О, сколько талантов погибло средь наших льдин.

Они прошумели естественно, как листва.

Из них ни один, вы слышите, ни один

не внятен косматому слухалу большинства.

Но что – большинство? Ему же не до того.

Оно и так платит порою по лишним счетам.

А все, что потребно, и так уже есть у него:

Пушкин, Есенин, Ахматова и Мандельштам.

Но, слушай, какие цитаты нашел я вчера

у мне не известного критика в тихой статье!

Какая подкожная правда! Какая игра!

Какие открытья в, казалось, забытом старье!

Кто этот поэт? Да его уже нет на земле.

Но – имя? Тут тоже беда: опечатка, видать.

Корректор – незрячий, наборщик ли – навеселе.

Спи, друг мой, на озере нашем сейчас тишь да гладь.

Поэзия с озером схожа. У кромки сиди,

жалея о том, что прошляпил добычу такую.

Теперь мы ее никогда не достанем, поди, –

серебряную, красноперую, злую, тугую.