Сесть на лайнер в порту Барселоны я не успеваю.

Сначала задерживается рейс до Москвы, потом до Франкфурта.

Поэтому и пересадка уменьшается до двадцати минут вместо трех часов. Гадство сплошное.

Словно весь мир сговорился и хочет забрать у меня Анжелику. Но я не сдамся. Не из таких.

— Валера, — звоню консьержу, переходя из одного здания аэропорта в другой. — До отплытия я

точно не успею. Придумай что-нибудь, пожалуйста.

— Не вопрос. Доставим вас вертолетом, — легко и просто решает проблему мой личный

волшебник. — Данные вашего паспорта у меня есть. Сумму озвучу в течение пятнадцати минут. Не

волнуйтесь, пожалуйста.

Зашибись! Вот это работают люди. Мои бы полдня жвачку жевали. Кретины, мать их… А первый –

Кемаль. Вот как можно было упустить мою жену из кабинета стоматолога? Как?

И сидел же как пень на месте. Ждал. Идиот.

«Да ты сам не лучше», — вздыхаю мысленно. Самокритично, что уж. Но против Жоры приема нет.

Он любого обведет вокруг пальца. Катала, бл… Сейчас остепенился, естественно. А когда Леха

был жив, давал джазу.

Вот поэтому Тамара и не отпустила Лику жить к Нестеровым. Не та обстановка. Слишком яркая

прошаренная Надежда. Ее отец владел ломбардом на Горького. А где ломбарды, там и скупка

краденого.

Это сейчас все благообразные и приличные стали. А раньше… Только Леха у них за правильного

был.

— Но я вас все равно обыграю, — бурчу себе под нос.

На стойке вылета протягиваю билет и паспорт. По длинной гофрированной кишке прохожу в

самолет. Сажусь на место около окна и закрываю глаза.

Скоро я тебя увижу, Лика моя. Скоро объяснимся. Ну дурак я, что уж. Ты прости меня,

девочка. Прости. Я люблю тебя.

Самолет взмывает в воздух. Уши закладывает моментально. Сглатываю ком, застрявший в горле.

Кошусь на хнычущего ребенка, сидящего напротив. Маленький пацан лет пяти.

— Мама, ушки! — жалобно тянет он.

— Смотри. Вот так. Делай как я, — нажимаю на козелки, а потом резко отпускаю. — Ну что?

Больше не закладывает.

— Неть, — вздыхает мальчишка. — Самовет левет…

— Уже скоро прилетим, сыночек, — обнимает его мать, миловидная блондинка. — Извините нас, –

улыбается мне.

— Да за что? — роняю изумленно.

Прикрываю глаза и снова думаю о нас с Ликой.

Простит ли она меня? Сможем ли мы начать все сначала? Родятся ли у нас дети? Вот такой же

пацанчик и девочка, похожая…

«Только не на Альму!» — обрываю собственные романтические бредни.

Надо поспать. Потом времени точно не будет.

И через минуту проваливаюсь в тревожную дрему.

А там Леха Нестеров смотрит на меня осуждающе.

— Что же ты наделал, братан? Я же тебе самое ценное доверил…

— Я люблю ее! — выкрикиваю в собственное оправдание.

— Тогда шевели булками, — хмуро бросает Леха и растворяется в предрассветной дымке.

А я выныриваю из сна. Изумленно смотрю на стюардессу.

— Пристегнитесь, пожалуйста.

Подлетаем уже к Барселоне? Не может быть. Только же взлетели.

Смотрю в иллюминатор на огни ночного города. И пытаюсь понять, о чем меня предупреждал

Лешка. За последние двенадцать лет он мне много раз снился.

Сначала часто. Увещевал, объяснял, как и что надо сделать, чтобы удержать в руках бизнес.

Потом реже стал приходить. От случая к случаю. Или к дождю. А теперь вот из-за Лики

заявился. Хмурый, осуждающий, злой.

Да что там Леха? Я и сам от себя не в восторге. Врезать бы по башке, чтобы мозги встали на

место.

— Валера, что с моим багажом? — спрашиваю консьержа, выходя в зал прилетов.

— Не волнуйтесь, Таир. Вас сейчас встретит наш человек с табличкой. Все ваши пожелания

выполнены. Костюм и рубашки, а также пляжная одежда уложены в чемоданы. Они в багажнике

авто, которое доставит вас на вертолетную площадку отеля…

— Все как договаривались… С вами приятно работать, — улыбаюсь довольно.

— С вами тоже. Обращайтесь по любой необходимости. Я и мои помощники всегда на связи, –

заверяет меня Валера.

А я взглядом нахожу табличку с надписью «Таир Адербиев».

— Здравствуйте! — улыбается мне лучезарно молодой паренек в красной бейсболке. — Пойдемте.

Лайнер «Любовь океана» только-только вышел из порта. Но мы его быстро догоним. Вертолет уже

ждет на площадке отеля…

— Отеля? — уточняю мимоходом.

— Да. Тут рядом отель «Марина». У него отличный вертолет и площадка, разумеется. Мы

зафрахтовали, чтобы не тратить время.

— Спасибо вам, — пожимаю руку.

Сажусь в черный мерс представительского класса. Глазею по сторонам на суетливые улицы

приморского города, а у самого сердце екает. А ну как Лика не простит меня и пошлет

куда подальше. Как я жить буду? И почему Леха велел поторопиться?

Ладно. Фигня вопрос. На месте разберемся.

Но когда вертушка поднимается в небо, меня одолевают новые страхи.

А вдруг Валера по приказу Жоры отправил меня на другой лайнер? А сами Нестеровы еще в

Стамбуле, и точно никуда плыть не собираются. Развели меня как кролика.

А что? С Жоры станется.