* Даша *

Когда собрание заканчивается, я исчезаю из зала первая. Подскакиваю со своего места как ошпаренная и несусь по проходу вперёд сквозь толпу, совершенно не обращая внимания на окрики Игоря.

К чёрту его!

Сердце дребезжит где-то в горле и не успокаивается, как я ни стараюсь его унять.

Быстро вышагиваю по коридору и успеваю протолкнуться в числе первой партии в лифт.

Тут пахнет чужими духами и кофе.

Кабина забита битком. И все женщины говорят... говорят о Нём.

«…холодный, конечно, но какой видный, Боже. Ну ведь, правда, красавчик…»

«…а глаза, вы видели его глаза? Мороз по коже просто…»

«…женат, кстати, видели обручалку? Жаль, такой экземпляр…»

«…свадьба была лет десять назад. Шикарная, помню по телеку мелькало…»

Каждое слово — как удар тупым ножом в одно и то же место.

Меня мутит от этого сладковатого восторга в их голосах. От их слепоты.

Они видят дорогой костюм и красивую обёртку, но не знают, что внутри у их нового босса кромешная пустота и лёд... А я вот хорошо знаю, что Он жестокий и безжалостный подонок.

При словах «свадьба» воздух в лифте становится густым, как сироп.

Я неосознанно прижимаю похолодевшую ладонь к низу живота, к тому месту, где когда-то жила тихая, крошечная надежда. Там, где несколько лет назад громко и торопливо билось маленькое сердечко на экране аппарата УЗИ. А теперь там пустота… вечная мерзлота.

Зажмуриваюсь и затылком упираюсь в холодное зеркало лифта.

Дышу глубоко, но справиться с подкатившей к горлу тошнотой не могу.

Чувствую, как ладони потеют.

«Дзынь!»

Сигнал лифта вырывает меня из омута памяти.

Наконец-то спасение!

Мой этаж.

Я быстро открываю глаза. Двери ещё не открылись, и я встречаю в их зеркале собственное отражение — бледное, с искусанными губами.

Боже, Даша, что ты с собой творишь? Опять...

Створки лифта медленно, плавно отъезжают в бок, и я до автоматизма заученным движением растягиваю свои губы в улыбке. Маска начальника отдела намертво приклеивается к моему лицу сама.

— Пропустите, пожалуйста, — говорю я коллегам, выходя из лифта на этом этаже последней.

Весь день я работаю на износ. Как робот, запрограммированный только на эффективность. Раздаю задачи, провожу планерки, правлю макеты. Смеюсь в ответ на шутки. Киваю, когда надо. Не забываю похвалить сотрудников и произношу «отличная работа».

Внешне я такая же как прежде. Но внутри, под рёбрами, ноет и гудит старая рана, будто её неосторожно ковыряют грязным скальпелем.

Наконец наступает вечер.

Офис пустеет, погружаясь в тишину.

Я закрываюсь в своём кабинете, громко щёлкнув замком, и, наконец-то, остаюсь одна.

Опускаюсь в своё кресло, скидываю туфли на пол и утыкаюсь лицом в ладони.

Не плачу.

Я давно разучилась это делать. Но то напряжение, что стягивает мне горло и виски весь день, сейчас грозит лопнуть.

Тело дрожит мелкой, предательской дрожью.

Что делать, Даша?

Что. Теперь. Делать?

В голове, как два проклятых маятника, раскачиваются два варианта.

Первый — самый простой — уволиться.

Сегодня. Прямо сейчас написать заявление, собрать вещи в картонную коробку и уйти, не оглядываясь. Сохранить остатки нервов перед операцией. Потерять часть больничных и премию.

Но обрести… что? Видимость безопасности?

Нет. Это просто бегство.

Второй — сложный и трудно выполнимый — стратегия страуса.

На все совещания с генеральным посылать Игоря. Причину я придумаю без проблем. Тогда я смогу делать вид, что Никиты Бессонова не существует. Что сегодня в зале был просто мираж.

Я буду работать почти как раньше.

Но это — трусость. И риск.

Игорь может подставить меня, почуяв слабину. А Никита… Никита обязательно заметит, что начальник отдела его игнорирует. Он не из тех, кто прощает неповиновение.

Оба варианта — проигрышные, унизительные.

За эти годы я отвыкла пасовать.

Я научилась биться, отвоёвывать, прокладывать себе путь сжатыми кулаками, а если необходимо, то и выгрызать зубами.

Оба эти варианта претят каждой клетке моего существа.

Вот же засада!

С тихим рычанием я поднимаюсь и подхожу к окну.

Зимой темнеет быстро. За стеклом — чёрное, хмурое небо, готовое вывалить на наши головы новую порцию снега. Внизу — освещённая жёлтыми фонарями парковка перед бизнес-центром. Там одиноко стоят оставшиеся машины, похожие на заснувших металлических жуков.

Я машинально взглядом начинаю искать свою «ласточку» — два года назад купленную красную красавицу-иномарку.

И… нахожу.

Но не машину.

Мой взгляд натыкается на две фигуры, идущие от входа здания.

Дёргаюсь, словно обжигаясь.

Никита.

В длинном чёрном пальто, без головного убора. Снежинки медленно тают в его тёмных волосах. Он идёт неторопливо, уверенно к роскошной белой машине. А рядом, обнимая его за руку, шагает женщина… очаровательная блондинка в песцовой шубе.

И я узнаю её.

Это Анжелика. Его жена.