* Даша *

— Я опоздала! Чёрт возьми, я впервые опоздала на свою любимую работу! Бессонов — это всё ты виноват! — бурчу себе под нос, когда отправляю свою ласточку на эвакуаторе.

Красная иномарка жалобно стонет, пока её затягивают на платформу.

Моя красавица. Моя гордость. Два года без единой поломки, и надо же было заглохнуть именно сегодня. Именно в это утро. Именно когда Он появился в моей жизни и перевернул всё вверх дном.

Бессонов!

Как же я тебя ненавижу!

Запрыгиваю в ожидающее меня такси. Дешёвый, навязчивый запах хвойного ароматизатора въедается в ноздри.

К горлу подкатывает тошнота. Или от запаха, или от нервов, или от того, что я снова, спустя восемь лет, связываю с ним каждую чёртову неприятность в своей жизни… не знаю.

— Двойная оплата, — поворачиваюсь и говорю таксисту, молодому парню с дерзкими голубыми глазами, — если довезёте за полчаса.

Он смотрит на меня в зеркало заднего вида. И усмехается, но безрадостно.

Вот же чёрт.

— Пробки, девушка. Сами видите.

Увы, он прав. В это время даже по дворам сложно объехать вставший поток машин.

Вздыхаю и откидываюсь на спинку мягкого сиденья, а такси ныряет в плотный утренний поток.

В голове шумит от непрошеных, взвинченных мыслей.

С силой сжимаю пальцами свою чёрную кожаную сумочку, но это не помогает. Напряжение пульсирует в венах, висках, в крови.

Такси ползёт в пробке. Снег валит густо, почти вертикально, и дворники не успевают его сметать. За стеклом — сплошная белая каша.

Чёртова… чёртова зима…

Телефон нервно вибрирует в ладони.

Игорь: «Ты где? Приветственная речь почти закончилась. Сейчас начнёт нас гонять».

Смотрю на время. Чёрт. Чёрт. Чёрт!

Я: «Ещё двадцать минут. Опаздываю. Машина заглохла».

Игорь: «Ты? Опаздываешь? Даша, Бессонов уволит к херам. Он уже косится на твоё пустое место».

Бессонов косится. Бессонов заметил.

Конечно, Он заметил!

Я жмурюсь. Прижимаюсь щекой к холодному стеклу. В окне мелькает бесконечная вереница машин, красные огни стоп-сигналов и снег, снег, снег. Город задыхается в этом феврале.

Пятьдесят минут.

Я приезжаю за пятьдесят минут.

Расплатившись картой, вылетаю из такси и бегу.

Боже, когда я так бегала в последний раз? Наверно ещё в школе?

Ступени бизнес-центра скользкие, припорошенные свежим снегом. Каблуки чёрных кожаных сапог предательски скользят.

Я хватаюсь за ледяные перила и несусь наверх, не чувствуя холода.

Сердце колотится где-то в горле, перекрывая дыхание. В висках пульсирует одно и то же: опоздала-опоздала-опоздала.

В холле пахнет дорогим кофе и пластиком. Охранник кивает мне — узнаёт, улыбается и пропускает без пропуска.

Спасибо!!!

В коридоре на нашем этаже ловлю на себе непонимающие, растерянные взгляды.

Лена замирает с чашкой в руке. Костя перестаёт печатать. Даже вечно занятая Катя — наш главный дизайнер, поднимает голову от экрана.

Ну конечно! Шеф приходит на работу на полчаса позже них… Это же нонсенс.

— Доброе утро, — бросаю на ходу.

— Доброе, — раздаётся вслед мне нестройный хор голосов.

Влетаю в свой кабинет. Сбрасываю шапку и куртку на стул. Хватаю со стола папку с последними нашими проектами и быстро шагаю к Его кабинету.

Каблуки громко отстукивают по полу, когда я снова прохожу сквозь отдел.

Телефон снова оживает в кармане чёрных брюк.

Игорь: «Ну где ты?!»

Захожу в лифт. Металлические двери смыкаются, отрезая меня от взглядов подчинённых. На несколько секунд я остаюсь одна.

Тишина. Только гул двигателя и моё безумно стучащее сердце.

Я: «Две минуты».

Лифт едет слишком медленно.

Смотрю на горящие цифры этажей и считаю про себя. Пять. Шесть. Семь.

Дзынь.

Двери наконец открываются.

VIP-этаж.

Здесь всё иначе.

Дороже. Тише. Холоднее.

Стены — нейтрально-бежевые, пол — полированный гранит.

А пахнет тут кожей и деньгами. Воздух спокойный, выдержанный, как дорогое вино… Или как яд.

У дверей приёмной я притормаживаю.

Смотрю на своё отражение в тёмном стекле.

Безупречный макияж — тональный крем скрывает синяки под глазами, губы подведены… и ерунда, что они искусаны изнутри. Чёрный брючный костюм сидит идеально, но под тканью блузки по спине стекает холодный пот.

Нацепляю на лицо маску вежливости и профессионализма.

Улыбаюсь и толкаю дверь.

Приёмная встречает меня тишиной и запахом женских духов — приторно-сладких, цветочных, слишком громких для такого пространства.

Новый секретарь.

Высокая, холёная блондинка с кукольным лицом и хищным взглядом. Она сидит за своей дубовым столом и смотрит на меня так, будто я притащила на подошвах в приёмную уличную грязь.

Презрительно. Оценивающе. С превосходством.

Пошла к чёрту! — так и подмывает сказать, но произношу я, конечно, другое:

— Доброе утро, — мой голос звучит ровно и даже приветливо.

Она не отвечает. Просто кивает и продолжает сверлить меня взглядом, пока я иду мимо неё к Его дверям.

Высокие. Тёмно-коричневые. Дубовые… и тяжёлые, как врата ада.

Вдох-выдох.

Я кладу ладонь на холодную полированную поверхность.

«Он — просто босс. Просто мужчина из прошлого. Никто». — мысленно говорю себе и нажимаю на ручку.