Прогуливаясь чинно по бульварам

на склоне остывающего дня,

какой бы мы смотрелись славной парой,

когда б ты не покинула меня.

Лучи заката нам бы лица грели,

ложились листья под ноги, шурша,

и мы бы вместе не спеша старели

и уходили в вечность не спеша.

Когда бы мне тебя на этом свете

подольше задержать хватило сил,

как был бы каждый новый стих твой светел,

какие б тайны для меня открыл!

Мой друг, мне несказанно одиноко!

До хруста сводит скулы немота.

Душа, как в перевёрнутый бинокль,

глядит, скользя по избранным местам

свиданий наших, споров и скитаний,

рассматривая радости вразброс,

сводя с ума от сонного дыханья

и запаха рассыпанных волос.

Мой друг! Ты завещала – продержаться.

Как видишь, я держусь – ещё, пока.

И эти листья, что, шурша, кружатся,

и этот остывающий закат,

пьяня хмельным сентябрьским настоем,

ещё спасают душу от трухи.

И, кажется, бормочутся порою

твоих небес достойные стихи.