Алина

Мы идём по торговому центру шумной стайкой, и я до сих пор не понимаю, как вообще оказалась среди них. Смеёмся. Громко. Легко. Как будто знакомы сто лет.

Я сдружилась с некоторыми девочки из моего агентства. Мы решили устроить себе небольшой шоппинг и развеяться. Выдалась небольшая передышка. Я, еще можно сказать, даже не новичок. Довольствуюсь только бесконечными кастингами и пробами, в остальное время занимаюсь в школе моделей — оттачиваю походку, позы. Впрочем как и все остальные. Это наше единственное и каждодневное занятие, прерываемое съемками. Кому как повезет.

Витрины сверкают — стекло, свет, манекены в идеально сидящих платьях. Девочки тянут меня то в один бутик, то в другой, даже не спрашивая, хочу ли я.

— Алина, иди сюда! — тянет меня за руку Марго. — Смотри, какое платье.

Я даже не успеваю ответить, как оказываюсь в примерочной.

Ткань дорогая. Чувствуется сразу. Мягкая, плотная, обнимает тело так, будто знает, где надо подчеркнуть.

Я смотрю на себя в зеркало. Это… красиво. Непривычно. Не я.

Я не ханжа, одеваю и дорогие вещи и бренды знаю. Но раньше как-то старалась подстроиться под Макса. Духи его любимой фирмы, одежда привычного бренда, толстовка точь-в-точь как у него. Однажды мы перепутали их, когда гуляли вечером на улице. Макс порывался вернуть, обменять. Я сделала вид, что отдала ему его. А сама тихо дома вечерами надевала толстовку и представляла, что он обнимает меня. Больше я ее на улицу не одевала.

— Ну? — заглядывает внутрь ещё одна, Кристина. — Вау… тебе идёт.

Я смущённо улыбаюсь.

— Серьёзно?

— Конечно. Только грудь бы чуть подчеркнуть, — она щёлкает пальцами, — но это уже детали.

Я выхожу к остальным. Они сразу оборачиваются.

— О-о-о…

— Неплохо, — тянет Мари.

— Для начала вообще отлично.

Я ловлю эти слова и не понимаю — это комплимент или…

— Берёшь, — решает за меня Марго.

Я нервно смеюсь.

— Оно, наверное, стоит как моя жизнь.

— Ну и что? — пожимает плечами она. — Привыкай.

Я снимаю платье, аккуратно вешаю обратно. Привыкай… Звучит странно.

Мы идём дальше. Заходим в ещё один бутик, потом в следующий. Девочки примеряют, обсуждают, фоткаются в зеркалах.

Я больше смотрю. Слушаю.

Окружающие люди бросают на нас восхищенные взгляды. Девочки яркие, уверенные, знающие себе цену. Это не может не привлекать внимание. А их смех...

Несколько парней подходили познакомиться, но девочки с легкостью отправляли их домой. Не их уровень.

И я среди них. Приятно быть частью такой компании. Мне нравится.

— Ты видела, как Елена сегодня ходила? — шепчет одна другой, но так, что слышно.

— Ужас. Как табуретка.

— Зато лицо норм.

— На лицо сейчас все норм.

Они смеются. Легко. Без злости. Как будто это нормально — обсуждать.

Я невольно напрягаюсь. А меня так же?

— А эта новенькая… как её… — доносится сбоку.

Я делаю вид, что рассматриваю сумку.

— Катя?

— Да. Ничего вроде. Но сырая.

— Слишком старается.

— Ну, если не сдуется — может что-то будет.

Я опускаю взгляд. Странно. Как будто это правила игры. В лицо — улыбки. За спиной — правда.

Через пару минут они уже снова смеются со мной, будто ничего не было.

— Пойдём в кафе, я умираю, — тянет Марго.

— Я тоже, — подхватывает Кристина. — И мне нужен кофе.

Мы садимся за столик. Заказываем — быстро, не глядя на цены. Я на секунду зависаю над меню, но делаю вид, что всё нормально.

Я сижу с ними за столом и чувствую себя… как будто попала не туда. Сначала всё кажется лёгким. Мы шоппились, смеялись, примеряли вещи, девочки крутились перед зеркалами, обсуждали, кому что идёт. Я даже на секунду расслабилась. Почти поверила, что это просто обычные девчонки.

Они красивые. Ухоженные. Уверенные. И… опасные.

Я сжимаю стакан с кофе, слушаю их и понимаю — здесь никто никого не любит.

— Ты видела вчерашний кастинг у Левина? — тянет Мари, накручивая локон на палец.

— Видела, — фыркает Кристина. — Там половина девок вообще мимо. Я не понимаю, кто их туда пускает.

— Через кого-то, очевидно, — усмехается Марго.

Они переглядываются и тихо смеются. Как будто знают что-то большее. Как будто это игра, в которую я ещё не умею играть.

Я молчу. Слушаю.

— Кстати, — вдруг Мари поворачивается ко мне. — А ты через кого?

Я теряюсь на секунду.

— В смысле?

— Ну… — она улыбается, но глаза остаются холодными. — У всех же есть кто-то. Агент, покровитель… или хотя бы полезные знакомства.

— У меня… — я запинаюсь, — пока никого.

Они смотрят на меня пару секунд. Потом одна тихо хмыкает.

— Милая.

И в этом «милая» столько всего, что мне хочется сжаться.

— Ничего, — добавляет Кристина. — Найдёшь. Здесь без этого тяжело.

— А разве надо обязательно заводить любовника чтобы чего-то добиться? — инетересуюсь я.

— Необязательно, — говорит Марго, — без умения никто никуда тебя не пригласит. Но отличный покровитель — это уже половина успеха. Вот например Оксана Огнева, — поворачивается она к девочкам.

— Да, точно, — подхватывает Мари, — очень талантливая стерва. У нее всегда все хорошо получалось. Но потом она спуталась с одним французским бизнесменом и вуаля, — прокручивает кисти рук показывая «вуаля», — все обложки лучших журналов ее. Быстрое продвижение по карьерной лестнице и переезд в Париж.

— Да, отличный любовник это то что надо, — восхищается Кристина.

Я киваю, делая вид, что понимаю. Но внутри — неприятное ощущение. Как будто меня только что аккуратно ткнули носом в правила, о которых я не знала.

— Я недавно познакомилась с Давидом Роше, — переглядывается Мари, аж спинку выпрямила, — креативным директором бренда «Maison Roche». Он просто восхитителен. Властен, способный, не стар, еще и хорош собой, — хвастается так будто парня своего представляет, — Вот это экземпляр. Вот с ним я хотела бы разделить свои вчера.

— Ты нацелилась на него? — поднимает бровь скептически Марго.

— Конечно, почему бы нет? — неприклонна Мари, — Он будет моим.

— Хм, — бросает брезгливо Кристина, — что-то грудь у тебя маловата для покорения таких вершин.

— Если тебе больше нечего предложить, Кристин, то я тебе сочувствую. Не только этим местом можно работать, но и другим.

Я сижу и нахожусь просто в недоумении от их разговора.

— Но неужели все решается только через койку? А как же например Натали Вальмонт? — бросаю я острожно.

— Ну Натали — это исключение, — говорит Марго, — не всем так везет, милая. Она действительно очень талантливая.

— Вы видели ее последнюю съемку? — подхватывает Кристина, — Какой взгляд, а ее руки? А как она ходит? Просто плывет! Эх, завидую ей черной завистью. Она действительно мегазвезда, супермодель! За такие ножки я бы черту душу продала! Ненавижу ее! — и скрещивает руки на груди, надув губки.

— Моделей много, а истинных талантов мало, — наставничает Мари, — если у тебя действительно нет таланта и нечего предложить, то долго не продержишься. Так и будешь болтаться между кастингами местного разлива, да довольствоваться съемкой на сороквосьмой странице каталога одежды. Тут надо вертеться.

— Ты хочешь сказать, что это значит что у тебя нет таланта? — искрене спрашиваю я.

Мари прищуривается.

— Не дерзи так, — осаживает меня холодным тоном., - не доросла еще.

И продолжает прожигать меня ядовитым взглядом.

Становится не по себе. Я поджимаю губы и замолкаю. Тру браслет на запястье.

Нет уж. На такие подвиги я не согласна. Я люблю Макса и ради карьеры изменять ему не собираюсь. Не для этого я решила заняться моделингом.

— Что ж, — вздыхаю я наигранно, — видимо придется поработать как Натали Вальмонт.

Мари хмыкает, как бы говоря — «не слишком ли ты о себе возомнила».

— У меня есть парень и изменять я ему не собираюсь, — заканчиваю свою мысль, не обращая на ее внимание.

— Ох, милая, — продолжает Марго, — тяжело тебе будет с такой наивностью. Надо быть более жёстче, иначе съедят., - заканчивает свою мысль, смотря на меня с сочуствием.

Жесче — это быть такими же стервами? — думаю я про себя.

— И кто он? — интересуется Кристина.

— Макс.,- отвечаю просто, как будто это само собой разумеющееся.

— И чем Макс занимается?

Я улыбаюсь, даже не задумываясь.

— Работает. У него… ну, обычная работа.

Пауза. Они переглядываются.

— В смысле обычная? — уточняет Марго.

— Ну… — я пожимаю плечами, — не модельный бизнес точно.

И вот тут они морщатся. Незаметно. Почти вежливо. Но я это вижу.

— То есть он… просто парень? — тянет Мари.

— Да, — я уже чувствую, как начинаю защищаться. — И что?

— Ничего, — она улыбается. — Просто интересно.

— И ты с таким спишь? — спокойно бросает Марго, отпивая кофе.

Я чуть не давлюсь воздухом.

— Что?

— Ну а как ещё, — пожимает плечами она. — Если встречаешься.

Я краснею.

— Это… вообще не ваше дело.

От возмущения меня немного потряхивает. Они так рассуждают о Максе, будто я с каким-то бомжом связалась и не пойми чем занимаюсь. Становится гадко, но и немного неловко. От этого еще хуже. Что это вообще за указания. Мой Макс самый лучший парень на земле: добрый, смелый, справедливый, щедрый. Самый любимый.

Но высказать это вслух не получается. Язык прирос к небу и не пытается в их присутствии пошевелиться. Чувствую себя не очень.

Они снова смеются. Не зло. Но и не по-доброму.

— Такая наивная, — тихо говорит Кристина.

— Прямо свежая, — добавляет Марго.

Я чувствую, как внутри поднимается раздражение. И обида. И какое-то странное упрямство.

— Я просто люблю его, — говорю я, глядя на них. — И всё.

Снова пауза. И на этот раз они уже не смеются. Просто смотрят. Как на что-то… странное.

— Любовь, — повторяет Мари, будто пробует слово на вкус. — Забавно.

— Это проходит, — лениво бросает Марго.

— Или продаётся, — добавляет Кристина.

Я сжимаю пальцы под столом. Хочется ответить. Как-то резко. Правильно. Но слова застревают. Я только отвожу взгляд.

В этот момент Кристина встаёт.

— Я в туалет.

— Давай, — кивают ей.

Она уходит, и не проходит даже секунды, как Мари наклоняется ближе.

— Видели её походку?

— Ужас., - бросает Марго.

— И губы перекачала.

— И нос делала, сто процентов.

— Да она вообще вся переделанная.

Они говорят спокойно. Будто обсуждают погоду. Я смотрю на них и чувствую, как внутри что-то переворачивается. Только что они улыбались ей. Смеялись. Болтали. А сейчас…

Я невольно думаю: а что они скажут обо мне, когда я выйду?

— Алина, — вдруг обращается ко мне Мари. — Ты чего молчишь?

Я поднимаю глаза.

— Ничего.

— Не согласна?

Я пожимаю плечами.

— Я… не знаю.

— Учись, — улыбается она. — Здесь либо ты, либо тебя.

Я киваю. Но внутри у меня только одна мысль. Какие же они… сучки.

И почему-то становится немного страшно, что мне теперь придётся быть среди них.

Я выхожу из кафе вместе с ними, но как будто уже отдельно. Смех девчонок ещё звенит в ушах — звонкий, лёгкий… и почему-то неприятный. Они что-то обсуждают, переговариваются, перебивают друг друга, смеются — так же ярко, как и за столом. И так же… скользко.

Я ловлю себя на том, что больше молчу. Просто киваю, улыбаюсь в нужных местах, но внутри уже не так легко. Слишком много всего. Слишком чужое.

Когда мы останавливаемся у входа, одна из них — Кристина — лениво поправляет волосы и смотрит на дорогу.

— Тебя кто-то забирает? — спрашивает она.

— Парень, — тихо отвечаю я.

— Тот самый? — усмехается Мари.

— Работяга?

Они переглядываются. Лёгкая пауза. И потом — почти незаметная улыбка.

Я тоже улыбаюсь. Автоматически.

— Да.

Внутри что-то неприятно царапает. Фары выхватывают нас из полумрака. Я сразу узнаю машину. Сердце чуть дергается — облегчение, тепло.

Макс останавливается у тротуара. Обычный. Родной. Настоящий. Не глянцевый. Не вылизанный. Не как здесь всё.

— О, — тянет Мари, — это он?

И в этом «о» столько всего, что я не хочу разбирать.

Я быстро прощаюсь, почти сбегаю от них.

— Пока.

— Давай, — кидают они. Без особого интереса.

Я открываю дверь и сажусь в машину. И как будто сразу выдыхаю. Тепло. Запах его. Музыка тихо играет.

Макс бросает на меня взгляд.

— Ну что, принцесса, как прошло?

Я закрываю дверь, пристёгиваюсь. На секунду молчу.

— Нормально.

Он прищуривается.

— Что-то не вижу радости в глазах.

Я тихо хмыкаю.

— Просто… непривычно.

Макс кивает, не допрашивает. И за это я ему сейчас особенно благодарна.

Он трогается с места. Машина мягко выезжает на дорогу.

Я украдкой смотрю на него. Футболка, немного растрёпанные волосы, рука на руле. Спокойный. Настоящий. Мой. Родной. Самый желанный. Самый лучший.

И вдруг вспоминаю их лица. Их тон. И это: «ты с ним спишь?»

Меня передёргивает. Я хмурюсь. Смотрю на Макса внимательнее. Нет. Нет-нет. Он самый лучший. Самый настоящий. Самый… мой.

Я чуть качаю головой, будто отгоняю чужие слова. Опускаю взгляд на свои руки. Кручу браслет на запястье..

— Им не понравилось, что я с тобой.

Тишина на секунду.

— В смысле? — спокойно спрашивает он.

— Ну… — я пожимаю плечами, — ты типа… простой.

Слово застревает на языке. Неловко. Глупо.

Макс молчит пару секунд. Потом усмехается.

— О, как.

Я сразу начинаю:

— Я так не думаю.

— Я понял.

Он говорит это спокойно. Но я чувствую — задело. И меня это колет сильнее, чем их слова.

— Макс…

Я тянусь и кладу руку на его плечо.

— Мне с тобой лучше, чем с ними всеми вместе.

Он бросает на меня быстрый взгляд.

— Даже с их «высоким обществом»?

Я улыбаюсь.

— Особенно.

Он тихо усмехается. Чуть расслабляется.

Я придвигаюсь ближе. Кладу голову ему на плечо на секунду.

— Ты самый лучший.

— Я знаю, — бурчит он.

Я тихо смеюсь.

Но внутри всё равно остаётся это… Лёгкое, неприятное чувство.