Я прошла на кухню, поставила чайник. Пока вода грелась, я выглянула в окно — двор как двор, дети на площадке, бабушки на лавочке, несколько машин у подъезда. Ничего подозрительного. Но я уже знала, что это ничего не значит. Он всё равно где-то там. Смотрит.

Чайник закипел. Я заварила кофе в турке — по-восточному, с пенкой, как любила мама. Села за кухонный стол, обхватив кружку руками, и попыталась собраться. Лилии поднимали настроение, толкая в ночные воспоминания.

Сегодня надо обзвонить фитнес-клубы. Разослать резюме. Ади предлагал работу, но я не хотела пользоваться его помощью, пока мы с Тимуром... пока я сама не пойму, что между нами происходит. Мне нужно опираться на свои силы. Хотя бы сейчас.

Телефон зазвонил, разрывая тишину. Я вздрогнула, чуть не пролив кофе. На экране высветилось: «Вика».

Я приняла вызов.

— Ланка! — голос подруги был взволнованным, почти истеричным. — Ты дома? Одна?

— Дома, — я нахмурилась. — А что случилось?

— Включи телевизор! Быстро! Там такая жесть!

У меня сразу неприятно засосало под ложечкой.

— Что? Что случилось, Вик?

— Включи, говорю! Новости, второй канал! Давай быстрее!

Я бросила кружку на стол, кофе расплескался, заливая подставку. Схватила пульт, включила телевизор. Экран загорелся, показывая какое-то ток-шоу о разводах. Я переключила на второй канал.

Вика на громкой связи что-то говорила, но я уже не слышала.

На экране была трасса. МКАД. Обломки автомобиля на обочине — груда искореженного металла, стёкла, разбросанные по асфальту. Скорая, полиция, несколько машин с мигалками. Кого-то уносили на носилках, накрыв чёрным покрывалом. Лицо заблюрили, но я всё равно отвела взгляд. Потом показали официальное фото погибшего.

—...это же тот самый мужик, что приставал к тебе в клубе? — голос Вики прорвался сквозь шум в ушах. — Это же он, да? Его ножом пырнули? Лан! Не молчи! Ты чего там?

Я смотрела на экран, не в силах пошевелиться. Ведущая новостей что-то говорила, но звук доходил до меня будто сквозь толщу воды.

— Я перезвоню, — выдавила я и сбросила звонок.

Прибавила звук на телевизоре.

—...трагическая авария произошла сегодня ночью на 42-м километре МКАД, — голос ведущей был ровным, профессиональным. — Погиб Артём Соболев, 32 года, сын депутата Мосгордумы Алексея Соболева. По предварительным данным, водитель находился в состоянии сильного алкогольного опьянения.

Я узнала его сразу — накачанный, загорелый, с наглой улыбкой. Тот самый, кто в клубе прижал меня к стене. Тот, кто вчера достал нож и резал мою одежду. Тот, кого Клим пырнул в живот.

Тогда он избежал смерти. В этот раз не смог.

—...камеры наружного наблюдения зафиксировали, как Соболев выезжал из стриптиз-клуба на Кутузовском проспекте около двух часов ночи, — продолжала ведущая. — На записях с других камер видно, что мужчина многократно превышал скорость, двигаясь по МКАД. В 2:58 его автомобиль последний раз засекла камера перед съездом на 42-й километр. Другая камера зафиксировала момент, когда машина Соболева вылетела на встречную полосу и врезалась в столб. От удара автомобиль разорвало на части. Водитель скончался на месте до прибытия скорой помощи. На данный момент проводится проверка происшествия сотрудниками ГИБДД. Рассматривается версия, что причиной аварии стало превышение скорости и управление автомобилем в нетрезвом виде...