Для чего же, во лбу со свинцом,

Ты меня ежедневно бросаешь.

С утомительно-древним лицом,

Почему ты меня не спасаешь,

Не желаешь махнуть мне рукой,

Даже тоненький палец в перчатке

Не протянешь. Но жалкой такой

Я на взлете была. На посадке

Я такою не буду уже,

Битой, мятой, и помыслы пылки,

И с бадьей чугуна на душе,

И с серебряной пулей в затылке.

Все сегодня металл да металл.

Ну и жизни одной не хватило,

Чтоб затылок болеть перестал,

Чтобы бедный мой лоб отпустило.