Мне часто снится мертвый город Мотыльков. Я иду по улицам, усеянным трупами. Меня окутывает плотная, давящая тишина. Треугольник наблюдает за мной: призма, преломляющая сияние пространства и времени, радужный мост, по которому крадутся тени.

Я просыпаюсь и долго не могу понять, где нахожусь. Сон смешивается с реальностью; я пытаюсь вспомнить, что было накануне.

А когда вспоминаю, возвращается злость.

Что-то в тебе сломано, сломано, сломано, – эта мысль крутится на периферии сознания.

Ты никогда не будешь собой.

Почему я думаю об этом? Почему не могу сконцентрироваться на более важном?

Я много читаю, изучаю исследования по истории, мифологии и ксеноантропологии. Пытаюсь найти ответы в текстах по сакральной геометрии. Я ищу Треугольник, рожденный из хаоса, портал, по которому в Систему проникли существа, уничтожившие целую расу.

Иногда мне помогает Тринадцатый. Но его утомляют запутанные тексты, он быстро отвлекается. По моей просьбе Тринадцатый без конца рыщет в сети в поисках следов Сэма Ричардса – но, естественно, ничего не находит.

Меня тошнит от мыслей о будущем. Я хочу только одного – уничтожить его.

Эти эмоции одновременно и пугают, и успокаивают меня. Я отыскал в своем сознании чудовище: когда-то я разрубил его на куски и спрятал в ящике. И вот ящик вскрыт, а выпотрошенные внутренности монстра собираются в нечто иное, опасное и мстительное.

Мир тает в холоде ночи, становясь историей.