— Ник! Так и солнечный удар получить можно. Чего спишь на самом солнцепёке? Пойдём к нам, под ольху.

— Как под ольху? — я подняла глаза и посмотрела в сторону дерева. Да, все наши, озёрные, сидели под ним. Одна я лежала на солнце, уткнув лицо в книгу. Господи, если эти сны и дальше будут такими реалистичными, я запутаюсь, где же я на самом деле обитаю. Усомнюсь в том, что Миша реален, а Стив — выдуман. Уверюсь в том, что я просто выросшая Тори, которой снится некая Ника, придуманная ею в двенадцать.

— Женя, ты мне скажи… — обратилась я к своему товарищу, молодому профессору психологии. Женя давно живёт в Америке. Поэтому в свои тридцать пять он не какой-нибудь кандидат наук, а самый что ни на есть PhD. — Ты сейчас где? Там, у вас, или тут, у нас? — Чтобы он, как и Стив, не подумал, что я под кайфом, я встала и, демонстрируя чёткость движений, стала собирать вещи для перемещения к друзьям.

— Ну вот, совсем перегрелась! И щёку на книге отлежала. Давай-ка в воду, вещи твои я сам отнесу.

— В воду? Ни за что!

— Ладно… Мороженое будешь? Сейчас Илья привезёт. На тебя мы тоже сделали заказ.

— Вы просто боги, ребята. Мне бы ещё холодного кофейку и такого же разума…

Потом мы с ребятами сидели под ольхой, пытались читать по-английски какой-то научный журнал, который Женя смеха ради взял с собой на пляж.

— Нет, ну почему читать на пляже Достоевского — это норма, а научные статьи на английском — нет?

— Юджин, ты совсем не прав. Чтобы понять Достоевского, надо немного пере…

— …пить? — подхватил Женя. Все предсказуемо засмеялись. Алкогольные шутки тут всегда были в тему.

— Да нет! Пере-греться! Ты вспомни, в какую погоду Раскольников придумывает свой план. Июль, жара. Если читать это под жгучим солнцем, ты сразу постигнешь всю эту маньяческую философию, — умничал Илья, айтишник из столицы.

— Слушай, я не думал, что ты так хорошо знаешь Достоевского. Даже помнишь, в какую погоду и что там было.

— Это потому, что я русский человек, а не американец какой-нибудь.

— O-о, ребят, только не начинайте политику, а то снова поругаетесь! — взмолилась Даша, девушка Ильи. — К тому же не ты ли, русский человек, уже три раза подавал документы на грин-карту?

Юджин заразительно загоготал.

Отсмеявшись со всеми, я почувствовала, что мне пора домой. От смеха, который то и дело сотрясал наши посиделки, у меня уже болели щёки. Но странное впечатление от сна так и не прошло до конца.

— Ладно, ребят. Мне пора, — стала собираться я.

— Уже уходишь? Кстати, а что там за девочка сидела рядом с тобой, когда ты спала? — спросила меня Даша, жуя кусок остывшей пиццы.

— Девочка? — я застыла с кончиком покрывала в руке, как Стив тогда, в гостевой комнате.

— Да, сидела рядом, сушила волосы, а потом оделась и ушла. — Одна ушла?

— Ага. Мы подумали, что это твоя знакомая.

— Не знаю… — пожала плечами я. — Крепко спала, не видела! Поеду! До встречи!

Я села на велосипед и уехала…

Автобус, девочка — кого можно удивить такими совпадениями?