ВИКА

* * *

Придурок! Ненавижу его!

Мой кулак снова и снова врезается в грушу, и с каждым ударом ярость вспыхивает всё сильнее. Я оглохла и потеряла чувствительность — всё сосредоточено на этой проклятой груше, которой я наношу смертельные удары. В спортзале сейчас почти пусто, только Шарль тренируется в углу, и Марк сидит за стойкой, листая какие-то бумаги.

Он соврал мне! Ради грёбаного пари! Надеюсь, оно сгорит в аду вместе с ним. Я не буду выше этого и не стану желать ему всего наилучшего! По сути, я сама во всём виновата — решила довериться ему. Чёрт, я переспала с ним! Отдала ему свою девственность, позволила связать себя, позволила... Никогда не была такой дурой!!!

— Вика, остановись, — слышен слабый голос, но я его игнорирую.

Делаю удар ногой с разворота, и груша срывается с цепи, падает на пол и катится к стене. Но я вижу не грушу. Я вижу его лицо. Наэль ухмыляется, смотрит на меня своими зелёными глазами, и в них — ложь. Каждый удар по груше сопровождается мысленным криком «пошёл ты!» или «ненавижу тебя!».

— Вика!

В следующую секунду меня оттаскивают двое работников зала. Я брыкаюсь, пытаясь вырваться, но они держат крепко. Марк, мой тренер, запрыгивает на ринг — единственный человек, способный надрать мне задницу, когда я теряю контроль. Он хватает меня за лицо обеими руками, заставляя смотреть на него.

— Остынь! — Его голос резкий, командный. — Ты не в себе. Не приходи сюда злой. Ты чуть его не убила. Хорошо, я успел.

Я смотрю назад. Лицо Наэля исчезает, сменяясь лицом Шарля. Из его носа и рта течёт кровь. Он сидит на полу, прижимая руку к лицу, и смотрит на меня с удивлением и обидой.

Я... я не... Я могла поклясться, что била грушу.

— Я не... — мой голос затихает в извиняющемся молчании. Я опускаю руки, и Марк отпускает меня.

— Вика, ты отвлеклась. — Марк говорит спокойнее, но в глазах тревога. — Я никогда не видел тебя такой. Нужно научиться контролировать свой гнев.

Киваю. Что ещё остаётся?

— Ты в порядке, Шарль? — упираю руки в бёдра, пытаясь отдышаться. Сердце колотится как бешеное.

Он кивает, вытирая кровь тыльной стороной ладони.

— Ага. Только напомни мне не выходить с тобой на ринг, когда ты расстроена. — Он криво улыбается.

Я устало улыбаюсь в ответ. Злость никуда не делась, она просто притихла, как зверь, готовый к новому прыжку.

— Кто следующий? — говорю монотонно.

— Вика... — Марк начинает, но я перебиваю.

— Я не хочу говорить. Я просто хочу драться. Кто следующий?

Удивлена, что он до сих пор меня не выгнал. Но Марк знает меня давно. Он видит, что я на грани, и не хочет толкать за край.

— Я с тобой побьюсь.

Этот голос…

Этот грёбаный отвратительный голос разрезает воздух, и всё внутри меня замирает, а потом взрывается с новой силой.

Наэль стоит в дверях зала. В обычных джинсах, футболке, с растрёпанными волосами. Смотрит на меня так, будто мы с ним в хороших отношениях. Будто он не предавал меня.

Моё тело горит. Я всё ещё зла, но где-то глубоко, в самом низу живота, шевелится что-то другое — радость, что он здесь. Но я тут же давлю это чувство. Я хочу выбить из него всё дерьмо.

— Какого чёрта ты здесь забыл? — выплёвываю я.

Яд в моих словах чувствуется физически. Он заполняет весь зал. Все, кто ещё был в помещении, останавливаются и смотрят на нас. Впервые мне плевать на внимание. Я просто хочу, чтобы он ушёл!

— Нам нужно поговорить. — Его голос спокоен. Слишком спокоен.

Я смеюсь. О, как же он меня бесит!

— Я не хочу говорить. Я хочу драться. — Отворачиваюсь от него. — Кто следующий? Ну?

— Если мы подерёмся и я выиграю, тогда поговорим.