Эльдар

День Ильяса.

Костюм висит на дверце шкафа с утра, чёрный, единственный, купленный два года назад для такой же встречи. Я надеваю его раз в несколько месяцев, когда Марату нужно не моё лицо, а моя тень в дорогой ткани. Рубашка белая, без галстука, Марат на галстуке не настаивает, знает, что я не надену. Ботинки тяжёлые, но не грубые. Часы серебряные, с массивным циферблатом, подарок после боя в ноябре, когда я вырубил Зураба в первом раунде и клиенты Марата потеряли двести тысяч. Марат тогда не разозлился. Марат оценил, потому что было красиво, и подарил часы. Так устроена его логика: красивое насилие стоит дороже послушного, и он платит за разницу.

Застёгиваю манжеты. Татуировки всё равно видны, на пальцах, на запястьях, край крыла из-под воротника. Костюм меня не прячет, он делает другое — упаковывает в формат, понятный людям с деньгами. Тот же зверь, но в клетке, за которую уплачено.

Смотрю в зеркало. Скула, шрам, пирсинг в брови. Синяки под глазами не от Виталика, а от бессонницы, и бессонница у меня по её вине. Когда сплю один, просыпаюсь с её запахом в голове и с членом в руке.

Стискиваю челюсть. В зеркале ходят желваки. Хватит.

Спускаюсь во двор. Мотоцикл сегодня стоит, Марат прислал водителя, чёрный «Мерседес» у арки. Сажусь назад, Руслан уже внутри, тоже в костюме, и нервничает: колено дёргается, пальцы барабанят по бедру.

— Расслабься.

— Ильяс не Ковальчук, Эл. Это другой уровень.

— Уровень это Маратова забота. Моя работа стоять и молчать.

Руслан сглатывает. Он знает, что стоит за этой формулировкой.

Ресторан на Патриарших не из тех, куда ходят за едой, а из тех, куда ходят, чтобы их там видели. Мрамор, приглушённый свет, официанты с лицами, на которых ничего не написано и не будет написано, что бы за этими столами ни происходило. Марат уже сидит, седой и прямой, в костюме, который стоит дороже, чем моя квартира за год. Рядом Ильяс, маленький и сухой, лет шестидесяти, тонкие пальцы, золотые запонки, и глаза неподвижные и холодные, как у ящерицы.

Сажусь справа от Марата, Руслан слева. Мы мебель. Дорогая опасная мебель, которую берут с собой на переговоры.

Ильяс смотрит на меня. Задерживается на костяшках, на татуировках, на шраме.

— Новый? — уточняет он у Марата, кивнув в мою сторону.

— Давний, — отвечает Марат. — Лучший.

Ильяс кивает. Дальше идёт разговор о деньгах, о территории и о вещах, которые я не запоминаю, потому что запоминать их не входит в мои обязанности, а входит в мои риски. Моя работа сидеть так, чтобы Ильясовы люди у стены за его спиной понимали простую арифметику: если что-то пойдёт не по плану, я встану раньше, чем они дотянутся до кобуры.

Сорок минут. Марат улыбается, Ильяс кивает, они жмут руки.

В машине Марат протягивает конверт. Не считаю, потому что знаю, что там ровно столько, сколько сказано. Марат не обманывает, и это не доброта, а бизнес-модель: он платит честно, поэтому от него не уходят.

Я не ухожу, потому что мне некуда.

Руслан выдыхает, когда машина отъезжает.

— Я думал, он будет…

— Что?

— Сложнее.

— Он был сложный. Ты просто не заметил.

Руслан смотрит на меня, я не объясняю. Ильяс трижды за встречу посмотрел на мои руки и один раз мне в глаза, и отвёл первым, и это единственное, что имело значение за весь вечер. Моя работа быть настолько очевидной угрозой, чтобы её не пришлось демонстрировать в полную силу, и сегодня я с этим справился.

Машина высаживает меня у дома. Одиннадцать вечера. Поднимаю голову.

Штора задёрнута.

По краям пробивается тёплый рыжий свет, но само окно закрыто наглухо, ни силуэта, ни кружки на подоконнике. Я стою во дворе в костюме за двадцать тысяч и разглядываю занавеску, как идиот, и первая версия у меня простая: она обиделась из-за замка. Вторая сложнее: она не обиделась, а показывает, что умеет закрываться, раз я умею вскрывать. Обе мне не нравятся, и обе я обдумываю, пока поднимаюсь по лестнице.

Снимаю костюм, наливаю виски, стою у окна в трусах и расстёгнутой рубашке и смотрю на эту ткань. Свет за ней горит, значит, не спит.

Допиваю. Ложусь. Потолок в трещинах.

Закрываю глаза, и сразу она. На коленях на мокром кафеле, мой член у неё в горле, и она смотрит снизу вверх и не отводит взгляд, и слёзы по щекам. Утро, как я входил в неё по миллиметру, и она подалась назад, и сжалась, и я вцепился в её бедро, чтобы не вбиться одним рывком. Её задыхающееся «быстрее».

Переворачиваюсь на живот, член упирается в матрас, и от этого хуже. Двадцать шесть лет, боец, инструмент, тень за чужим плечом, а лежу мордой в подушку и завожусь от воспоминания.

Встаю. Душ. Холодная вода, ладони в стену, дышу через стиснутые зубы. Не помогает ни хрена.

Выключаю. Вытираюсь. Натягиваю штаны, и это бесполезно, потому что каждый шаг даёт трение, а трение делает только хуже.

Подхожу к окну. Ткань. Ёбаная серая ткань, а за ней она, в двадцати метрах. Не сплю, потому что не могу. Не трогаю себя, потому что не хочу так, я хочу иначе и знаю, как именно, и знаю, где лежит третий ключ, который я оставил именно для такого случая, хотя пытался объяснить это безопасностью.

Это противоположность безопасности.

Полпервого.

Натягиваю футболку, кеды, выхожу. По галерее второго этажа в её секцию.

Её дверь. Мой замок. Мой ключ.

Щелчок, тяжёлый и надёжный.

Тёмная прихожая, кокос, кофе. Разуваюсь. Коридор. Спальня, дверь приоткрыта.

Она лежит на боку, спиной ко мне. Простыня сбилась, майка задралась до поясницы, полоска голой кожи, волосы разметались по подушке.

Половица скрипит. Она поворачивает голову, сонная, щурится.

— Эл?

Не испугалась. Хриплый спросонья голос, и в нём нет удивления, будто она держала в уме, что рано или поздно я окажусь в этих дверях, и просто не знала, в какую именно ночь.

Не отвечаю. Стягиваю футболку через голову, подхожу к кровати. Она садится, убирает волосы с лица, и её взгляд идёт по мне, по груди, по животу, по штанам, по натянувшей ткань выпуклости. Её губы приоткрываются.

Хватаю её за щиколотку и тяну к краю кровати одним рывком, и она охает и падает на спину, и я наклоняюсь и целую жёстко и глубоко, без предисловий. Её рот тёплый и сонный, с привкусом зубной пасты, открывается под моим, и мой язык внутри, и я прикусываю ей нижнюю губу, и она стонет мне в рот, и её руки хватаются за мои плечи.

Стягиваю с неё майку. Бельё вниз, по ногам, на пол. Она голая подо мной, и в полутьме видно бледную кожу и мои следы на бёдрах и ключице, уже выцветающие, и мне не нравится, как быстро они сходят. Развожу её колени широко и встаю между. Она смотрит снизу, дышит часто и не закрывается, и я проверяю её лицо на страх, и снова не нахожу.

Мои штаны вниз. Она облизывает губу, и меня ведёт.

Переворачиваю её на живот одной рукой. Она охает. Тяну за бёдра вверх, ставлю на колени, и она прогибается, и волосы рассыпаются по подушке, и она оглядывается через плечо.

— Ты мог бы позво…

— Нет. Не мог.

Веду ладонью по её спине, вниз по позвоночнику, по пояснице, по ягодице. Сжимаю. Шлёпаю коротко, не сильно, но ощутимо, и звук разносится по тихой комнате, и она вздрагивает, и я вижу, как розовеет кожа.

Наклоняюсь, целую поясницу, кусаю там, где спина переходит в ягодицу, и она всхлипывает. Язык ниже, по позвонкам, мои руки разводят её шире.

Но я не буду делать то, что уже делал. Ни пальцы, ни язык, ни то, чего она ждёт, потому что предсказуемость это то, за что я себя не уважаю.

Выпрямляюсь. Мой член между её ягодиц, тяжёлый и горячий. Веду головкой вниз по промежности, по мокрому, и она подаётся назад, пытаясь насадиться, и я придерживаю её за бедро и не даю. Скольжу от входа до клитора, по складкам, медленно, и она дрожит.

— Эл…

Вхожу. Одним движением, до упора, и мои бёдра ударяются о её ягодицы, и от этого угла у нас обоих вырывается звук, мой рык и её сорванный выдох. Она горячая, мокрая и тесная, и я чувствую её всю сразу.

Не жду. Двигаюсь сразу быстро и жёстко, беру её бёдра обеими руками, до вмятин от пальцев, и тяну на себя на каждом толчке. Мокрый ритмичный звук заполняет комнату. Она стонет в подушку, и я собираю её волосы в кулак и тяну назад, запрокидывая ей голову.

— Не прячь. Хочу слышать.

И она не прячет. Стонет при каждом толчке, открыто и хрипло, и от этих звуков у меня плавится в основании черепа.

Наклоняюсь к её уху, не сбавляя темпа, губами задеваю мочку, зубы прихватывают серьгу.

— Лежал и думал, как хочу тебя выебать, — произношу ей в ухо тихо и хрипло. — Как хочу видеть тебя вот так, с моим членом внутри. Думал, как ты будешь стонать, когда я стану вбиваться в тебя, как будешь хвататься за простыню.

Она всхлипывает, её руки стискивают простыню до побелевших костяшек, и я чувствую, как она коротко и непроизвольно сжимается на мне от одних слов, и от этого у меня выносит остатки головы.

Выхожу. Полностью. Она издаёт потерянный, почти жалобный звук. Переворачиваю её на спину, потому что мне нужно лицо.

Её глаза тёмные и шальные, ресницы мокрые, губы припухшие и искусанные, щёки горят. Она смотрит на меня снизу, и на её лице голод пополам со злостью.

— Зачем ты остано…

Вхожу снова, до конца. Её спина выгибается, рот открывается, и я наклоняюсь и целую глубоко, проглатывая стон. Закидываю её ногу себе на плечо, и от нового угла она отрывается от моих губ и запрокидывает голову, и звук, который она издаёт, низкий и долгий, заставляет меня стиснуть зубы, чтобы не кончить сразу.

Моя рука на её горле, большой палец на пульсе, и пульс частит как сумасшедший, и я двигаюсь в этом ритме.

— Думал, как сомкну руку на этом горле, — глядя ей в глаза. — Как у тебя поплывёт взгляд. Как ты будешь держаться за мою руку и не станешь её убирать. Потому что тебе нравится.

Её пальцы ложатся на мою руку. Не убирают. Держат. И она смотрит мне в глаза снизу вверх, с запрокинутой головой, и кивает, еле заметно, и этого кивка мне хватает, потому что без него я не сжал бы.

Сжимаю. Её глаза расширяются, зрачки заливают радужку, рот приоткрывается, и она красивая. Разрушенная, мокрая, с моей рукой на горле и моим членом внутри.

Краем глаза ловлю блеск в складках простыни. Тянусь, и под пальцами оказывается гладкий серебристый корпус размером с палец, с кнопкой на конце.

Тишину разрывает вибрация.

— Это не…

Она пытается выхватить, я поднимаю руку выше, её пальцы падают, и лицо у неё смущённое и возбуждённое одновременно, и я не могу сдержать улыбку.

— Вот чем ты тут занималась...

— Я… Сегодня купила. Я хотела…

Я понимаю, чего она хотела. Её тело теперь знает, на что способно, и требует своё, и требует чаще, чем она готова признать.

— Могла бы просто прийти ко мне. Я дам тебе больше. Намного. Но так даже интереснее.

Не убирая руку с её горла и не прекращая двигаться, длинными тяжёлыми толчками, прикладываю вибратор к её клитору.

Её тело дёргается и выгибается, и из горла под моей ладонью вырывается звук, который я буду помнить до конца жизни. Не стон, а тонкий сломанный всхлип, будто из-под неё выбили опору.

— Вот так. Хорошая девочка.

Держу вибратор чуть сбоку, не прямо, чтобы не пережать ей ощущения, и двигаюсь внутри, и моя ладонь на горле читает каждый её стон и каждый глоток, который она пытается сделать. Её ноги обвивают меня, пятки упираются в поясницу и тянут глубже.

Сдвигаю вибратор прямо на клитор и одновременно толкаюсь жёстко.

Она ломается. Сжимается на мне так, что у меня белеет перед глазами, тело выгибается дугой, и кончает она беззвучно, только мышцы горла под моей ладонью ходят судорогой, и я чувствую каждое сокращение сразу двумя способами, снаружи и изнутри.

Убираю вибратор. Убираю руку с горла и глажу её по мокрой щеке. И толкаюсь рвано, уже для себя, и она, ещё подрагивающая, ещё сжимающаяся, стонет тихо на каждом движении, и этих сорванных звуков мне хватает. Кончаю глубоко, вжавшись в неё до упора, содрогаясь, и чувствую, как она сжимается ещё раз, будто её тело забирает у моего всё до конца.

Падаю на локти, чтобы не придавить. Лоб на её ключице. Её пальцы в моих волосах перебирают мокрые пряди.

Тишина, только наше дыхание вперемешку.

Выхожу медленно, она морщится, чувствительная, и я целую её подбородок, скулу, угол рта.

Ложусь рядом, тяну к себе, она утыкается мне в грудь, маленькая и горячая.

— Ты вломился ко мне в час ночи, — сообщает она мне в рёбра.

— У меня ключ. Я вошёл как цивилизованный человек.

— Я не давала тебе ключ.

— Это уже лирика.

Она смеётся тихо, выдохом, ресницы щекочут мне кожу.

— Ты был в костюме сегодня.

Видела в окно. Значит, стояла у щели между шторой и рамой и ждала машину, и мне следовало бы сделать из этого выводы о том, кто из нас кого караулит.

— Встреча.

— Деловая?

— Да.

Она не спрашивает с кем и не спрашивает зачем, и я не понимаю, деликатность это или отсутствие интереса, и обе версии царапают по-разному. Лежит, дышит и водит пальцем по контуру крыла у меня на ключице.

— Эл.

— Да.

— Не уходи до утра.

Молчу. Потолок белый и ровный, не мой, и засыпать с таким непривычно.

— Ладно.

Она затихает быстро, дыхание выравнивается, рука на моей груди тяжелеет. Я лежу и чувствую, как её сердце стучит мне в бок, медленное и доверчивое, и это доверие мне не по чину.

Закрываю глаза. Кошмар приходит привычный, детдомовский коридор и шаги за спиной, и я дёргаюсь и просыпаюсь.

Её рука на моей груди, тёплая и лёгкая. Она спит.

Кладу свою ладонь поверх. Закрываю глаза.

Кошмар не возвращается.