, царапаешь его лицо, горло, спину. Демон министра встает между тобой и хозяином, отталкивает тебя. Ты отлетаешь к «бенцу», в объятия Сены, холодные и, как ни странно, успокаивающие. Министр проходит мимо трех припаркованных грузовиков и мужчин в саронгах, поливающих их из шлангов.

— Я могу вам помочь убить ваших убийц, — шепчет Сена тебе на ухо.

У входа в крематорий — Ранчагода и Кассим. Они отдают честь министру.

— Всё чисто? — спрашивает Сайрил.

— Да, сэр, — отвечает Кассим.

— Да, сэр. Почти, — говорит Ранчагода.

— Комендантский час скоро закончится, — произносит министр Сайрил. — Надо успеть.

В воздухе меньше дыма, пахнет уже не горелой плотью, а скорее, бочками с химикатами, которые должны заглушить этот запах. От семидесяти семи тел остались тлеющие уголья, слабеющее зловоние и тень, невидимая живым. Перед жерлом печи стоит каталка. Человек в черном кладет на нее мешок. Второй ставит коробку на мешок, коробка падает.

Твои кости, твои фотографии отправляют в печь. Министр разворачивается и со вздохом идет к машине. Демон министра прыгает на капот, смотрит на тебя, пожимает плечами и отдает тебе честь.