Роман
Поймать Марго нелёгкая задача. А ещё тяжелее вернуть её домой чтобы поговорить. На это уходит практически две недели.
Я пишу — она отвечает через день. Неохотно, коротко, всегда с какой-нибудь уважительной причиной.
То у неё важные дела на Бали, то в Милане она ещё пару дней, то на Мальдивах прямо сейчас никак нельзя.
Слежу за этой географией и думаю что моя жена за последний год объездила половину планеты, только дома ее никто не видел.
В конце концов звоню. Коротко и без предисловий.
— Приедь домой. Сегодня. Это важно.
— Рома, я еще не...
— Сегодня.
Она приезжает.
Встречаемся в ресторане. Хорошее место, одно из лучших в городе, я хожу сюда лет пять, метрдотель знает меня по имени, столик всегда один и тот же, у окна.
Марго заходит загорелая, в новой шубе, волосы уложены идеально. Садится напротив, закидывает ногу на ногу, берёт меню. Смотрит на меня с таким видом, как будто делает мне одолжение своим присутствием.
Красивая женщина. Всегда была красивой. Отец тогда сказал: хорошая семья, воспитанная девушка, самое время остепениться.
Мне было двадцать два, бизнес шёл в гору, голова была занята совсем другим. Я не возражал. Женился. Через полгода выяснилось что воспитанная девушка из хорошей семьи умеет в основном тратить деньги и исчезать на курорты.
Но развод это хлопоты, адвокаты, разговоры, делёж. Откладывал, еще на что-то надеялся. Год, другой, третий. Потом не хотел терять статус, если надо было появиться с женой перед партнерами, Марго умела подать себя красиво. На этом собственно ее функции жены заканчивались.
— Ну? — говорит она не поднимая взгляда от меню. — Что случилось?
— Марго, — говорю я, — я хочу развод.
Она поднимает взгляд.
Потом в глазах появляются слезы. Засекаю, три секунды от моих слов до слез. Красивых, отточенных до идеала, очень киношных, без размазанного макияжа и всего прочего.
— Рома, — говорит она. — После стольких лет. Как ты можешь!
— После стольких лет? Мы виделись в этом году четыре раза. Четыре, Марго. Ты не дома, я не дома. Когда ты последний раз вообще ночевала в нашей квартире?
— Ты всегда в командировках! Что мне, сидеть дома одной?
— Ты не сидишь дома одной. Ты на Мальдивах. На Бали. В Милане. В Париже.
— Я имею право на отдых!
— Имеешь, — соглашаюсь я. — Отдыхай на здоровье. Но мы уже давно не муж и жена, Марго. Мы соседи которые редко пересекаются. Детей ты не хотела. Общего хозяйства нет. Общих интересов нет. Нас ничего не связывает. Давно уже ничего.
Она промокает глаза салфеткой. Аккуратно, не размазывая тушь. Слежу за этим движением и думаю что она даже плакать не умеет по-настоящему. Или не хочет. Зачем портить макияж.
— У тебя кто-то появился? — говорит она.
Слезы исчезают мгновенно. В голосе что-то острое, холодное.
— Это не важно.
— Мне важно.
— Марго, — говорю я, — приди в понедельник и подпиши бумаги. Я не оставлю тебя без денег. Но если начнёшь фокусы, останешься без ничего. У нас контракт, если ты забыла.
Она смотрит на меня. Вижу как в голове у неё щелкает счетчик. Активы, недвижимость, счета. Слёзы были первой тактикой. Не сработало. Обида второй. Тоже не сработало. Теперь включается калькулятор.
— Хорошо, — говорит она наконец. — В понедельник я приду. Ты… придешь домой ночевать?
Последняя попытка.
— Нет, — отвечаю коротко
Кивает скорбно, берёт сумку, уходит не оглядываясь.
Сижу еще минуту. Официант подходит.
— Счёт.
Вот и всё. Восемь лет и пятнадцать минут разговора. Это было легче чем я думал.
Еду на работу.
Офис мой в самом дорогом деловом центре города. Сорок второй этаж, панорамные окна от пола до потолка, весь город как на ладони. Дорогое дерево на стенах, кожа, стекло, всё сделано так чтобы с первой секунды было понятно кто здесь хозяин.
Двести человек, переговорные залы, кофемашина которая стоит как хороший автомобиль. Я строил это двадцать лет. Сам, с нуля, без папиных денег и папиных связей. По кирпичику. Это моя жизнь. Моя империя.
И вот в эту жизнь каким-то образом просочилась рыжеволосая девчонка из турагентства. Вернее это я ее втянул.
У входа меня перехватывает секретарша Лена с пачкой бумаг.
— Роман Игоревич, тут срочно подписать, из Петербурга звонили, и ещё...
— Через пятнадцать минут!
Захожу в кабинет. На мониторе мигают уведомления, телефон показывает семь пропущенных. Всё это подождёт.
Достаю телефон и начинаю листать. Надо найти что-нибудь для Яны. Что-нибудь живое, настоящее, такое от чего у нее загорятся глаза.
Она радуется как-то очень непосредственно, от души, без оглядки, я заметил это ещё на курорте и с тех пор ловлю себя на том что специально ищу поводы увидеть это снова.
Листаю. Выставка современного искусства, нет, слишком претенциозно. Джаз, уже было.
И вдруг нахожу. Выставка старинных карт. Атласы семнадцатого века, морские карты, старые портоланы.
Ей точно понравится!
Нажимаю кнопку.
— Лена, зайди.
Она появляется сразу же.
— Найди мне два билета на эту выставку старинных карт.
В глазах у нее мелькает что-то. Не удивление, скорее привычная покорность. За последние две недели она выполняла уже столько странных поручений что давно перестала задавать вопросы.
То маленькая джазовая площадка в подвальчике, то кофейня в каком-то переулке, то теперь старинные карты. Начальник явно тронулся умом…
— Хорошо, Роман Игоревич. И насчет бумаг из Петербурга...
— Давай…
Жизнь складывается неплохо. Марго согласилась быстро, это хорошо. Скоро всё будет оформлено. Скоро я буду свободен.