Глава 13. Подруги в курсе

Суббота, начало первого дня. С утра не разговаривали. Яр пил чай на кухне, я сидела в гостиной, смотрела в стену. Кощей перебегал от одного к другому, будто хотел помирить, но не получалось. Он садился то рядом со мной, то рядом с Яром, тыкался носом в ладони, требовал внимания. Гладила его механически, но мысли были далеко — там, где завтрашняя ночь, Лысая гора и Купала с его укулеле.

В дверь позвонили. Лена и Катя — вместе, с пакетом продуктов и бутылкой вина. Открыла, и они ввалились в прихожую, шумные, пахнущие улицей и лёгкими духами.

— Мы пришли спасать твою личную жизнь, — объявила Лена, скидывая кеды. На ней сегодня розовые волосы (новый оттенок — маджента), ярко-жёлтое платье в горошек и серьги-ананасы. Серёжки качались при каждом движении, звенели. — И заодно тебя — от тебя самой.

— Не нуждаюсь в спасении, — буркнула, но внутри потеплело. Подруги — единственное, что оставалось стабильным. Они не боялись ни демонов, ни богов.

— Нуждаешься, — Катя прошла на кухню, поставила пакет на стол. Она в медицинской куртке, под глазами круги — после ночной смены. Волосы собраны в пучок, на лбу блестит испарина. — Выглядишь хуже, чем мои пациенты с отравлением. Бледная, опухшая, под глазами синяки.

— Спасибо, подруга. Приободрила.

— Обращайся. Это я люблю — говорить правду в лицо.

Яр вышел из кухни, кивнул подругам. Лена уставилась на него с нескрываемым интересом, окинула взглядом с головы до ног.

— Так вот ты какой, — сказала она, подбоченившись. — Огненный Змей. А я думала, у тебя крылья и хвост. И чешуя.

— Крылья есть, но они в Нави, — ответил он спокойно. — Хвоста нет. Я не дьявол. И чешуи тоже нет — это стереотипы.

— А жаль, — Лена подмигнула. — С хвостом было бы интереснее. Представляешь, какое селфи?

— Лена, не смущай демона, — одёрнула её Катя, ставя на стол свёрток с пирожками. — У нас дело. Серьёзное. Не до твоих флиртов.

— Не флиртую, я изучаю объект, — Лена уселась на диван, поджав ноги. — Так, что мы знаем о Купале? Марфа, выходи, не прячься.

Марфа Васильевна появилась из кухни, будто из воздуха. Она пришла раньше — просто не заметили, сидела тихо в углу, пила чай с мятой. Сегодня на ней ситцевый халат в ромашку, на голове косынка, в руках кружка с блюдцем.

— Не прячусь, я слушаю, — сказала она, садясь в кресло напротив Яра. Он опустил голову, будто стыдился её взгляда. — Ты, Алиса, рассказывай. Всё, с самого начала. Не упуская деталей.

Рассказала. Про Купалу, про ультиматум, про два выбора. Про то, что завтра последняя ночь. Про то, что не знаю, как поступить. Про то, что боюсь — не смерти, а пустоты внутри. Голос дрожал, но держалась.

Лена слушала молча — это было на неё не похоже. Она обычно перебивает, задаёт глупые вопросы, шутит. Сейчас сидела, сжимая мою руку, и даже её серьги-ананасы не звенели. Катя кивала, иногда задавала уточняющие вопросы — медицинские, чёткие.

— Чисто научно, — сказала Катя, когда я закончила. — Может, это массовая галлюцинация? Стресс, недосып, плюс этот ваш... коктейль «Ведьмино лето». Алкоголь, травы, психотропные вещества?

Яр поднял голову. Посмотрел на неё долгим спокойным взглядом. Взял со стола свечу — ту самую, красную, из первой ночи, которую сохранила на тумбочке. Поднёс к глазами. Свеча зажглась сама собой, без спичек, ровным жёлтым пламенем. Воск начал плавиться, стекать на стол.

— Галлюцинации не зажигают свечи, — сказал он. — И не поджигают галстуки. И не материализуются из печных вытяжек.

Катя побледнела так, что стала белее своего медицинского халата. Перекрестилась — три раза, мелко, истово.

— Господи, помилуй, — прошептала она.

— Господь тут не поможет, — усмехнулся Яр. — Я дохристианский.

Лена хихикнула, нарушив тишину.

— Вот это спецэффекты, — сказала она, хлопая в ладоши. — У Вани так не получается. Ваня только пиво может открыть с одного щелчка.

— У Вани нет пятисот лет практики, — усмехнулся Яр.

— А что есть у Вани? — спросила Лена мечтательно, глядя куда-то в потолок. — Кроме рыжих волос и ямочки на подбородке?

— Лена, не отвлекайся, — одёрнула её Катя, которая наконец пришла в себя. — У нас тут кризис. Жизнь и смерть. А ты про какого-то Ваню.

— Ваня — не какой-то, он — перспективный.

— Лена!

— Ладно-ладно, молчу.

В час дня совет продолжается. Марфа откашлялась, привлекая внимание.

— Читала в старых книгах, — сказала она, поправляя очки. — Что древних богов можно обмануть. Не силой, а хитростью. Не магией, а умом. Если дать им что-то взамен. То, чего они не ждут. Что для Купалы ценно? Чем он питается?

— Страданиями, — ответил Яр тихо. — И очищением через огонь. Ему нравится, когда люди мучаются, а потом сгорают. Или — когда отказываются от любви ради долга.

— Значит, надо дать ему не страдание, а что-то другое, — Катя задумалась. — Например... радость? Смех?

— Купала не понимает радости, — Марфа покачала головой. — Он — бог границы, перехода. Ему нужна кровь, жертва, боль.

— А что, если устроим ему фейерверк? — предложила Лена. — Ну, типа, шоу. Красивое, яркое. Он же бог летнего солнцестояния, должен любить зрелища.

— Фейерверк? — переспросил Яр.

— Ну да. Салют. Петарды. Римские свечи.

— В моё время не было фейерверков, — сказал он. — Были только костры.

— Тем более, — Лена не сдавалась. — Удивим его новизной.

— Лена, ты идиотка, — вздохнула я.

— Но идиотка с идеями.

Катя потянулась, хрустнула шеей.

— Предлагаю другой план, — сказала она. — Чисто медицинский. Если Купала — это бог, он должен иметь физическое воплощение. Могли бы... усыпить его. Клинически.

— Ты предлагаешь усыпить бога? — Лена вытаращила глаза.

— Почему нет? Марфа говорит, он иногда принимает человеческий облик. Значит, его можно обезвредить.

— Снотворным? — спросила я.

— Хотя бы. Или транквилизатором. Могу достать из аптечки.

— Он не человек, — напомнил Яр. — Снотворное не подействует.

— А яд?

— Яд — тоже.

— Тогда не знаю, — Катя развела руками.

Лена вскочила, заходила по комнате.

— А что если записать видео с признанием и выложить в Тикток? — сказала она.

— Что? — подняла голову.

— Серьёзно! Современный пиар. Купала — древний бог, он не шарит в интернете. Если выложим видео, где ты говоришь, что любишь Яра, а он — что любит тебя, и попросим подписчиков поддержать хештегом #КупалаОтстань... Купала испугается такого внимания. Толпа, хайп, виральность. Он же не поймёт, что это просто ролик.

— Ты идиотка, — сказала я, но без злости.

— Поддерживаю идиотку, — добавила Катя. — Но видео — это глупо. А вот что если... использовать его же магию против него?

— Как? — спросил Яр.

— Не знаю. Катя, у тебя есть идеи?

— Нет, — Катя вздохнула. — Врач, а не маг. Но могу дать Алисе успокоительное, чтобы она не нервничала завтра. Валерианку, пустырник.

— Не надо успокоительного, — сказала я. — Нужно быть в ясном уме. И так как на иголках.

— Тогда выпей настойку Марфы, — посоветовала Лена. — Для храбрости. Ту самую, про которую она говорила.

— Уже пью, — показала на пузырёк на столе. — Горькая, но помогает.

Марфа довольно кивнула, будто я сделала ей комплимент.

— Моя бабка варила, — сказала она. — Ей триста лет было. Она знала толк в храбрости.

В два часа дня — сборы. — Мы идём в караоке, — объявила Лена, вставая с дивана. — Алиса, одевайся. Яр, ты с нами.

— Не умею петь, — сказал он, но встал.

— Это неважно. Важно — поддержать подругу. И вообще, всем нужно расслабиться. Завтра будет тяжёлый день.

— Не хочу в караоке, — попробовала сопротивляться.

— А я не хочу, чтобы ты сидела дома и плакала в подушку, — Лена схватила меня за руку. — Идём. Катя, тащи её в спальню, переодевать. Выглядит как чучело.

Катя подхватила под локоть, утащила в спальню.

— Что надеть? — спросила она, открывая шкаф.

— Всё равно.

— Тогда джинсы и чёрный свитер. И надень эту свою водолазку, чтобы засосы не сверкали.

— Откуда ты знаешь про засосы?

— Лена рассказала. Марфа видела.

— Марфа — сплетница.

— Марфа — источник информации.

Через пятнадцать минут была в джинсах, чёрном свитере с высоким воротом и с минимумом макияжа — только тушь и блеск для губ. Яр надел свою льняную рубашку и джинсы, причесался, завязал волосы в хвост. Лена одобрительно кивнула.

— Вы похожи на пару из рекламы духов, — сказала она. — Знаете, такие: «Love. Forbidden. Eternal».

— Мы не пара, — ответил Яр.

— Скоро будете, — подмигнула Лена.

— Если выживем.

— Не каркай.

Три часа дня, караоке-бар «Голос за кадром». Бар оказался тем самым, где сидели в первую пятницу. Та же люстра в виде жар-птицы, те же столики с красными скатертями, тот же запах попкорна и дешёвого виски. За стойкой стоял Ваня — рыжий бармен, который тогда подарил Лене салфетку со своим номером.

— О, вы пришли! — он просиял, увидев Лену. Волосы у него были ещё рыжее, чем в прошлый раз, и веснушки на лице. — Думал, вы забыли номер.

— Номера не забываю, — Лена подмигнула и облокотилась на стойку. — А ты помнишь моих подруг?

— Конечно. Алиса и... — он запнулся, глядя на Катю.

— Катя.

— Точно. А это... — он посмотрел на Яра.

— Мой парень, — сказала я. — Яр.

— Очень приятно, — Ваня протянул руку. Яр пожал её, слегка кивнув. — Что будете пить?

— Всем «Ведьмино лето», — заказала Лена. — Только безалкогольное Яру. Он за руль.

— Не пью, — сказал Яр. — Вообще. Никогда. Пятьсот лет.

— Тогда сок. Яблочный, свежевыжатый.

Сели за столик у сцены. На сцене уже выступал какой-то мужчина в ковбойской шляпе — пел блатные песни про каторгу, про вора с Ростовского централа. Яр смотрел на него с удивлением.

— Это что за музыка? — спросил он, наклоняясь ко мне.

— Шансон, — ответила Катя, сидевшая рядом. — Не бери в голову. Лучше не вникать.

— Понял только слово «побег», — сказал Яр. — И «нары».

— Всё правильно, — усмехнулась Катя. — Песня про побег с нар. Не спрашивай.

Лена заказала караоке. Первой пела Катя — «Айсберг» Пугачёвой, очень драматично, с придыханиями и жестами. Голос у неё был не очень, но она пела с душой, и даже Яр зааплодировал.

— Ты врач, а могла бы быть артисткой, — сказал он.

— Артисты мало зарабатывают, — ответила Катя. — А врачи — тоже мало, но хотя бы полезно.

Потом пела Лена — «Колыбельную» из репертуара «Сплин», но перепутала слова и начала хохотать прямо в микрофон. Ваня смотрел на неё с умилением.

— Твоя очередь, — Лена ткнула меня. — Иди, поплачь в микрофон. Это полезно.

Выбрала грустную песню — «Останусь» Город 312. Вышла на сцену, взяла микрофон, закрыла глаза. Запела тихо, почти шёпотом, чувствуя, как слёзы подступают к горлу.

— Останусь с тобой, даже если захочешь уйти... — строчки про любовь и расставание резали по живому.

Лена и Катя подпевали с места, Яр молчал, не сводя с меня глаз. Когда песня закончилась, в зале повисла тишина, потом раздались жидкие аплодисменты.

— Теперь ты, — Лена подошла к Яру, взяла его за руку. — Спой что-нибудь. Что-нибудь древнее, былинное.

— Не умею.

— А я не умею варить борщ, но иногда пробую. Выходит не всегда, но процесс — главное.

Яр посмотрел на меня. Кивнула. Он подошёл к стойке, полистал каталог песен, выбрал что-то не из списка. Подошёл к диджею, что-то тихо сказал. Тот кивнул, включил запись.

Заиграла мелодия — старая, тягучая, без слов. Яр начал петь. Голос — низкий баритон, с хрипотцой, с болью. На русском, но не современном, а древнем, почти былинном. Слова про князя, про битву, про любовь, которая сильнее смерти.

Не поняла всего смысла, но от его голоса по коже побежали мурашки, волосы на руках встали дыбом. Лена открыла рот, забыв закрыть. Катя замерла с кружкой на полпути ко рту.

— Вау, — прошептала Лена. — Он реально умеет петь. Думала, демоны только шипеть и пугать.

— Он многое умеет, — ответила я, не отрывая взгляда от Яра.

Яр закончил, положил микрофон. Зал зааплодировал — даже те, кто не слушал, даже ковбойская шляпа за соседним столиком. Он вернулся к нам, сел рядом.

— Это была песня о любви, — сказал он тихо, на ухо. — Древняя. Её пели дружинники перед боем. О том, что если умрёшь — любимая будет ждать. И не забудет.

— Не говори о смерти, — попросила.

— Хорошо.

Четыре часа дня, караоке-бар, пьяная Алиса. Лена заказала ещё выпить. Выпила лишнего — сначала «Ведьмино лето» (оно оказалось крепче, чем в прошлый раз), потом виски с колой, потом коктейль с абсентом, который принёс Ваня и сказал: «Это для храбрости». Голова закружилась, язык стал заплетаться, но внутри стало тепло и почти спокойно.

— Хочу спеть, — объявила, вставая.

— Давай! — Лена подтолкнула к сцене. — Давай, выкладывай всё, что на душе.

Выбрала песню. Заиграла мелодия — «Я тебя никогда не забуду» из рок-оперы «Юнона и Авось». Взяла микрофон, закрыла глаза, запела. Голос дрожал, слёзы текли по щекам, но не вытирала.

— Я тебя никогда не забуду, я тебя никогда не увижу...

Смотрела на Яра, он смотрел на меня. В его глазах — не алые, не янтарные, а просто человеческие, тёмно-карие — была такая боль, что хотелось выть. И такая любовь, что хотелось бросить всё и просто упасть в его объятия.

— О тебя, обагрённого кровью, я молилась в ночной тишине...

Лена плакала, вытирая слёзы салфеткой. Катя делала вид, что сморкается, но видела — у неё глаза на мокром месте. Даже Ваня за стойкой вытирал глаза полотенцем и делал вид, что протирает бокалы.

Яр поднялся. Подошёл к сцене. Взял второй микрофон. Запел дуэтом — низко, проникновенно, глядя мне в глаза. Пели вместе, голоса переплетались, как в том танце на лугу.

— Я тебя никогда не увижу, я тебя никогда не забуду...

Зал молчал. Даже ковбойская шляпа перестала жевать свой бургер и замерла с открытым ртом.

Песня закончилась. Опустила микрофон. Яр подошёл, обнял за талию, притянул к себе. Наклонился к уху, прошептал так, чтобы никто не слышал:

— Если я умру — помни, что пятьсот лет ждал именно тебя. И не жалею. Ни об одной минуте. Ни об одном поцелуе.

Поцеловала его. При всех, прямо на сцене. В губы, долго, с языком, не стесняясь. Зал зааплодировал, кто-то свистнул. Лена свистела громче всех, даже Ваня за стойкой захлопал.

— Найду способ обмануть Купалу, — сказала ему в губы, чувствуя, как слёзы смешиваются с поцелуем. — И ты не умрёшь. Не позволю.

— Верю, — ответил он.

Фантазия. Когда он пел. Когда Яр пел свою древнюю песню, закрыла глаза и представила. Представила не страсть, не огонь, не битву. А тишину. Сидим на веранде загородного дома. Дом деревянный, с резными наличниками, стоит у озера. Яр в кресле-качалке, читает книгу — ту самую, с гаданиями, но теперь без страха. Рядом — двое детей, мальчик и девочка. У мальчика его тёмные волосы и мои серо-зелёные глаза. У девочки мои русые кудри и его ямочка на подбородке. Они бегают по траве, смеются, зовут его папой. Пью кофе с корицей, смотрю на них и думаю: «Счастлива. Настоящая любовь не сгорает. Она живёт».

Открыла глаза. Яр смотрел на меня, всё ещё держа микрофон.

— О чём ты думала? — спросил он.

— О будущем, — ответила. — О нашем.

Он улыбнулся. Впервые за два дня — по-настоящему, тепло, светло. Без тени обречённости.

Полшестого вечера, караоке-бар. Лена и Ваня. Заказали ещё коктейлей (мне уже налили просто сок, чтобы не перебирать). Сидели за столиком, обсуждали завтрашний план. Яр молчал, Катя что-то писала в телефоне — искала в интернете про древние ритуалы.

Лена вышла в туалет. Вернулась не одна — с Ваней. Они шли, держась за руки, и Лена сияла, как начищенный самовар.

— Мы встречаемся, — объявила она, плюхаясь на стул.

— С кем? — спросила Катя, поднимая голову от телефона.

— С Ваней, — Лена показала на бармена. — Он пригласил меня на свидание. Завтра.

— Ты не можешь завтра, — напомнила я. — У меня завтра последняя ночь. И ты обещала быть на Лысой горе.

— Послезавтра, — поправился Ваня. — Подожду. Свидание не убежит.

— Ты — да, — усмехнулась Катя. — А Лена — убежит, если не покормить.

— Не убегаю, я перехожу на десерт, — Лена взяла меню. — Ваня, у вас есть пирожное «Картошка»?

— Для тебя — найдём.

Лена мурлыкала от счастья. Смотрела на неё и завидовала белой завистью — её любовь была простой, без богов и проклятий. Просто бармен с рыжими волосами и девушка с розовыми. Встретились, понравились друг другу, будут встречаться. Никто не умрёт, никто не станет пустым.

— Рада за тебя, — сказала я.

— Спасибо, — Лена чмокнула меня в щёку, оставив след от блеска. — А теперь — заказывай такси. Нам завтра рано вставать.

— Зачем? — спросил Яр.

— Думать, как обмануть бога. У нас есть Марфа, интернет и Катя с её медицинскими познаниями. И ты — с крыльями, но без хвоста.

— Хвоста действительно нет, — подтвердил Яр.

— Жаль, — повторила Лена. — Было бы сексуально.

Шесть вечера, дорога домой. Ехали в такси молча. Смотрела в окно на вечернюю Москву, на людей, которые спешили по своим делам, на парочки, держащиеся за руки. Они не знали, что где-то рядом живёт бог с укулеле, который решает чужие судьбы. И хорошо, что не знали.

Яр сидел рядом, держал за руку. Пальцы горячие, как всегда. Пульс ровный, спокойный.

— Алиса, — сказал он.

— Мм?

— Ты правда веришь, что мы сможем?

— Должны, — ответила, поворачиваясь к нему. — Иначе зачем всё это? Зачем мы встретились? Зачем я тебя призвала? Зачем танцевали на лугу и ходили в Навь? Если не ради того, чтобы быть вместе?

— А если не получится?

— Тогда скажу «люблю». И стану пустой. Но ты будешь жить. И буду смотреть на тебя и не чувствовать ничего. Но ты будешь жить.

— Не хочу жить без твоей любви.

— А я не хочу умирать без тебя, — сжала его пальцы. — Поэтому будем верить. Вместе.

Он поцеловал меня в висок. Таксист в зеркале заднего вида улыбнулся.

— Молодые, — сказал он. — Не ссорьтесь. Любовь всё преодолеет.

— Даже бога? — спросил Яр.

— Даже бога, — кивнул таксист. — У меня жена — бог, и ничего, двадцать лет вместе.

Рассмеялись. Впервые за день — искренне, от души.