В ту ночь Патрик спал без сновидений. Обычно ему снилось что-нибудь красивое. Например, лиловые бабочки, порхающие над банановой травой. Или только что вылупившие из яиц черепахи, бегущие наперегонки в теплые волны прилива. Что-то в таком духе, но в ту ночь – ничего подобного.

– Патрик! Фицджеральд! – профессор сердито дергал его за крыло – кажется, уже довольно долго.

– А? Что случилось? Мы уже подплываем? – спросонья Додо ничего не соображал.

– В том то и дело, что да! – Спагетти возбужденно жестикулировал. – Но я же еще не прочел последний том! Где он?

– Не знаю. Ты о чем?

– Твои мемуары! Чем там все закончилось? Мне это необходимо знать!

– Кажется, я отдал тебе все тетради.

– Значит, не все! Немедленно найди мне конец! – потребовал Спагетти. В то утро он был словно сам не свой.

– Хорошо, – кивнул Патрик. – Позволь мне только переодеться и почистить клюв.

– Как ты не понимаешь, на это у нас совершенно нет времени! Мы должны спешить! Иначе нагрянут репортеры.

Патрик не знал, кто такие репортеры, но видя, как расстроен его друг, не стал об этом расспрашивать. Он поднялся с кровати, обул тапочки и отправился на поиски последнего тома.

Но так его и не нашел.