Герман посмотрел на него долгим взглядом. Мика уже привык к этому взгляду, он был не злым, не угрожающим, а каким-то оценивающим. Как будто Герман каждый раз заново решал, представляет ли собеседник угрозу.

— Я сплю, — сказал он наконец.

— Когда?!

— Когда тело отключается. Обычно на два-три часа. Раз в двое суток. Иногда реже.

— Это ненормально.

— Я знаю.

Мика хотел сказать что-то ещё, но осёкся. Потому что до него вдруг дошло: этот человек не просто не спит. Он существует в режиме, который обычного человека убил бы за неделю. И он существует в этом режиме не первый год. Может быть, всю жизнь.

— Меня учили не спать, — сказал Герман, словно отвечая на незаданный вопрос. — Боевая готовность. Ты дремлешь вполглаза. Просыпаешься от любого шороха. Если спишь глубоко, ты мёртв.

— А сейчас? Здесь? Кто на тебя нападёт?

— Привычка, — Герман отвёл взгляд. — Я не умею по-другому.

Мика помолчал. Потом сказал, неожиданно тихо, без обычной своей болтливости:

— Я тоже не умею. Спать. У меня бессонница с детства. Врачи говорили, нервное. Перевозбуждение. Мозг не отключается. Я лежу ночью, а в голове как будто радио, которое не выключить. Оно крутит одно и то же. Иногда код. Иногда схемы. Иногда какой-то бред, который я не могу остановить. Поэтому я и начал взламывать. Это единственное, что помогает: когда я в системе, всё остальное замолкает.

Он стянул очки и протёр глаза, теперь уже не для того, чтобы поправить стёкла, а чтобы скрыть, что они покраснели.

— Я не говорю об этом Кирьяну. Он и так за меня волнуется. У него гиперопека, ты заметил? Он мне как... ну, не как брат, у меня был брат, он бил меня. А Кирьян другое. Он как амортизатор между мной и миром. Чтобы меня не трясло.

Герман кивнул. Он понимал. Не умом, чем-то другим, тем, что было глубже слов.

— Ты держишься, — сказал он. — Это важно.

Мика уставился на него. Потом вдруг улыбнулся, той самой широкой, мальчишеской улыбкой, от которой у Кирьяна обычно начиналась мигрень.

— Слушай, ты мне комплимент сделал? Ты! Цербер! Комплимент! Кирьян! — заорал он в сторону кухни. — Мне цербер комплимент сделал!

— Я слышал! — донеслось с кухни. — Не ори, идиот!

Но в голосе Кирьяна тоже была улыбка.

После перерыва они вернулись к схеме. Кофе был выпит, фасоль съедена, стимуляторы отсчитывали последние часы действия. Мика снова сидел за мониторами, но теперь рядом с ним стоял стул, на него сел Герман. Не у стены. Рядом. Это была маленькая перемена, которую никто не комментировал, но все заметили.

— Теперь детали, — Мика постучал по клавишам, и на экране развернулась новая схема: внутренние помещения восточного крыла. — Я восстановил поэтажный план. Не из официальных источников, их база данных закрыта, и я не хочу светиться, ломая её в открытую. Я собрал это по кускам: старые планы застройки, фотографии из журналов, пару лет назад особняк снимали для какой-то архитектурной статьи, представляешь? Плюс перехваченные данные с камер. У них камеры Motorola, старая серия, с известной уязвимостью в прошивке. Я через неё залез и снял скриншоты.

— Ты можешь видеть то, что видят они? — спросил Кирьян.

— Могу. Но не в реальном времени, это было бы слишком рискованно. Я снимаю пакеты раз в сутки, когда идёт тестовая диагностика. Достаточно, чтобы понимать, где слепые зоны. Вот, смотрите.

Он приблизил участок схемы.

— Восточное крыло, второй этаж. Спальня вот здесь. Дверь в коридор, окно в сад. В спальне камер нет, Александр не дурак, чтобы снимать собственную жену. Но в коридоре две. Одна в начале, одна в конце. Между ними двенадцать метров. Восемь дверей. Третья слева, спальня.

— Слепые зоны? — спросил Герман.

— У каждой камеры мёртвая зона под объективом, примерно метр. Если идти вдоль стены и пригибаться, можно пройти. Но это рискованно. Лучше через окно и сразу в спальню. Без коридора.

— А лестница?

— Чёрная лестница в торце крыла. Ведёт на первый этаж, к кухне. Там камера одна, но она смотрит на вход со стороны основного холла. Если спускаться по лестнице, в кадр не попадёшь. Я проверял.

Мика развернул ещё одну схему, внешний периметр.

— Ограда. Каменная, три метра. Поверху сигнальные растяжки. Тонкая проволока под напряжением. Если порвать, сигнал уходит на пульт охраны мгновенно. Но я нашёл способ: западный угол, где ограда примыкает к старой липе. Ветки нависают над стеной. Проволока там не натянута, её сорвало ветром месяц назад, и до сих пор не починили. Я видел это на спутниковых снимках. Можно перелезть через дерево и спрыгнуть в сад.

— Высота? — спросил Герман.

— От земли до нижней ветки два двадцать. Дальше как по лестнице. С обратной стороны спрыгивать метров пять с небольшим. Приземление на газон. Если с группировкой, переломов не будет.

— Не будет, — подтвердил Герман.

Кирьян хмыкнул.

— Ты так уверен?

— Я прыгал с большей высоты.

— Когда?

— Когда меня сбрасывали.

В комнате повисла тишина. Мика перестал печатать. Кирьян уставился в свою кружку. Герман смотрел на схему.

— Ладно, — сказал Мика, откашлявшись. — Идём дальше. Сигнализация.

Он развернул третий монитор, текстовый интерфейс, колонки цифр, логи.

— Система безопасности особняка, «Орион-7». Российская разработка, военная версия, гражданским не продаётся. Но Романовы купили. У них всё на «Орионе»: датчики, камеры, контроллеры. Плюс автономный источник питания в подвале, если отрубить электричество, система перейдёт на аккумуляторы и продержится ещё четыре часа. Плюс дублирующий канал связи, если заглушить радиочастоты, она уйдёт на проводную линию.

— Как ты собираешься её вырубить?

— А я не буду её вырубать, — Мика улыбнулся, той самой улыбкой, которая появлялась у него, когда он находил решение задачи, над которой бился несколько дней. — Вырубать, это грубо. Это как ломиком по серверу. Охрана сразу заметит. Я сделаю умнее.

Он постучал по клавишам, и на экране появился фрагмент кода.

— У «Ориона» есть одна особенность. Он умеет обновляться. Производитель шлёт патчи раз в квартал. Патч приходит по защищённому каналу, верифицируется контрольной суммой и устанавливается в фоновом режиме. И вот в этом процессе дыра.

— Какая?

— Контрольная сумма проверяется только на этапе загрузки. Дальше патч распаковывается и интегрируется в ядро. Если подменить содержимое патча после проверки контрольной суммы, но до интеграции, можно залить в систему что угодно. Например, программу, которая на пятнадцать минут зациклит камеры и отключит датчики движения в заданном секторе.

Кирьян присвистнул.

— И ты можешь это сделать?

— Теоретически да. Практически у меня есть четыре дня, чтобы написать этот патч. Я уже начал, — он кивнул на один из ноутбуков, где ворочались строки кода. — Это будет не взлом. Это будет обновление. Система сама примет его, сама установит и сама запустит. А когда патч самоуничтожится через пятнадцать минут, она даже не поймёт, что случилось. В логах останется запись: «Обновление безопасности успешно установлено».

— А если они заметят?

— Если заметят, мы трупы, — Мика сказал это буднично, без пафоса, и от этого стало только страшнее. — Но они не заметят. Потому что я проверял эту уязвимость на тестовом стенде. Трижды. Она работает.

— Откуда у тебя тестовый стенд «Ориона»? — спросил Кирьян подозрительно.

Мика замялся.

— Я его позаимствовал.

— У кого?!

— У одной охранной фирмы. Они ставили «Орион» в новом торговом центре. Я подключился к их серверу и скачал образ системы. Они даже не узнали.

Кирьян закрыл лицо рукой.

— Ты скачал военный софт у охранной фирмы. Без спроса. И молчал об этом.

— Ну да. А что?

— Ничего. Я просто напоминаю себе, почему ты до сих пор жив, и у меня не получается.

— Потому что я гений, — Мика просиял.

— Заткнись.

Но Герман смотрел на Мику. И в его взгляде было что-то, чего Мика раньше не видел. Не благодарность, это слово было слишком простым. Скорее признание. Как будто цербер только сейчас до конца осознал, кто именно сидит перед ним. Не болтун в растянутом свитере. Не паникёр, прячущийся в углу. А человек, который может взломать систему, которую взломать невозможно. И делает это не ради денег, не ради славы, не ради интереса. Ради них. Ради девушки, которую он никогда не видел, и ради мужчины, который ещё неделю назад вызывал у него только страх.

— Ты справишься, — сказал Герман.

Это не был вопрос. И это не была просьба. Это была констатация факта, твёрдая, как приказ.

Мика проглотил комок в горле. Поправил очки. И ответил:

— Я справлюсь.

_____

Они проработали до рассвета.

Мика детализировал план: маршрут от ограды до окна, тайминг до секунды, запасные варианты на случай, если что-то пойдёт не так. Вариант А, основной. Вариант Б, если камера номер четыре не заглючит по расписанию. Вариант В, если Александр вернётся раньше, и тогда в дело вступает Кирьян. Его задача отвлечь. Завязать перестрелку у ворот, увести охрану на себя. Смертельно опасная задача. Но Кирьян только кивнул, когда Мика это предложил. Как будто речь шла о прогулке в парке.

Герман запоминал. Каждую деталь. Каждый угол. Каждую дверь. Каждую секунду.

К рассвету план был готов. Не идеальный, идеальных планов не бывает. Но рабочий. Такой, который можно выполнить.

Мика откинулся на спинку стула. Стимуляторы перестали действовать, и на него навалилась усталость, та, которую он сдерживал последние сорок восемь часов. Глаза закрывались сами собой.

— Я посплю, — пробормотал он. — Полчаса. Разбудите меня.

Он уснул прямо на стуле, неудобно, свернувшись калачиком, поджав ноги, положив голову на локоть.

Кирьян накинул ему на плечи плед. Тот самый, под которым Мика спал в серверной три года назад, когда они впервые встретились.

Герман поднялся. Подошёл к окну. За стеклом серел рассвет, мутный, дождливый, но живой.

— Завтра, — сказал он.

— Завтра, — подтвердил Кирьян.

Они не добавили больше ни слова. Всё, что нужно было сказать, уже было сказано. Теперь оставалось только ждать. И готовиться.

Где-то в особняке Романовых, в восточном крыле, у окна сидела Эля. Она не знала, что завтра её последний день в этом доме. Не знала, что трое человек в цокольной комнате на другом конце города только что закончили план её спасения. Она просто сидела и смотрела на дождь.

И ждала.

Глава 8. Канун

Дождь начался в сумерках и к полуночи разошёлся по-настоящему, не ливень, не гроза, а мелкая, нудная морось, которая стучит по карнизу, как пальцы нервного человека по столу. В цокольной комнате было холодно, старая система отопления не справлялась, и из углов тянуло сыростью подвала. Но никто не жаловался. Жаловаться было некому и незачем.

Герман стоял у окна. Четвёртый час подряд, он не двигался, не менял позы, не переступал с ноги на ногу. Со стороны могло показаться, что он окаменел. Но Кирьян, который наблюдал за ним из глубины комнаты, знал: это не окаменение. Это режим ожидания. Так хищник лежит в засаде, неподвижно, но каждая мышца готова к броску. Так церберов учили ждать: не тратить энергию на лишние движения, не отвлекаться, не расслабляться. Ты или действуешь, или ждёшь. Третьего не дано.

Кирьян поднялся со стула. Прошёл на кухню, плеснул в кружку остатки кофе, уже не горячего, но ещё тёплого, и вернулся. Подошёл к Герману, встал рядом. Помолчал. Потом протянул кружку.

— Держи. Пойло так себе, но других развлечений нет.

Герман взял. Не поблагодарил, он вообще редко благодарил словами, но Кирьян уже научился читать его благодарность в других вещах: в том, как он принимал кружку, как делал глоток, как чуть опускал плечи.

Они стояли у окна вдвоём. За стеклом ничего. Только дождь и темнота. Уличный фонарь на углу мигал с перебоями, старый, с дохлой лампой, которую коммунальщики не меняли уже полгода. В его неровном свете лужи на асфальте казались ртутными.

— Что, если она изменилась? — спросил Кирьян тихо.

Он готовил этот вопрос давно. Неделю, может, больше. С того самого момента, как принёс фотографии из конверта. Тогда он не спросил, не время было, не место. Но сейчас, в последнюю ночь перед операцией, он должен был спросить. Потому что от ответа зависело не только то, как Герман войдёт в особняк. От этого зависело, выйдет ли он оттуда живым.

— Три месяца, долгий срок, — продолжил Кирьян, не дождавшись ответа. — Я не знаю, что он с ней делал. Марта пишет не всё, боится, что перехватят. Но то, что она пишет... — он замолчал, подбирая слова. — Он мог сломать её, Герман. По-настоящему. Не просто избить или запугать. Сломать личность. Сделать другой. Ты должен быть готов к этому.

Герман молчал. Дождь барабанил по стеклу.

Кирьян уже решил, что ответа не будет, когда тот заговорил.

— Ты знаешь, как нас ломали?

Вопрос был неожиданным. Кирьян не знал, что ответить, но Герман и не ждал ответа.

— Нас ломали методично. Это была программа. Первый месяц, боль. Тебя бьют каждый день, пока ты не перестаёшь кричать. Не потому, что боль уходит, она не уходит. Ты просто перестаёшь издавать звуки. Связки атрофируются. Рефлекс гаснет. Ты учишься терпеть молча. Второй месяц, страх. Тебя запирают в темноте на несколько суток. Без еды, без воды, без звуков. Ты сидишь в камере, где не видно собственных рук, и слушаешь тишину. Через трое суток ты начинаешь слышать голоса. Через пять, видеть тех, кого нет. Большинство ломается на этом этапе. Начинают разговаривать с пустотой. Умоляют. Плачут. Их списывают, они больше не пригодны.

Он сделал паузу. Глотнул кофе.

— Третий месяц, надежда. Тебе дают надежду. Маленькую. Хрупкую. Говорят: «Если продержишься ещё неделю, выйдешь». И ты держишься. А потом неделя проходит, и тебе говорят: «Мы соврали. Ещё месяц». И ты снова держишься. И снова «соврали». И так до тех пор, пока ты не перестаёшь верить. Пока надежда не умирает. Потому что сломанная надежда, это страшнее, чем сломанные кости. Кости срастаются. А надежда нет.