Вчера Дэнни провёл несколько часов в Сети, пытаясь проследить, кому принадлежит этот склад. Поиски ни к чему не привели. Цепочка ограниченных партнёрств, компаний с ограниченной ответственностью и обычных корпораций вкладывалась одна в другую, как набор китайских шкатулок. Он раздобыл имена членов разных советов директоров, которые, возможно, были реальными людьми, хотя кое-кто, судя по всему, умер много лет назад, а от других веяло какой-то призрачностью. Ни одного из них не звали Джон Рокуэлл, или Рокуэлл Смит, или Рокуэлл Рокуэлл. Эта итоговая маскировка убеждает Дэнни, что он имеет дело с людьми его породы — ловкими дельцами, которые умеют прикрывать себе задницы, — и, подъезжая к складу, он ни о чём не подозревает. Дверь распахнута, в проёме — фигура, подсвеченная сзади, словно говорящая: Вот он я — мне нечего скрывать; я уязвим и нуждаюсь в ваших услугах.