Кирилл

Кошусь на дисплей телефона. Время пятнадцать минут десятого. Пошел уже второй час моего ожидания, и, похоже, она не придет.

Наверное, не смогла вырваться.

Или… не захотела?..

Тряхнув башкой, мету мрачные мысли прочь.

Не загоняться. Не хандрить. Не рефлексировать. Я себе обещал.

Просто жить в моменте и довольствоваться тем, что имею.

Хотя имею я пиздец как мало…

Отношения с Владой подобны никотиновой зависимости. По крайней мере, так описывает свое пристрастие к сигаретам Сэм. Когда она рядом, мне хорошо. Жизнь бьет ключом, настроение на максималках. А когда ее нет, я проваливаюсь в гребаную дофаминовую яму. Становлюсь апатичным, угрюмым, злым. Меня не радуют ни успехи на работе, ни общение с семьей, ни новая экшн-камера для езды по бездорожью…

Я просто долбаный комок нервов. Вечно чего-то ждущий. И хер пойми на что надеющийся.

Умом понимаю, надо отвлечься. У Влады сейчас непростой период жизни. Помочь ей я никак не могу, а значит, надо сконцентрироваться на своих делах. На спорте, на работе, на переговорах с инвесторами, которые мы с Сэмом уже которую неделю ведем…

Но почему-то не выходит. Как заведенный хожу. В голове лишь она. Голая, одетая, улыбающаяся, плачущая, закатывающая глаза от блаженства — разная. Эти картинки супер-клеем въедаются в сознание. На подкорке отпечатываются. Я их и во сне вижу, и наяву…

Снимаю байк с подножки, прокатываю его на несколько метров вперед и снова фиксирую. Хрен знает, зачем. Просто для того, чтобы хоть чем-то занять руки. Ибо зависание в телефон уже ни черта не отвлекает.

Может, позвонить?..

Нет, не буду.

Она в курсе, что я ее жду. Как освободится, придет. Должна прийти. Обещала ведь.

Посмеявшись над собственной беспомощностью, я провожу ладонями по лицу и поднимаю глаза к дымчато-серому небу, усыпанному серебряной крошкой звезд.

За что мне это? Сука, за что?

Жил-не тужил. Работал. Строил планы. А потом херак — и привычная реальность перевернулась с ног на голову. А все из-за чего? Из-за девчонки. Девчонки, для которой наши отношения даже не приоритет…

Нет, я не в претензии. Все понимаю. Мы не так давно знакомы, она сейчас полностью в семье. Но проблема в том, что я ради Влады готов на многое. Если не на все.

А она? Хм… А вот она ради меня вряд ли.

Это не плохо и не хорошо. Тупо факт, с которым я вроде как смирился. Я получаю максимум того, что она может дать в конкретный момент времени.

А дальше? Дальше посмотрим.

Внезапный свет фар озаряет дорогу, и я сторонюсь, пропуская выехавший из-за угла автомобиль. Тачка солидная. Синий Макларен с оранжевыми элементами.

Всматриваюсь в окна суперкара по инерции. Без какого-либо умысла, из банального человеческого любопытства…

И вдруг лютым арктическим холодом окатывает. Прямо с головы до ног.

На пассажирском сидении сидит Влада. С каким-то застывшим восковым лицом. Даже сквозь разделяющее нас стекло заметны неестественная бледность ее кожи и напряженная линия губ. Глаза широко распахнуты, направлены на меня. И в них беззвучным гонгом повисла мольба.

За рулем какой-то парень. Белобрысый. Холеный. Мажорского вида. Шея тонкая, волосы гелем зализаны. Рулит уверенно, немного лениво. Что-то говорит Владе, косясь на нее краем глаза.

Они проезжают мимо меня за секунду, но, клянусь, эта секунда кажется мне вечностью. Долбаной извращенной вечностью, за которую мой мозг превращается в извергающийся вулкан, а кости перемалываются в труху.

Какого, блядь, хера⁈

Я провожаю взглядом удаляющуюся тачку, а потом медленно, все еще с трудом осознавая произошедшее, опускаю его на асфальт.

Башка трещит.

Перед глазами красные искры пляшут.

На душе погано, хоть вой.

Хочется орать благим матом, крушить все вокруг, а еще лучше — сесть на байк и догнать клятый Макларен. Подрезать, вынудить остановиться, а потом выволочь из салона белобрысого ублюдка и разбить ему рожу в кровь, в мясо, в ебаное месиво зубов, кожи и хрящей…

По натуре я не беспредельщик. Не хулиганье. Но сейчас, в эту секунду, во мне испаряется все человеческое, и наружу вылезает уродливый звериный оскал.

Я не знаю этого парня. И, по большому счету, он даже ничего мне не сделал. Но я ненавижу его так истово, что самому страшно. Мне кажется, окажись он поблизости, я бы реально мог убить…

Что это? Ревность? Уязвленное самолюбие? Гребаный инстинкт собственника?

Я не знаю. Знаю одно: это ненормально.

Я. Становлюсь. Ненормальным.

Из-за нее.

Почему Влада оказалась в тачке этого типа? Куда поехала с ним? Для чего?

Я в шаге от того, чтобы сорваться в бездну ярости и воплотить в жизнь свой жуткий план, но тихий голос разума, раздающийся откуда-то из глубины, настойчиво повторяет: «Выдохни. Не кипятись. Она села к нему в тачку добровольно. По собственному желанию. А значит избиение гондона ничего не решит».

Влада сказала, что к ним нагрянули гости. Я решил, что это родственники. Или что-то типа того.

А по факту получается, что она тупо меня продинамила. Ради лощеного мажорика на сияющей тачке.

Резко срываюсь с места и снимаю с подножки байк. Телефон в кармане протяжно пиликает. Извлекаю его наружу.

Ostraya13: «Кирилл, это не то, что ты подумал!!! Я все объясню!»

Нахуй все. Устал от объяснений.

Ни видеть, ни слышать ее больше не хочу.

Нажимаю кнопку «заблокировать» и прячу мобильник обратно в карман.

Затем натягиваю шлем и, запрыгнув на байк, со всей дури даю по газам.