- Но... - старик поднял руку.
- Прощайте, - генерал вонзил шпагу в горло старику, убив его мгновенно. Затем, обратился к адъютанту: - Собирай войска и принеси мне чернил. Я сообщу Его Величеству, что нам нужно больше солдат. А затем мы раздавим этот неверный сброд. Никакой больше магии, никаких старых волшебников. Старые пути мертвы. Победа будет нашей только нашими руками.
Где-то вдалеке раздался низкий гул, за которым последовали треск выстрелов и приглушенные крики. Полицейский участок содрогнулся в ответ - словно эхо далекого гула, - и с потолка посыпалась пыль. Мартин опустил голову на руки, уставившись на исцарапанный стол для допросов. Кто-то выцарапал на его поверхности: "здесь воняет свининой". В других местах стола темно-коричневые пятна намекали на нечто большее, чем словесное принуждение - то, что Мартин считал не более чем дешевым приемчиком из телевизионных полицейских драм.
Напротив него, сжав кулаки так сильно, что белая кость под кожей, казалось, вот-вот прорвется наружу, застыл офицер Берк - голем, застывший во времени. Его широкая челюсть едва заметно двигалась, пережевывая возможные способы заставить Мартина сказать правду. Казалось, он постарел на десять лет с начала допроса, который длился уже около тридцати пяти минут. Дважды он выходил из комнаты в "загон" - лабиринт столов, видимый Мартину через толстое стекло, и спрашивал:
- Связались уже с моей женой?!
Каждый раз ответ был "нет".
Мартин не знал радостей брака, но ему все равно было жаль этого человека.
Глаза Берка метнулись к единственному окну в углу, выходящему на городскую улицу, задержались там на минуту, а затем вернулись к Мартину. Коп-геркулес молчал, был в ярости и в страхе. Его попытки скрыть уязвимость не обманывали Мартина. И это пугало Мартина еще больше. В конце концов, Берк - власть, он - закон, ему нечего бояться; люди не связываются с большими полицейскими.
Но тогда, люди - не самая важная часть разворачивающейся вокруг них ситуации.
Берк перестал опираться на стол и закатал рукава. Потускневшие военные татуировки прятались под жесткими темными волосами. Одна из них была с эмблемой корпуса морской пехоты.
- Я не знаю, - пролепетал Мартин.
Это было больше попыткой заполнить тишину, чем чем-то еще.
В кабинетах участка полицейские носились как встревоженные муравьи. Никто, казалось, не знал, что делать или кого звать. Полный хаос.
Здание снова качнулось, затирка в зеленых кафельных стенах пошла трещинами, похожими на варикозные вены.
- Расскажи мне еще раз про дверь, - сказал Берк.
Мартин встретил взгляд мужчины.
- Что рассказывать? Это была просто дверь. Обычная, красная, с золотой ручкой.
- А человек, который в нее вошел?
- Пожалуйста, можно мне домой? Я ничего не знаю. Моя собака все еще на улице, и я... я просто хочу домой.
Берк обошел стол и навис прямо над лицом Мартина, его большая голова заслонила потолочный свет. Его налитые кровью глаза замерли в тени между ними. Мартину снова пришлось отвести взгляд.
- Я пытаюсь понять. Ты сказал, что там был человек, так опиши его. Снова.
Мартин сглотнул, ощущая вкус адреналина и страха. Одна мысль об этом человеке пугала его - будто упоминание о нем могло навлечь скорую расплату.
- Длинная шея, светлые волосы, очки, - ответил Мартин. - Я уже давал описание. Можно мне сигарету?
- Нет. Этот блондин и был тем, кто тебя нанял?
Мартин снова почувствовал, как здание дрожит, увидел, как качается лампа на потолке, услышал уже привычные звуки стрельбы где-то в соседних кварталах. Ему хотелось, чтобы Берк отступил; это ведь не его вина. Его нельзя привлекать к ответственности. Нельзя же?
- Да, - сказал Мартин. - Название фирмы...
- Мы проверили. Как раз перед тем, как сеть рухнула. Мы проверили. Нет никакой фирмы "Плато Процессинг". Ее не существует.
- Не верите мне?
- Пытаюсь...
- Ну, он сказал, что работает на них, и это название было в объявлении.
Мартин вспомнил объявление в газете: "Требуется обработчик данных, неполный день, хорошая оплата, кто первый - того и работа. "Плато Процессинг".
Он помнил это. Но хотел бы забыть.
В объявлении был указан адрес старого склада у верфи. Мартин помчался туда на своем бледно-голубом "Таурусе", вентилятор противно пищал всю дорогу. Он молился, чтобы приехать первым, потому что настолько погряз в просрочках по кредиткам, что единственным выходом для него было бы объявить банкротство. По пути он выкурил "Кэмел", но это не помогло снять стресс. Почти пустая пачка в нагрудном кармане рубашки, купленная на мелочь, которую удалось выудить из-под диванных подушек, была очередным напоминанием о его нищете.
По дороге он репетировал ответы на возможные вопросы собеседования - многие из них были ложью; на соседнем сиденье лежало резюме - сплошь выдумка от корки до корки. Он должен был сделать все возможное, чтобы получить эту работу.
Было девять часов, когда он въехал на парковку склада. Фасад здания был покрыт ржавчиной и нечитаемыми граффити. Парковка была пуста.
На большой металлической двери в передней части здания висела записка: "Соискатели, постучите". Мартин поправил ворот своего старого студенческого пиджака, чтобы защититься от ветра с воды. У причала качалась на волнах черная баржа, и темная маслянистая жидкость сочилась из дренажного отверстия баржи обратно в воду.
Дверь приоткрылась и остановилась - человек внутри изучал Мартина. Затем она быстро распахнулась, и на пороге появился худой блондин в красном вязаном свитере и очках в черепаховой оправе. Мартин сразу заметил длину его шеи, но взял себя в руки, чтобы не пялиться. Он сам вырос с большой щелью между передними зубами и прекрасно знал, как неприятно, когда тебя разглядывают из-за физических недостатков.
- Я по поводу работы.
- Да. Проходите.
Мужчина жестом пригласил Мартина внутрь и повел через темный склад: мимо сломанных вилочных погрузчиков, пожираемых ржавчиной масляных бочек, мимо громадных стеллажей, забитых пыльными, давно забытыми коробками, вниз по лестнице в подвал, где паутина была густой и внушающей тревогу. Тусклая лампочка лила кофейно-желтый свет на разваливающиеся машины.
- Еще немного, - сказал мужчина.
Он не улыбался и, казалось, не смущался убогим состоянием этого места.
Они вошли в длинный коридор, усеянный обрывками пожелтевшей бумаги и рваными картонными коробками. Кто-то разбил стекло в шкафу с огнетушителем и вытащил его. Мигающие флуоресцентные лампы над головой сопровождали их до конторы с деревянными панелями на стенах и оранжевым мохнатым ковром. На стене все еще висел календарь с рекламой пива "Будвайзер" десятилетней давности. Здесь тоже было тускло, но по крайней мере свет не мигал.
- Вот компьютер, на котором вы будете работать.
Мужчина постучал по клавиатуре, выводя старый компьютер из спящего режима.
- Пожалуйста, - oн отодвинул стул.
Мартин устроился за массивным серым столом, очень похожим на тот, что в его детстве стоял в гараже у отца, и посмотрел на экран. Там была база данных, заполненная разными именами. Ни адресов, ни номеров телефонов, ни какой-либо дополнительной информации - просто имена.
- Я полагаю, вы пользовались этой программой раньше? - спросил мужчина.
Его длинная шея была изогнута под очень неестественным углом. Мартин быстро отвернулся, напомнив себе, что грязная обстановка и странный персонал не имеют значения, если он получит зарплату. У него было слишком много счетов, чтобы быть привередливым.
- Да, я много раз с ней работал. Не очень силен в формулах, но я...
- Формулы не нужны. Просто вводите имена в базу по мере поступления. Сначала фамилию. Вторые имена, если такие имеются, пишите полностью. Понятно?
Мартин кивнул, рискнул взглянуть на шею мужчины и увидел, что она изогнулась в новом направлении. Она будто едва заметно извивалась, словно змея перед броском.
У него вспотели ладони - это всегда случалось, когда он чувствовал растерянность и тревогу. Мартин вытер их о штаны, осознав, что в здании больше нет других рабочих. Зачем такое большое здание для такой маленькой работы? Почему ни одного вопроса на собеседовании? Почему только имена? Он даже никому не сказал, куда идет. Возможно, лучше будет сказать, что забыл что-то в машине, и уйти.
- Много желающих было? На эту работу?
- Вы первый. Так что она ваша, если хотите. Плачу тринадцать долларов в час. Могу выплачивать полную сумму в конце каждого дня наличными. Так вам не придется беспокоиться о налогах.
Мартин задумался. Возвращаться домой каждый день с зарплатой - это определенно поможет расплатиться со счетами, особенно если не нужно будет отдавать часть дяде Сэму.
- Звучит отлично, - ответил он. - Я буду здесь один?
- Да. Пока что. Компания... которую я представляю, столкнулась с накоплением данных, со всплеском, если хотите, и больше не может отслеживать их самостоятельно. Я понимаю, что здесь не самая приятная обстановка, но это лучшее, что я смог сделать за короткий срок.
- Насколько большой всплеск?
- Мы не уверены. Работа может занять несколько недель, а может даже перерасти во что-то более постоянное... если мой работодатель увидит пользу в вашей деятельности.
- Постоянное?
- Да, времена... меняются. Имена накапливаются быстрее, чем когда-либо. Люди в отчаянии.
Мартин был растерян.
- А имена - это...
- Кандидаты. Люди, за которыми мы присматриваем, хотя до многих из них очередь дойдет еще не скоро. Ничего незаконного, уверяю вас.
- Ох.
Мартин посмотрел на экран, изучая имена. Они ни о чем ему не говорили - просто случайные имена, которые с тем же успехом могли бы быть цифрами. Простые имена вроде Томас Дженнифер сверху и сложные вроде Фараселла Алехандро Мигель Гильермо снизу.
- Вот, - блондин указал на стопку бумаг рядом с компьютером.
Это был список имен, написанных от руки, хотя "написанных" - слабо сказано. Они были выведены каким-то видом каллиграфии. Хотя "каллиграфия" - тоже не то. Скорее шрифты, которые он видел на постерах фильмов ужасов и обложках метал-альбомов: вычурные и острые, темные и зловещие. Казалось пустой тратой времени выводить их таким образом, если все, что ему нужно было делать - вбивать их в базу. От их вида у него снова вспотели ладони.
- Просто идите по списку и вводите имена, - сказал блондин. - Я буду приносить новые по мере поступления. Все понятно?
Мартин сказал "да", постарался подавить тревогу и подумал о ежедневном доходе, о том, как хорошо будет снова встать на ноги. При неофициальной оплате он вполне мог зарабатывать почти двадцать долларов в час - совсем неплохо.
- Хорошо.
Длинношеий мужчина улыбнулся и подошел к двери в задней части конторы. Она была темно-красной с золотой ручкой. Маленький черный символ, похожий на барана, был нарисован в ее центре. Мартин не замечал эту дверь раньше; более того, он был почти уверен, что ее не было, когда он входил. Но, с другой стороны, освещение было довольно тусклым, так что он предположил, что просто не обратил внимания. Блондин засунул палец под воротник свитера и почесал шею, которая продолжала отвратительно пульсировать.
- Можете пользоваться туалетом в конце коридора и взять перерыв на обед около двенадцати. Если что-то понадобится, просто позвоните мне по добавочному ноль. Меня зовут Хоррис.
- Ясно, - ответил Мартин.
- Но, пожалуйста, не открывайте эту дверь. Что бы вы ни услышали, правилами компании запрещено посторонним ее открывать.
С этими словами мужчина открыл дверь и шагнул внутрь. Она закрылась за ним со щелчком. Мартин остался один. Один на один с дверью.
Что бы вы ни услышали...
Что это, черт возьми, должно было значить?
Полицейский участок сильно тряхнуло. Кафельные плитки посыпались со стен. Подставки для бумаг и телефоны заплясали на столах. Берк машинально положил руку на пистолет - инстинктивный жест для кадрового полицейского. Пот капал со лба и падал на стол, смешиваясь с темно-коричневыми пятнами.
- Но ты открыл дверь, - сказал он. - Почему?
Мартин потирал руки, скользя влажными ладонями друг о друга.
- Я и это уже рассказывал. Не понимаю, почему...
- Я помню, что ты мне рассказал. Я проработал полицейским двадцать лет, Мартин, и одно я знаю так же точно, как то, что мухи любят дерьмо - то, что мне говорят, и то, что случилось на самом деле, никогда не совпадает. Так ты открыл дверь, несмотря на предупреждения. Почему?
Мартин повернулся и посмотрел в окно. С улицы доносились крики - надрывные, злые, взывающие к Господу. Автомобильные гудки блеяли, как овцы на бойне. Выстрелы превратились из случайных хлопков в непрерывную барабанную дробь.
- Я услышал что-то, или кого-то, кажется.
- Что услышал? Быстрее, Мартин.
- Голос. Умолял: "Выпусти меня. Помоги мне". Что-то вроде того.
- Мужчина? Женщина?
Глаза полицейского все время метались к окну. Сейсмическая активность продолжала сотрясать стол для допросов.
- Мужчина, кажется. Все умолял выпустить его, что он здесь пленник. Откуда мне было знать?
Мартин решил, что сделает перерыв через пятнадцать минут, сходит в туалет и, возможно, выйдет покурить. С деньгами, гарантированными в конце дня, он наконец-то мог перестать экономить "Кэмел". Последние два часа были скучными - он сидел в офисе один, вбивал имена в базу, и не с кем было поговорить, кроме как с мисс "Будвайзер" на календаре. Запястья начали сводить судорогой.
Он посмотрел на список и нашел следующее имя: Карлос...
Бух-бух!
Красную дверь сотряс стук ударов. Кто-то колотил в нее с другой стороны - отчаянно, изо всех сил. Мартин вскочил, сбросив стопку бумаг на пол. Стук его сердца перескочил с нуля до ста, оно бешено заколотилось в ребра. Яйца втянулись в живот.