Пистолет смотрел мне ровно в переносицу. Я тоже пялился на чертов пистолет, прямо в дуло, и почему-то на полном серьезе пытался определить марку. Все-таки в стрессовых ситуациях мой организм вместо человеческого, нормального страха выдает какую-то дичь. Как сейчас. По большому счету, по хрену, из какого оружия меня грохнут, тем более я в нем не разбираюсь.

В общем, это был обычный ствол. Такие носит гвардия среднего звена и ЧВК. Вроде бы.

Зубов держал меня на прицеле вполне спокойно. Без театральщины, без драматичных фраз. Будто чертов пистолет — органичная часть его тела, продолжение руки. Будто церберу не привыкать тыкать оружием в лицо всем подряд. Впрочем, если вспомнить ночную сцену в лесу, чего я удивляюсь.

Самое «прекрасное» в этой ситуации, что мне и деться-то некуда. Сзади и по бокам плотной стеной стоял глухой лес, а впереди маячил мужик с замашками убийцы. При этом я чувствовал всем своим нутром — конкретно сейчас обмануть Зубова какой-нибудь сказочкой не выйдет. Даже если с пеной у рта буду доказывать, что никакого Дара у меня нет и в помине, старший воспитатель не поверит. Он точно знает — есть.

Мозгоед в голове притих. Что показательно — не орал, не паниковал, даже не глумился. Просто ждал. Мне показалось, чертовой пиявке было любопытно. Серьезно. Он будто с интересом наблюдал, как я себя поведу. Или как себя поведет Зубов.

С одной стороны, это хорошо. Значит, Мозгоед не чувствует реальной опасности. С другой — я так и не выяснил истинные мотивы телепата, засевшего в моей башке. Может, он тоже слегка не в себе. Так-то мой невидимый кореш несколько десятилетий тусовался в виде светящейся медузы в стеклянной коробке. Мало кому это пойдет на пользу.

— Ну? — Зубов начал терять терпение. — Показывай, пацан.

— Что показывать?

Дурацкий вопрос. Сам понимаю. Но ничего другого в голову не пришло. Не каждый день меня собираются пристрелить за здорово живёшь.

Цербер чуть склонил голову к плечу. Знакомый жест. Точь-в-точь как у Апогея. Кстати… Гонять сейчас подобные мысли смешно и крайне неуместно, но есть у этих двоих что-то общее. У предводителя Девятки и цербера. Они оба пристукнутые наглухо и оба меня бесят.

— Показывай, что умеешь. Какой Дар тебе достался, — спокойно пояснил Зубов. — Не хочу тратить время на разговоры. Все эти тупые объяснения, долгие рассказы совсем ни к чему. Перейдем сразу к той части, где ты наглядно демонстрируешь свои способности. Хочу понимать, что за карты мне выпали.

— А если ни хрена не умею? — усмехнулся я с вызовом.

— Значит, ты мне не нужен. Дальше буду двигаться без тебя, — невозмутимо ответил воспитатель.

Он опустил ствол ниже. Медленно, лениво. Дуло теперь смотрело в мокрую землю в двух шагах от моих кед.

А потом этот кретин взял и нажал на спуск. Серьезно. Выстрел из своего гребаного пистолета. Хлопок вышел глуше, чем можно было ожидать — короткий, плотный. Комок грязи взорвался в воздухе, брызги веером ударили мне по ногам. Несколько холодных капель попали на шею над воротником.

«Слышишь, советничек, — позвал я Мозгоеда. — А вот сейчас ты не хочешь принять участие? Меня так-то могут убить».

«Не могут, — ответил телепат. — Если бы он реально этого хотел, уже бы завалил тебя. Мне просто интересно, как далеко готов зайти наш крутыш».

«Ты нормальный? А если он реально прострелит мне ногу?»

«Ой, господи… велика беда. Ты чем слушаешь? Я же сказал, твое тело тоже меняется. Сколько дней уже прошло после бункера? Три? Четыре? Уверен, ты способен к регенерации. Новая конечность не отрастет, конечно, но раны заживут как на собаке. Заодно проверим, насколько далеко продвинулись твои изменения».

«Ну ты и сука…» — восхитился я логикой Мозгоеда.

— Следующая — в колено, — сказал Зубов спокойно. — Потом в другое. Потом в плечо. Всё сделаю аккуратно, чтобы не сдох и не истек кровью. Не заставляй меня быть очень плохим человеком. Договорились, Рубин? У меня патронов до хрена. Даю тебе пять минут на размышления.

Я снова посмотрел на ауру цербера. Она у него оставалась той же, чёрно-багровой, ровной, без единого всполоха. Ну ясно, он уже всё для себя решил.

Соврать не выйдет. Но просто так открывать все карты тоже не сильно хочется. К тому же я не цирковой пудель, чтобы по щелчку пальцев показывать фокусы.

«Да сделай ты уже что-нибудь. Он ведь не угомонится, — тихо сказал Мозгоед. — Сам говорил, Зубов в любом случае допетрит, кто ты есть. Огнём плеваться мы не умеем, менять суть вещей тоже. Вызывать дождь в пустыне, становиться невидимым, превращать воду в вино — все это не наши фишки. Прикрыть телепатию нечем. Пойдёте в бункер — там один чёрт всё вскроется».

«Правда? А если он не остановится на бункере? Слышал, что про пацана рассказывал? Этот придурок хочет найти доказательства экспериментов над детьми. Факты, что обычного человека можно сделать одаренным. А я, если ты вдруг забыл, то самое доказательство и есть».

«Ты не обычный человек. Я же говорил. Ты телепат».

«Латентный?»

«Латентными знаешь кто бывают? — хохотнул Мозгоед. — Не позорься. Не говори это тупое слово. Давай, покажи Зубову маленькое представление. Утомился уже наблюдать его мерзкую рожу».

«Ну ок. Потом не говори, что я не предупреждал».

Поднял взгляд на цербера. Посмотрел ему прямо в глаза. Значит, дядя хочет фокус? Хорошо.

Могу ударить его, как Штыка. Но тут ситуация сомнительная. Вдруг сделаю мужика овощем или вообще убью. И что дальше? Останусь в городе один? Гнуса и Сиротина можно в расчёт не брать. Каждый из них имеет свои цели, мне совершенно непонятные и неизвестные. Да и что толку от двух пацанов, которые вместе со мной сбежали из Инкубатора? Я для них полезнее, чем они для меня. А Зубов… Ну, он пока нужен. В бункер и правда надо вернуться, поискать информацию о синхронизации.

«Вот-вот…» — поддакнул телепат.

Внезапно мне в голову пришла мысль. Я вдруг понял, что надо сделать.

Не стану бить Зубова ментально, просто покажу ему что-нибудь интересное из его же собственной башки.

Дело за малым — надо как-то пробить ауру цербера, нырнуть хотя бы на первый слой, что совсем не просто. У него эта чёртова аура совсем не подарок. Она не такая податливая, как у Скотины или у Клопа. В сознание того же физрука я попал без малейших помех. С Зубовым надо действовать иначе.

У цербера дымка стоит плотной стеной. Чёрная, гладкая, без единой трещины.

Ну и хрен с ним.

Значит, будем выбивать эту грёбаную стену.

Я моргнул, втянул воздух ноздрями, а потом перестал сдерживать то, что копилось с самого утра — злость на Апогея, брезгливость ко всей Девятке в целом, ненависть к тому, как цербер орал в машине, раздражение из-за его дурацких приказов. Всё это скомкал в один плотный шар и швырнул им в стену чёрно-багровой дымки.

Пожалуй, по силе удара это было похоже на то, как специальные машины с тяжелыми чугунными шарами разбивают старые дома, сносят их.

Аура Зубова не проломилась, не треснула и не рассыпалась. Она вдруг растянулась, как плёнка, а потом резко, с неприятным чваком всосала меня внутрь.

Я провалился в какую-то вязкую хрень. Но не остановился. Меня затягивало все глубже и глубже.

Вокруг стало темно. Темнота была ночная, с рваной желтизной выстрелов и яркими вспышками взрывов. Где-то рядом стрекотал автомат, чуть правее бахали гранаты. Пахло жжёной пылью, гарью, ещё чем-то — резким, кислым, будто от разряженной батареи.

Уши моментально заложило из-за грохота. Короткие сухие хлопки очередями раздавались со всех сторон. Тут же доносился чей-то мат. Какого черта? Куда меня занесло?

Я моргнул, тряхнул головой, а потом понял, что вижу все происходящее собственными глазами. Не со стороны, не как в кино. Своими глазами, но через другого человека.

Так же было и со Скотиной, когда смотрел его воспоминания. Так же, да не совсем. Тогда интенсивность восприятия казалась не столь яркой. Сейчас же я реально стоял на поле боя. Сам. Будто меня зашвырнуло в компьютерную игру.

Только это был не я.

Тело чужое. Значительно крупнее моего, тяжелее. Правая нога слушалась плохо, приходилось её подволакивать. Опустил голову, посмотрел вниз. Штанина пропиталась кровью. В руках — автомат. Никогда в жизни не держал автомата, но сейчас точно знал, где отбойник, где переводчик режима.

Зубов. Твою мать… Я нахожусь в сознании Зубова, в его воспоминании. Вот только мало это воспоминание похоже на те, что хранятся на первом уровне.

«Псих, ты куда попёрся⁈ — голос Мозгоеда звучал очень глухо, как сквозь слой воды. — Выходи! Сейчас же!»

Я его слышал, но откликнуться не мог. Меня намертво припечатало к Зубову.

Впереди, метрах в шести, ударила вспышка. Это стреляет враг. Я знал наверняка. Слева кто-то упал. Не медленно, как в кино, — просто на ходу сложился пополам и рухнул на землю. Форма у него была та же, что и на мне. Значит, свой.

Неосознанный импульс толкнул меня вперёд быстрее, чем успел сообразить, что делаю. Так понимаю, у меня и выбора-то не было. Я тут ничего не решаю, просто сижу в башке Зубова и наблюдаю, что делает он.

Рванул с места и, согнувшись пополам, побежал к парню, которого сейчас подстрелили. Двигался не по прямой, петлял, как заяц. Слева, справа, спереди — отовсюду стреляли. Сука!

Расстояние преодолел за несколько секунд, упал на колени перед товарищем. Больная нога тут же отозвалась острой болью. Похоже, это пока ещё просто ранение. Именно сейчас Зубов его получил, в бою.

Посмотрел на пацана. Лицо молодое. Совсем. Лет двадцать от силы. Светлые брови, короткая щетина, шрамик на верхней губе — старый, ещё детский, наверное. Вся форма на груди промокла. Огромное чёрное пятно. Это кровь, сразу понял.

Глаза у парня ещё были открытыми. Смотрели куда-то мимо, вверх, прямо в чёрное небо.

Я — то есть Зубов — что-то начал говорить ему. Основной смысл слов ускользал от меня, да и не очень это важно, если честно. Слышал только зубовское дыхание — тяжёлое, чуть с хрипом, и его же «сука, сука, сука», глухое, сквозь зубы.

— Сергеич… — выдохнул пацан. — Сергеич, наших выведи.

И всё. Одна-единственная фраза. В следующую секунду что-то в его лице изменилось. Глаза остекленели, мышцы расслабились.

Я замер в чужом теле. Ладони Зубова легли пацану на грудь, будто он надеялся удержать в его теле хоть какую-то жизнь. Будто, если крепче прижать, она не утечет и пацан придет в себя. Внутри появилось что-то такое, чего я в жизни не испытывал. Не боль. Хуже. Как будто у меня вырвали душу. Ощущение было настолько сильное, что в глазах потемнело.

«ПСИХ! ВЫЛАЗЬ, СУКА!» — заорал Мозгоед.

Голос его наконец пробил все слои и ударил меня по мозгам, как очень сильная оплеуха. Телепат просто бился в истерике.

Я дёрнулся.

Ухватился за то, что нужно было забрать с собой. Не за всю сцену — на неё сил не хватило бы, слишком она была объемная, слишком больная. Только за пацана. За его лицо, за форму, за тихий шёпот. За запах, который шёл от одежды — тяжёлое оружейное масло и дешёвый табак.

Всё это вырвал из чужой памяти и потащил наружу, с собой.

Меня выкинуло из сознания Зубова так же резко, как и затянуло.

Я снова стоял в мокром лесу. Из носа текла тёплая струйка. Ну ясно, уже привычно пошла кровь. Мозгоед матерился в голове громко и грязно, обзывал меня всякими неприличными словами.

А вот Зубов выглядел точь-в-точь как до моего погружения. Он стоял в той же позе, смотрел на меня хмуро. Для него прошло не больше пары секунд. Он просто видел, как я вдруг напрягся, а потом у меня из носа потекла кровь.

Теперь надо отдать воспоминание обратно. Вернуть его церберу, но не просто вложить как информацию, а воплотить картинку.

Я потянул из себя всё, что забрал. Тонкой нитью, ровно столько, сколько надо. А потом, прямо за цербером, сзади него, начал восстанавливать пацана, форму, кровь на груди, шёпот, запах масла.

В реальности никого там, естественно, не появилось. Я же не грёбаный волшебник, чтобы создавать материальные вещи из воздуха. Даже одаренным это не под силу. Моя картинка станет видимой и настоящей только для одного человека — для Зубова.

Из носа хлынуло уже не струйкой. В виске запульсировала боль. В правом ухе тоже стало тепло — потекло и оттуда. В теле появилась лёгкая дрожь. Как бы не рухнуть мордой в грязь.

Секунда, две, и сзади Зубова появился мёртвый пацан в форме, с тёмным пятном во всю грудь. Забавно. Я знал, что это иллюзия, что он плод воображения, если так можно сказать, но видел его так же четко, как самого цербера.

— Сергеич. Наших выведи, — прошелестело за спиной воспитателя.

Зубов вздрогнул.

В одно мгновение от его лица отлила вся кровь. Плечи на миллиметр поднялись вверх, дыхание сбилось. Аура цербера, до этого неподвижная, непробиваемая, вдруг лопнула по верхнему краю. Оттуда, из трещины, полезло что-то белёсое, ртутное — опаска. А следом — узкая полоса цвета сырой глины. Не страх. Это было что-то гораздо более сильное. Такой цвет я вижу впервые.

Рука Зубова, та, в которой был зажат пистолет, медленно опустилась, ствол теперь смотрел в землю. Я думал, обернётся — как любой нормальный человек, услышавший знакомый голос за плечом. Не обернулся. Стоял и смотрел прямо на меня. И в его глазах — впервые за всё время — было что-то не зубовское. Настоящая боль, переживание, стыд, что не уберег парней, за которых отвечал головой.

— Сергеич, — повторил парень в форме, чуть тише. — Наших выведи.

Зубов сглотнул, а потом очень медленно повернулся. Всем корпусом.

В реальности за его спиной никого не было. Вообще. Но цербер видел то, что я захотел ему показать. Он видел пацана, который погиб у него на глазах в одном из сражений.

Цербер замер. Дышал так громко, что это дыхание начало гулом отдаваться в моих ушах. А в следующую секунду я понял, что тело меня подвело. Правая нога подкосилась, колено ушло вниз. К счастью, ладонь встретила землю раньше, чем успел клюкнуться носом в грязь.

Мозгоед в голове что-то говорил. Что именно — ни хрена не понятно. Слова долетали обрывками, как через плохую связь.

«…кто тебе это… не техника… не моя……не должно было…»

Как только я упал на колено, иллюзия развеялась. Наверное, потерял над ней контроль.

Зубов повернулся ко мне.

Выражение его лица не изменилось, всё та же каменная маска, но по ней пошли трещины. Глубоко пошли. И бледность никуда не делась, стала даже сильнее. А губы так вообще посинели. Как бы не помер наш бравый вояка.

Он посмотрел на меня. Потом опустил взгляд на руку, которой я опирался о землю. Не сказал ничего.

Молча сунул руку во внутренний карман куртки. Вытащил белый носовой платок. Сложенный аккуратно, вчетверо, углы к углам. Шагнул вперёд и протянул его мне.

Я взял платок. Пальцы тряслись так, что чуть не выронил. Приложил ко лбу, вытер холодный пот. Затем к носу, к уху. Кровь моментально окрасила ткань — красное пятно с рваными краями.

Протянул обратно как есть. С кровью.

Зубов взял. Двумя пальцами, за уголок. Постоял мгновение. Свернул обратно, тем же аккуратным движением, будто ничего не случилось. Убрал во внутренний карман.

— В машину, — сказал он коротко. Голос у него осип, стал хриплым.

Потом развернулся и пошёл к тачке.

Я поднялся сам, без его помощи. Ну и слава богу. Не хотел, чтобы он меня трогал. Не сейчас. Поплёлся вслед за цербером.

Открыл дверь, плюхнулся на пассажирское сиденье.

Зубов завёл двигатель, но сразу трогаться не стал. Несколько минут сидел, смотрел в лобовое стекло. Пальцы на руле сжались, разжались, снова сжались.

Потом достал сигарету. Прикурил не с первого раза, щёлкал зажигалкой дольше, чем обычно. Затянулся. Открыл окно, выдохнул дым.

«Мозгоед, — позвал я тихо. — Ты чего замолчал?»

Телепат ответил не сразу.

«Соображаю, Псих».

«Соображаешь о чем?»

Пауза.

«О том, что ты сейчас сделал. Это был даже не второй слой, Псих. Это самая сердцевина. Потаённые страхи, которые ломают жизнь. Ты вообще никак не должен был туда попасть. Я тебе этой техники не показывал. Более того, Псих, такой техники не бывает».

«В смысле?»

«В прямом. Увидеть старую боль — ок. Но вытащить её и создать конкретный чёткий образ — невозможно».

«Но я сделал».

«Я в курсе. Поэтому и соображаю. И кстати, имей в виду на будущее, лезть в самое нутро сознания человека опасно. Ты может заблудиться там и не выйти.».

Он помолчал. Потом добавил, тише:

«Что-то с тобой не так, Псих. Что-то сильно не так».

Холодок прошёл по спине от копчика до затылка. Фраза телепата прозвучала слишком зловеще. То есть всё ещё хуже, чем мне казалось? Так, что ли?

— Я их вывел, — произнес вдруг Зубов. Он говорил это даже не для меня, скорее отвечал сам себе. — Всех вывел, а его нет. — Цербер помолчал немного, потом добавил: — Такого Дара не существует. Я не слышал ничего о подобных способностях у одаренных. Видел оружие, которое воздействует на мозг. Бьет какими-то волнами. После него в башке полная каша. В буквальном смысле.

— Если не существует, значит, тебе показалось, — пожал я плечами.

Цербер мрачно зыркнул на меня и тронулся с места. По-моему, он не оценил мой тонкий юмор.