Всё воскресенье просидел дома, изнывая от своего творческого межсезонья, а когда надумал выйти на улицу – выходной почти закончился! И тут, и там не поспел.

Ходил к ельнику, надев кирзовые сапоги. Травы прожгли снег. Кое-где – рыжи́ны голой земли. Снег расползается под ногами. Звенькает, хрустальный.

Чесал Шарика расчёской, и клочья шерсти летели по ветру – птицам на гнёзда. Вот и вся польза от меня в этот день. Но и уверенность, что он прожит не зря, а то и с бо́льшим толком, чем если бы я написал рассказ или стихотворение.