Ты пытаешься следовать за копами, но ветер слабеет, несет тебя над деревьями. На каждой рифленой крыше кошка или мангуст, или дух скользит по складкам стального листа. Ты летишь над Бейрой, проносишься над железной дорогой и над автобусной станцией Петтаха сбиваешься с курса, столкнувшись со встречным ветром.

На остановке сидит знакомое существо. Женщина в розовом сари, волосы убраны в два пучка. Однажды ты видел, как ее сожгли заживо. Ты сфотографировал ее, Newsweek заплатил за снимок, но не опубликовал его. Ты надеешься, что она тебя не узнает.

Она сердито глядит на тебя, ее глаза наливаются кровью. Сари оплавилось, облепило ее, словно целлофан. Кожа в складках, точно запеченная свинина, единственное блюдо, которое ДД готовит лучше кухарки твоей аммы, Камалы, под чьею кроватью пылятся твои работы.

«Все произошло слишком быстро» — оправдание для тебя и для всех, кто случился рядом. «Наверное, она была террористкой» — этого не сказал никто ни в тот день, ни после. Потому что в 1983-м мы еще не привыкли считать всех тамилов врагами. Но это вскоре изменилось.

Ты шел фотографировать панк-группу под названием «Гвоздь в гроб» на их базе на улице Грин-Пат. Они попросили тебя об этом, потому что у тебя хорошая камера — очередной подарок дады, его заела совесть, и за неимением любви он прислал тебе эту камеру.

Этот же самый Nikon 3ST висит сейчас у тебя на шее, но раньше он работал. Ты не мог ничего сделать, только фотографировать, и это внушало тебе ощущение, будто ты чем-то занят. Ты снимал, как эту женщину волокут за волосы, как поливают бензином. И когда вспыхнула спичка, Nikon заело.

— Я знаю, что вы там были, — говорит женщина. — Я помню каждое лицо. Там был и министр, смотрел из окна машины. Там были вы, фотографировали меня, как на свадьбе, черт побери.

— Меня не было в толпе ваших убийц, честное слово. У меня просто была камера.

— Если бы вы были одним из них, я бы скормила вас Махакали.

— Я оказался не в том месте с камерой в руках.

— Это ваш девиз?

Ее карие глаза покраснели. Голос черен.

— Мне жаль, что так получилось. И жаль, что мы не сумели это остановить.

— Спасибо. Но это значит менее, чем ничего.

Она слышала, что жертвы теракта 1987 года в Петтахе выследили тех, кто заложил бомбу, и удерживают их в пещере неподалеку. Они ждут прибытия всех ста тринадцати жертв, чтобы свершить правосудие. Она здесь, чтобы помочь выдумать наказание.

— Если бы террористы-смертники знали, что в конце концов окажутся в одной приемной со всеми своими жертвами, — говорит вампирша своим скользким голосом, — они призадумались бы.

Вампирша рассказывает тебе, что была адвокатом, у нее был кабинет в Марадане, 21 июля 1983 года она проходила мимо автобусной станции за сигаретами, а навстречу ей шла толпа сингальцев с факелами.

— Я всегда знала, что курение меня убьет, — невозмутимо шутит она.

Скорее, во всем виновато ее сари и потту[35], думаешь ты, но молчишь.

Она рассказывает, что скиталась тысячу лун, прежде чем обрела покой. И что многие жертвы беспорядков 1983 года так и застряли в Междумирье.

— Кто-то ушел к Свету. Кто-то стал демоном. Свет дарит забвение. А забывать нельзя.

В мерцающем лунном свете ее кожа точно змеиная. Руки изгибаются кобрами, волосы извиваются, словно клубок змей, ожоги горят угольями. Ты вновь подносишь камеру к глазам и без спроса делаешь фото.

— В 1983-м мы не додумались организоваться. Мы растерялись. Теперь люди злее. Особенно когда умирают. Разве я разрешила вам фотографировать?

— В диафрагме грязь. Объектив треснул.

— Тогда зачем вы таскаете ее с собой?

— Те фотографии, которые я не сделал, обычно лучшие, — отвечаешь ты.

Она говорит, что все сто тринадцать жертв теракта 1987 года на автовокзале в Петтахе отказались идти на осмотр ушей и не соблазнились Светом. Они хотят видеть, как их убийц накажут, и требуют разговора с главным.

По словам мертвой юристки, Помощники в белом — добровольцы. Души, побывавшие в Свете и решившие вернуться. Они называют себя представителями главного, хотя и расходятся во мнениях о том, кто он такой.

— Им-то это зачем?

— Кто знает? У всех свои цели, даже у благодетелей.

Вампирша рассказывает, что ее спас змеиный демон, Нага-яка, и вернул ей кожу.

— И достоинство. И самоуважение, — добавляет она. — Господин Нага помог мне забыть о боли и вспомнить, кто я такая. Я не моя кожа.

Ты решаешь не говорить ей, что у нее кожа как у садовой змеи, и она шипит, точно прочитав твои мысли.

— Можно подумать, я до этого была писаной красавицей.

— Разве плохо, что Свет дарит забвение?

— Я вижу, они и до вас добрались.

— Малинда… Алмейда…

Ты слышишь, как с улиц Петтаха доносится твое имя, и мчишься навстречу ему. Оглядываешься. Мертвая юристка в розовых шальварах не заметила твоего ухода. Ты карабкаешься на верхушку дерева, прислушиваешься и снова слышишь его.

Внизу, у автобусной остановки, вампирша в розовом поднимает глаза и, заметив, что ты улетаешь, шипит и скалит зубы.

— Возвращайся, фотограф.

Но оставаться тебе не хочется. Ты успокаиваешь мысли и слушаешь ветер. Ты ловишь свое имя. И вновь казнишься потаенным стыдом.