Пространство Свободы. Система без номера. Корабль.

Отдых оказался кстати – стоило мне прилечь на койку, как меня вырубило. Уверен, и вы сами часто сталкивались с подобной ситуацией – вот чувствуешь, не хочу спать, ну совсем, ни капельки. А стоит лишь голове коснуться подушки и прикрыть глаза – как всё. Вроде и не спал, а в дверь уже стучат, спеша сообщить об истечении отведённого на отдых времени.

Ну да…

Вроде и не спал, а голова полна обрывков промелькнувших снов. Как это обычно и бывает с подобными видениями – они улетучиваются из памяти практически моментально, оставляя лишь смазанные образы. Незнакомая рубка и в ней – я. Вроде как пилот. Что-то жму и вперёд устремляется целая стая ракет. В кого стреляю – не знаю. Есть лишь ощущение чего-то большого, враждебного и, почему-то, зелёного. Ракеты попадают в цель, но я уже, ещё до взрыва боеголовок, знаю, что толку от них – ноль. Снова что-то жму на рукояти управления кораблём – теперь приходит осознание, что в моей руке именно она – ручка управления моей боевой машины. Рубку наполняет тихий свист раскручивающихся где-то вверху, над моей головой, стволов. Секунда – и к свисту добавляется мелкая, жутко неприятная дрожь, а вперёд – в тот смутный образ, протягиваются пульсирующие очереди. Это моему противнику не нравится – я чувствую это совершенно ясно и меня начинает наполнять уверенность в победе, но на этом обрывок сна заканчивается.

Ещё помню жар пустыни.

Вот так резко – только что рубка и хоп – уже стою по щиколотку в песке, сжимая двумя руками слегка изогнутый клинок.

Сабля? Вроде да.

Напротив – замотанный в неопрятное тряпьё бородатый мужик. Жара – моя одежда промокла от пота, и я мечтаю лишь о фляге на поясе. В ней – холодная вода, или, как здесь принято считать – жизнь. Мужик взмахивает кривым ножом с клинком белого, мутно-полупрозрачного цвета и я, отмахнувшись, легко отбиваю его выпад, сразу переходя в контратаку. Сознание наполняет скука – эти дикари, живущие в песке и жрущие песок, ни черта не понимают в искусстве фехтования. Лёгкое движение руки и остриё, неприятно скрипнув о плоть, входит в тело дикаря. Отскакиваю назад, не забыв провернуть клинок в ране.

Успел!

Из его тела бьёт фонтанчик бледно розовой жидкости. Вода? Он в пустынном костюме?

Бородач, отбросив нож, пытается зажать дыру спасая воду.

Ну да. Вода – жизнь. Даже нет – вода дороже жизни, он так воспитан. Что ж – это мне на руку.

Шаг вперёд, короткий выпад и он, продолжая зажимать прорез костюма, падает на песок с разрубленным горлом.

Готов. Можно и попить. Тянусь к фляге, но моё внимание привлекает нож. Он почти весь ушёл в песок – наружу торчит только рукоять зелёного цвета. Хм… Нефрит? Здесь? Не похож этот бородач на зажиточного – драгоценных минералов тут нет, только с другой планеты привезти можно. Впрочем – наклоняюсь за его клинком – пути оружия неисповедимы. Мог как трофей с убитого снять, или как долю в общей добыче получить.

Стук в дверь повторяется, и я просыпаюсь окончательно. Бред… Вот какой же бред лезет в голову!

Распахиваю дверь, зевая во весь рот.

Снаружи стоит Эшшах. Не говоря ни слова, он отступает в сторону, приглашающе поводя рукой в сторону плиты пульта. Ну – пора, так пора.

Водной ряби, прежде бывшей на верхней части плиты, более нет. Сам пульт, сохранив прежнюю прямоугольную форму, всё так же висит в воздухе, но теперь его тело рассечено на зоны. Всего их четыре и стоящий у пульта Эшшах принимается давать пояснения.

– Зона один, – его рука указывает на крайний левый сегмент. Но почти полностью заполнен чем-то непроницаемо чёрным, оставляя лишь узкую, не более сантиметра, светлую каёмочку по периметру.

– Рабочее место штурмана. Тина, – вторая рука показывает на девушку: – Корабль посчитал, что ты сможешь наиболее оптимально выполнять эту работу.

– Я?! – Девушка пятится назад, пытаясь спрятаться за спиной орка, немедленно расправившего плечи: – Но я… Какой из меня штурман? Я и звёзд же не знаю?!

– Так решил корабль. Ты – сможешь, тут всё просто. – Потеряв к ней интерес, некрон делает шаг вдоль панели, останавливаясь у следующего сегмента. Стоит ему замереть, как на белом камне проявляется такой же чёрный круг, что и рядом. В отличии от соседа этот рассечён тонкими линиями – кругами и прямыми, отчего это образование становится похожим на прицел.

– Моя любит ба-бах делать! Моё это место! – Подаётся вперёд Торр, но Эшшах отрицательно качает головой:

– Место пилота и, – он делает короткую паузу, указывая на меня: – И капитана.

В подтверждение его слов из бока пульта вырастают две рукояти, они мне смутно знакомы, и я морщу лоб, пытаясь вспомнить, где я видел подобное.

– Рукояти управления, – поясняет некрон: – Капитан. Ваше место – здесь. Так решил…

– Корабль, – перебиваю его я: – И, как я понимаю, нам его мнение – не изменить?

– Не изменить, – кивает он, переходя дальше.

– Тактик, – металлическая рука зависает над третьим сегментом, над поверхностью которого всплывает проекция глобуса: – Ты, – голова Эшшаха поворачивается к Талу-ка: – Задачи распределения огня, выбора приоритетных целей.

– Справлюсь, – кивает в ответ тау: – Этому меня учили. Сложно, конечно, – косится он на сферу: – Но, думаю, справлюсь.

– Последнее, – Эшшах поворачивается к орку: – Место бортового стрелка.

Из верха панели выдвигается карабин орочьего дизайна, соединённый с пультом гибким проводом. Впереди, у дальнего края панели, проецируется плоский экран, рассечённый на квадраты.

– Моя – стрелять! – Торр, оттолкнув плечом Эшшаха, одним махом оказывается у своего рабочего места. Сграбастав шутту он вскидывает её к плечу и начинает водить стволом, целя в экран.

– Орк-стрелок? – Шепчу Эшшаху, не соглашаясь с выбором корабля: – Рукопашник – да, но стрелок?!

– Так решил корабль и, – его голова поворачивается ко мне, чуть ослепляя зелёным огнём глазниц: – Ты же видишь – он счастлив. Разве ты – как их командир и капитан, не разделяешь чувств своего экипажа?

– Я буду счастлив если он попадёт в цель, – вздыхаю и, отойдя от некрона, шагаю к своему месту.

– Экипаж! – Разворачиваюсь к Тине и Тал-ка: – Занять свои места! Штурман! – Киваю девушке: – Связь… Тьфу! Контакт с Биомом установить можешь?

– Контакт? – Пожимает она плечами: – Командир! Я и представления не имею что это за штука, – Кивает она на чёрную массу: – А вы говорите – контакт?!

– Сядь и погрузи руки в гель, – подошедший к ней Эшшах показывает на черноту: – Расслабься и попробуй почувствовать Биом. После – как с ним закончишь – так же представь космос.

– Расслабиться? – Фыркает она в ответ: – С руками в этой гадости?! Ну ты…

Из пола вырастает стул, похожий на сложенную лодочкой ладонь.

– Садись. Попробуй, – качает он головой и Тина, одарив меня неприязненным взглядом, со вздохом опускает руки в массу.

– Она… Тёплая?! Хм… Приятно… даже, – её лицо принимает отрешённое выражение, но уже через несколько секунд она поворачивается ко мне: – Командир! Это чудо! Я связалась с Биомом как если бы касалась его!

– Ты его и касаешься, – кивает Эшшах: – Кораблём. Ты теперь – он. И вы все, – отойдя на шаг, некрон разводит руки, словно желая обнять нас: – Вы все корабль, а корабль – это вы.

– А ты? – Спрашиваю, подойдя к нему почти вплотную: – Мы – да. Наши роли – известны. А ты кто?

– Я всего лишь пассажир, – складывает он руки на груди: – Случайный и не нужный кораблю. Нужный вам – но не ему.

– Хорошо… Пассажир. – Отхожу от него и усаживаюсь в своё кресло – точно такую же ладонь, что и у Тины: – Экипажу – приготовиться! Начинаем перемещение! – Чуть повернувшись, киваю девушке: – Давай! Запускай Биом!