однажды, выйдя из пивной,

где я просматривал газеты,

я встретил призрак золотой,

уже встречавшийся мне где-то.

в лучах вечерней непогоды

он, этот призрак, так мерцал,

что даже лагерные годы

свои я вдруг пересчитал.

и вот число 17 нежно

прильнуло к юному челу,

я шёл за призраком прилежно,

внимая чувству своему.

она, казалось, обратила

вниманье – только на кого?

меня неведомая сила

влекла туда, где далеко.

влекла туда, где нет ни годов,

ни лагерей, ни галерей,

где нет ни фабрик, ни заводов,

ни даже вообще людей.

туда, где только призрак дивный

безмолвием ласкает слух,

где океан уносит льдины

навстречу хладному числу.

но тут какой-то юный фраер

прервал непрошеный экстаз.

огни вечерне догорали,

струился сумрак мимо глаз.

он уводил её с собою

самодовольно и легко.

ужели я отдам без бою,

и фрай не сядет на стило?

нет, не бывать такому кому! —

и правда, не было его,

и знает ночь, что ров в законе

не побоится ничего