Вызов пришёл в личные сообщения старого Васюного аккаунта Steam. Сообщение дышало яростью и обиженным величием:

«NightStalker, ты читерский отброс! Твоя победа месяц назад — глюк! Реванш. Завтра, 18:00, клуб «Кибер-Дракон». Лучшие ПК, 128-тик, без постороннего софта. Не явишься — публично разоблачу и закидаю репортами. SuperKiller3000».

Василиса, увидев это на экране своего телефона в перерыве между чисткой люстр, просто обомлела. NightStalker… Это же её гордость! Её честь геймера, пусть и запылённая, но нетронутая! Но как она может явиться? В теле Василисы, в латексе, под присмотром вампира и полтергейста?

— Проблема? — Лида, как сыщик-наркоман драмы, мгновенно учуяла напряжение.

Объяснение заняло тридцать секунд. Лида слушала, а её глаза загорались всё ярче, словно два кибертроновских диода.

— Девочка, это же не проблема! Это — судьба! — воскликнула она, хлопнув в ладоши. — NightStalker должен явиться. И он явится. Только он теперь — она. И она — это ты. Мы идём на турнир!

— Лида, я не могу! Я в форме! Я… я девочка! Он меня высмеет!

— Он? Он обделается! — парировала Лида. — Представь: приходит не какой-то прыщавый пацан, а хрупкая, но смертоносная красотка в коже и чёрном платье. Садится за мышь, делает warm-up, и — бам! — выносит его, как миску с объедками из номера тролля. Это не просто победа. Это психологическое оружие массового поражения! Его самомнение рассыплется в прах! И желание бросать вызовы — отобьётся навсегда!

Логика, как всегда, была безупречно безумной. В спор вступила Алиса, привлечённая шумом:

— Киберклуб… Интересная социальная среда. Можно собрать данные об агрессии в виртуальной среде и её корреляции с запахом энергетиков и пончиков. Я еду с вами. Для науки.

Мстислав Мстиславович, узнав о «внешней миссии по защите цифровой чести сотрудника», отнёсся с неожиданным пониманием.

— Времена меняются. Вампиры переписываются по электронной почте, призраки сидят в чатах. Защищать честь — благородно. Берите служебный автомобиль. — Он протянул Лиде ключи от «Москвича-412» ржаво-абрикосового цвета. — Только не гоняйте. У него карбюратор настроен на бензин с примесью лунного света, на обычном может заглохнуть.

Подготовка была стремительной.

Гардероб Лиды снова выручил. Для Василисы она выбрала образ «кибер-ведьмочки»: свободное чёрное платье из хлопка (чтобы руки не потели), сверху — короткую кожаную куртку с заклёпками, на ноги — внушительные чёрные ботинки на платформе («для психологического давления ростом»). Макияж — подчёркнуто-тёмные глаза и бледная помада («чтобы выглядеть как хакер из матрицы, только миловиднее»).

Сама Лида нарядилась в нечто стёганное и серебристое, похожее на костюм космонавта из низкобюджетного футуристического фильма («Я буду твоим менеджером и психологической поддержкой!»). Алиса, верная науке, осталась в своих очках и простом свитере, но надела поверх белый лабораторный халат, для антуража («Я буду наблюдать и делать вид, что это эксперимент»).

«Москвич» завёлся с третьей попытки, из выхлопной трубы вырвалось фиолетовое пламя, и они покатили к «Кибер-Дракону» — храму пластика, неона и тикающих кулеров.

Появление их троицы в дверях клуба произвело эффект разорвавшейся гранаты. Десятки глаз, привыкших к виду худых парней в толстовках, уставились на странный девичий десант. В центре зала, у самых дорогих мониторов, восседал сам SuperKiller3000 — парень лет семнадцати, в новенькой игровой майке и с наушниками на шее. Увидев подходящую к нему Василису, он снисходительно хмыкнул:

— Чё, девочки, фотки для инсты делать? Тут турнирная зона.

Василиса сделала шаг вперёд, стараясь, чтобы голос не дрогнул.

— Я здесь по вызову. NightStalker. Ты хотел реванш?

Тишина, воцарившаяся в радиусе пяти метров, была оглушительной. Потом взрыв хохота и возгласов: «Чё-ё-ё?», «NightStalker — тёлка?!». SuperKiller3000 (реальное имя, как выяснилось, Стас, но другой) покраснел от неловкости и злости.

— Ты что, издеваешься? Где он?

— Он — это я. Месяц назад ты проиграл мне на карте Dust II со счётом 16:4. Ты сказал, что у меня «реакция как у удава с кофеином». Удавы, кстати, не пьют кофе. Го, или признавай поражение и извиняйся за обвинения в читерстве.

Её слова, отрепетированные с Лидой, прозвучали ледяным, уверенным тоном. Вызов был принят. Стас-киллер, не желая терять лицо перед зрителями, буркнул:

— Садись. Посмотрим, чему ты научилась, смотря стримы.

Матч начался.

Первые раунды Василиса играла на адреналине и чистой мышечной памяти. Тысячи часов, проведённые в Counter-Strike, не прошли даром. Но тело было другим — руки меньше, пальцы изящнее. Пришлось адаптироваться на лету. Она проиграла два раунда из-за неловкого движения.

— Видишь? Без читов ты — ноль! — злорадствовал Стас.

Лида, стоя у неё за спиной, прошептала:

— Вспомни, как мы чистим люстры. Плавно, без суеты. И как уворачиваешься от летящих книг в номере полтергейста. Это та же реакция.

Алиса ходила вокруг с блокнотом, что-то записывая и периодически нюхая воздух:

— Уровень тестостерона в радиусе трёх метров зашкаливает. Корреляция с агрессивным геймплеем налицо.

И Василиса вспомнила. Она вспомнила, как уворачивается от внезапно оживающих пылесосов, как рассчитывает траекторию броска серебряной щётки, чтобы попасть в шепчущую дверную ручку. Её игра стала не просто точной. Она стала непредсказуемой. Она заходила с самых дурацких углов, использовала гранаты с точностью снайпера (навык метания тряпок в ведро с десяти метров), а её реакция в ближнем бою заставила зрителей ахать. Она играла не как человек, а как существо, привыкшее, что опасность может прийти откуда угодно.

Счёт сравнялся, а затем и пополз в её пользу. 14:10. 15:11. Лицо SuperKiller3000 становилось багровым. Он нервно дёргал мышью.

В решающем раунде, на карте Mirage, они остались один на один. Стас засел на точке А с AWP. Василиса, с винтовкой в руках, сделала немыслимое. Вместо того чтобы осторожно прочёсывать территорию, она бросила в его сторону дымовую гранату, затем — световую, а сама, используя звук его выстрела (она научилась различать шепот духов в шуме ветра!), вбежала на точку сбоку и сделала хедшот в прыжке.

16:11. Победа.

В клубе воцарилась гробовая тишина, нарушаемая лишь гулом кулеров. Потом раздались аплодисменты и смешки. SuperKiller3000 встал, отшвырнул наушники. Он посмотрел на Василису — маленькую, бледную девушку в коже и платье, которая только что его уничтожила.

— Ты… ты кто? — выдавил он.

— Я — NightStalker, — спокойно ответила Василиса, ощущая дикий кайф. — Играешь хорошо. Но нервы надо беречь. И честь геймера — тоже. Не обвиняй в читерстве тех, кто просто лучше.

С этими словами она развернулась и пошла к выходу, сопровождаемая Лидой, ликовавшей как победный марш, и Алисой, делавшей последние пометки:

— Феномен. Женский пол, опыт паранормальной деятельности и стрессоустойчивость напрямую влияют на киберспортивные показатели. Требует изучения.

По дороге обратно в «Москвиче», который фыркал фиолетовыми искрами, Лида не умолкала:

— Видела его лицо? Он теперь будет ночами вспоминать, как его вынесла девочка в платье! Легенда! Наш отель теперь может кибер-командой прирасти! Представляю: «Призрачные драйверы» против «Нави»! Я буду тренером!

Василиса молчала, глядя в тёмное окно. Она защитила честь своего аккаунта. Не так, как планировала, но даже круче. Теперь NightStalker — не просто ник. Это легенда. Легенда о девушке-призраке из клуба, которая пришла и всех сделала.

А когда они вернулись, Мстислав Мстиславович, встретив их в холле, лишь кивнул и сказал:

— Судя по ауре, миссия выполнена. Завтра за дополнительную сверхурочную работу по отмыванию фамильного склепа от граффити — двойная ставка. И… передайте Василисе, что в её комнате нашелся чемоданчик. Со старыми… клавиатурами и мышами. На случай, если пригодятся.

Василиса улыбнулась. Её репутация была спасена. Её банковский счёт (точнее, обещанная зарплата) — рос. И где-то там, в нормальном мире, ходила легенда о девушке-геймере, которая разгромила обидчика. Было странно. Было нелепо. Было прекрасно.