София

Кербер уверенно ведёт меня в другое крыло особняка через сад. В западной части дома оказывается темнее и холоднее, чем в основной. Зато без показной роскоши. И людей. Крыло нежилое, но чистоту в нём поддерживают стабильно. Это заметно по ухоженным комнатным растениям и полному отсутствию пыли.

Бра, источающие мягкий свет, выхватывают картины на стенах. Живописные, красивые. Живые. Я останавливаюсь напротив одной из них, всматриваясь в необычный пейзаж. Мягкие лавандовые мазки, светлая палитра — от нежно-зелёного и бежевого до белого.

Ни разу не видела подобные деревья. Кисти лиловых цветков гроздьями свисают вниз. Ветви напоминают ивовые, а сами цветки — сирень.

Невероятно красиво.

Серп луны на соседней картине выглядит, как настоящий. Перетягивает внимание на себя. Я отхожу на пару шагов, чтобы рассмотреть рисунок целиком. Девушка на нём сидит к зрителям спиной. Играет на белом фортепиано. Её светлые волосы шёлковым водопадом струятся по спине. Юбку нежно-голубого летнего платья треплет ветер. Луна освещает ноты на подставке, позволяя девушке без труда играть свою беззвучную партию.

Завораживающе. И печально.

Я будто в картинной галерее оказалась. Впервые.

Потерявший меня Кербер, возвращается слишком быстро. Фыркает, привлекая к себе внимание. Но я не могу оторваться от картин.

Удивительно. Никогда не замечала за собой тягу к прекрасному.

Видимо, художник писал картины от всей души. Вкладывал частичку себя в каждый мазок кисти.

Вот и зацепило…

— Иду я, иду, — отмахиваюсь от пса, решившего снова цапнуть глупую меня за штанину. — Веди. Обещаю не отставать, — добавляю, когда Кербер подстраивается под мой шаг, пристально следя за тем, чтобы в этот раз я не отставала.

Но услуги сопровождающего больше и не требовались. Знакомая мелодия Бетховена, доносящаяся из самой дальней комнаты западного крыла, заменила моего личного устрашающего «гида».

Так вот куда Егор сбежал…

Дойдя до слегка приоткрытой двери, останавливаюсь.

Если я хочу получить ответы на свои вопросы, придётся войти в эту комнату. Оборвать трагичную мелодию, отзывающуюся мурашками по коже. И потребовать от Егора объяснений.

Сердце сжимают тиски, стоит представить, как я делаю это всё. Иррациональная тревога вынуждает оставаться на месте и дышать через раз.

Может, дождаться, пока он закончит?

Или вовсе спрятаться в любой свободной комнате и отсидеться тут?

Задавив трусливые мысли на корню, подхожу к двери. Заглядываю в узкую щель. Егор сидит ко мне спиной. Как та девушка с картины, но сгорбившись. Как будто ему на плечи взвалили непосильную ношу. И, не глядя на старые, потрёпанные ноты, которые подсвечивает декоративный светильник, самозабвенно играет.

Плавные, а порой и резкие движения пальцев Егора напоминают танец полный боли. Старой, выворачивающей изнутри. Той, что снится в кошмарах. Той, что не проходит днём, а со временем только притупляется, но никуда не исчезает.

Мне знакомо это состояние. Агония. Когда весь мир кажется беспросветной чёрной дырой. Когда пытаешься сжечь себя своими же эмоциями. Живьём. Потому что больше не в силах выносить реальность.

Отвратительное. Ужасное состояние, полное отчаяния.

Когда задыхаешься и хочешь исчезнуть. Когда тебе уже всё равно на то, что будет. Всё равно на будущее. Когда ты истязаешь себя просто чтобы перестать, наконец, чувствовать.

Ох…

Всё вдруг с поразительной чёткостью встаёт на свои места.

Этот его холод. Маски, сменяющие друг друга. Показушная идеальность. Отстранённость. И неожиданно резкое: «Она мне не мать».

Неужели Егор тоже кого-то потерял? Близкого…

Мать?

Кербер сидит рядом и, так же, как и я, не решается прерывать эмоциональную бурю хозяина. Только пристально смотрит.

Умная собака. Даже слишком.

Теперь я понимаю, почему Егор представил Кербера, как часть своей семьи, а не просто пса.

Иная сторона Морозова, которой я не придала значение при самой первой встрече, обретает новый смысл. Запретный. Слишком личный.

Я увидела то, что не должна была видеть. То, о чём не должна была знать.

И дело не в Егоре. Дело во мне.

Я больше не смогу оставаться в стороне. Не смогу смотреть на него, как раньше. Относиться, как прежде. Боль — она сближает. Особенно та, что схожа с твоей собственной.

Сейчас передо мной не просто мажор. Не сноб. Не циничный игрок. Не муж по контракту.

Передо мной обычный человек. Сломанный. Умеющий глубоко чувствовать. И прятать настоящего себя от других.

И это знакомо до мурашек. До гусиной кожи. До волосков, вставших на коже дыбом.

Я делаю шаг назад.

Кербер окидывает меня печальным (как мне кажется) взглядом лавовых глаз. Как будто не хочет, чтобы я уходила. Чтобы оставляла его друга одного в таком состоянии.

Но это не тот момент, когда можно подойти. Не тот момент, когда можно заговорить.

А я — не тот человек, который нужен Егору.

Делаю ещё один шаг назад. И задеваю что-то.

А точнее, случайно пинаю.

В панике оборачиваюсь. Полупустая бутылка из-под виски издевательски громко и быстро катится по мраморному полу, издавая характерный звон на весь коридор. И, наткнувшись на преграду из стены, разбивается вдребезги.

Лунная соната резко обрывается. В холле повисает мертвенная тишина. Тяжёлая. Напряжённая. Жуткая.

Я стою живым памятником самой себе. Егор медленно разворачивается на круглом стуле.

Западное крыло за пару мгновений превращается в логово хищника. Опасное и непредсказуемое.

Ой-ёй…

Кажется, сейчас от меня избавятся, как от ненужного свидетеля.

В полумраке лицо парня выглядит пугающе. Заострённые черты лица. Мрачный взгляд тёмных, словно глубины океана, глаз.

Это не тот недосягаемый и холодный Егор, к которому я успела привыкнуть.

Очередная маска?

Или передо мной, наконец, предстал настоящий Егор Морозов?

Взъерошенные светлые волосы. Мучения, отражающиеся на красивом, но печальном лице. Расстёгнутая белоснежная рубашка, обнажающая идеальный торс, будто высеченный греческим скульптором.

Но всё очарование «падшего ангела» портят глаза парня. Колючие. Ледяные. Испещрённые красной сеткой лопнувших сосудов.

Он чем-то жутко изнурён.

И нетрезв.

— София, — тянет угрожающе тихо. И поднимается со стула. Медленно. Даже с некой грацией, которая обычно не присуща выпившим людям.

Знает, что торопиться некуда. Всё равно поймает при желании.

Мы ведь заперты в одном доме. А он явно знаком с территорией особняка лучше меня.

— Любопытство тебя когда-нибудь угробит, — хрипло подытоживает парень, делая шаг вперёд.

Я синхронно отступаю. Ноги становятся ватными от испуга и адреналина, хлынувшего в кровь. Руки ищут опору, и не находят её. В горле застревают банальные фразы.

Что-то вроде: «Извини, не хотела мешать».

Или: «Извини, я, кажется, ошиблась дверью».

И крылом особняка, ага…

Кербер рядом со мной вдруг опускает голову. Встаёт в боевую стойку и принимается… рычать на Егора! Предупреждающе. Как будто понимает, что его хозяин сейчас не в адеквате.

Не обращая никакого внимания на «угрозы», парень цедит:

— Кусаешь руку, которая тебя кормит, Кербер? Ай-яй-яй, — досадливо цокает языком. — Вот уж от кого не ожидал ножа в спину. Предатель.

Пёс несогласно то ли гавкает, то ли рявкает на Егора. Я бы перевела это, как: «Приди в себя, идиот. Потом мне ещё спасибо скажешь».

Мои ладони неприятно влажные. Сердце колотится где-то в горле. Я напряжена. Как будто столкнулась с непредсказуемым и опасным зверем.

А нет зверя страшнее, чем человек.

Будь у меня возможность, дала бы дёру, не раздумывая. Но, увы. В этот раз логика победила инстинкты. И она подсказывает, что сейчас лучше оставаться на месте. И держать «удар».

Тёмный взгляд Морозова проходит по мне, обжигая внутренности.

— Нравится совать свой любопытный нос в чужие дела? — Голос Егора хлёсткий. Резкий. Осуждающий. — А ты подумала наперёд, чем может кончиться для тебя этот бездарный шпионаж? — Презрительно щурится, больше не предпринимая попыток к наступлению.

Спасибо, Кербер!

— Я… не шпионила! — огрызаюсь, собрав всю смелость, что была в запасе. — Увидела Кербера и пошла за ним. Потом услышала мелодию… — Слова постепенно превращаются в мешанину. И всё из-за пристального взгляда парня. — А тут ты… — Вся моя бравада сдувается под конец фразы.

— Я что?

Кусаю губы, оглядываясь по сторонам, как будто это может чем-то помочь.

— Откуда мне знать «что»? — злюсь от отчаяния.

Ну, зачем? Зачем я попёрлась сюда?

Знала же, что ничем хорошим это не кончится!

Устав топтаться на месте, Егор выходит в коридор, моментально заполняя собой всё пространство. Кербер не отступает. Однако и открыто препятствовать хозяину не спешит.

И тогда парень делает то, чего от него никто не ожидал: одним выпадом вперёд хватает меня за локоть, утягивая в комнату за собой. Резко закрывает дверь перед носом у Кербера. После чего загораживает собой проход и издевательски медленно проворачивает замок.

Глухой щелчок звучит в ушах, словно приговор. Осознание, что я заперта в четырёх стенах с мужчиной, который прямо сейчас нетрезв и явно взбешён, проносится по телу волной слабости.

Нет…

В горле пересыхает. Настоящее смешивается с ужасными событиями, которые мне пришлось пережить перед побегом.

Антон зовёт меня «поговорить» о долге. Силой утаскивает в подвал. Запирает его изнутри. А потом… Потом…

Обхватываю себя руками, едва ли не задыхаясь. Нервный озноб прошивает каждую клеточку. В горле появляется слизкий ком. К глазам подступают слёзы.

Но Егор как будто не замечает моего состояния.

— Знаешь, что бывает с непослушными девочками, Луна? — Понимая, что бежать мне некуда, кружит, словно хищник, загоняющий жертву в угол.

В это время за дверью возмущённо лает Кербер. Рвётся внутрь, пытаясь разодрать дерево в щепки.

Я не отвечаю, отступая до тех пор, пока не упираюсь спиной в преграду. Морозов, в два широких шага, тут же сокращает расстояние между нами. Припирает к стенке.

— Их наказывают, — ставит руки по обе стороны от моей головы и наклоняется. Так, чтобы наши глаза были на одном уровне.

Егор близко. Неприемлемо. Непозволительно. Его рокочущий шёпот пробирает. Но я не могу понять: от страха или от странного будоражащего чувства.

Предательского. Непонятного. Незнакомого.

Как будто тело живёт отдельно от разума.

Парень смотрит мне в глаза, практически не моргая. Взгляд тяжёлый, как цемент, прячущий боль, ярость и желание забыться на самом дне.

И весь этот коктейль безжалостно хлещет по мне.

Егор не отодвигается. Дышит, словно загнанный зверь. Зрачки, словно две чёрные дыры. От него пахнет алкоголем и дымом.

Табаком, — понимаю вдруг, на мгновение даже забыв о том, что мне страшно.

Так сильно поражает несвойственный парню запах.

Я зажмуриваюсь, изо всех сил пытаясь сбросить наваждение. Смахнуть наслоение прошлого на реальность, как паутину. Но вместо этого рука примагничивается к шраму на ключице. Я тру его, впиваясь в кожу пальцами. Растираю до красноты под шёлковой блузкой, которую пришлось надеть на ужин.

— София?

Голос Егора меняется. В нём проскальзывают нотки непонимания и удивления. А затем меня обдаёт прохладным дуновением — парень резко отодвигается.

Медленно открываю глаза. Морозов хмурый. Разглядывает меня, ища что-то. Алкогольный туман выветрился из него, как по щелчку пальцев.

А может он просто выпил немного.

И тут я вижу собственное отражение в зеркале в пол, стоящем в дальнем углу. Дикарку, вцепившуюся в собственную грудь так, словно хочет вырвать из неё что-то. На её лице отражаются ужас, паника, отвращение, ненависть и бессилие. В глазах стоят злые слёзы.

И тут Егор озвучивает то, что я стараюсь не произносить даже в мыслях:

— Этот ублюдок… принуждал тебя? — Хрипит едва слышно.

Я судорожно всхлипываю, глотая слёзы.

Ненавижу плакать при ком-то.

Никто не должен видеть мою слабость.

Заставляю себя отодрать руку от ключицы. Она безвольной плетью повисает вдоль тела. Егор закрывает глаза. Губы превращаются в тонкую линию. Он снова горбится и выглядит так, будто хочет сквозь землю провалиться.

— Прости, — проводит ладонью по лицу.

Одно слово. Всего лишь капля искренности, но… это выбивает весь воздух из лёгких. Становится невыносимо. Настолько, что я срываюсь с места и бегу.

Вопреки опасениям, Морозов меня не останавливает. Кербер инстинктивно отступает в сторону, когда я вылетаю в коридор. Слёзы застилают взор, но я продолжаю бежать в единственное место в этом бездушном «музее», где могу побыть одна.

По крайней мере, до тех пор, пока Морозов не решит вернуться.

Если вообще решит.

Забежав в спальню, захлопываю за собой дверь. Прислоняюсь к ней спиной и сползаю на пол. Грудь ходит ходуном. Руки дрожат, как у алкоголика со стажем. В этот момент тотально всё равно, следят за мной или нет. Доложат обо всём родителям Егора или нет.

Слёзы текут по щекам солёными водопадами. И я это не контролирую. Как будто тело решило, что с него хватит. Оно больше не выдерживает.

Не истерика — сбой. Поломка.

Ещё немного и я сломаюсь окончательно.

Зачем я вообще согласилась на эту авантюру?

И что на самом деле хуже: играть роль жены Морозова или всю жизнь скрываться от Антона?

Ответа на эти вопросы у меня нет. В голове царит звенящая пустота.

Слёзы кончаются так же быстро, как и пришли. Я сижу прямо на полу, поджав ноги к груди. Лбом утыкаюсь в колени. Прохладный воздух забирается под одежду, но вставать не хочется. Попросту нет сил.

Раньше я никогда не позволяла себе быть слабой. Даже когда жила впроголодь. Даже когда умерла мать, которая хотя бы временами приходила в себя и вспоминала, что у неё есть дочь. Даже когда сбегала от Антона.

Но сейчас меня как будто наизнанку вывернули. И теперь я не могу свернуться обратно. Не могу надеть броню безразличия, в которой пряталась много лет. Она треснула, не выдержав.

И той самой последней каплей стала дурацкая выходка Егора!

Всё из-за него!

Не потому что он что-то мне сделал. Он ведь даже не тронул меня. Но… Он увидел. Узнал. Залез туда, куда я не собиралась пускать даже себя. Вскрыл запертый наглухо ящик. И теперь всё болит и ноет в груди.

А запихнуть обратно невозможно. Не осталось сил.

Как же больно…

Как же тошно…

Грязно…

Хочется залезть в ванную и до скрипа оттирать кожу там, где Антон успел меня коснуться. Но внезапно дверь толкают с той стороны, и я подскакиваю. Отлетаю к шкафу, стоящему у окна, через которое Егор сбегает по своим ночным делам. И замираю, как испуганный зверёк, готовый драться, если придётся. Защищать себя, даже если ему суждено погибнуть.

Егор окидывает меня ничего не выражающим взглядом. Как будто он тоже смертельно устал. Молчит. Кербера с ним нет. И этот факт расстраивает сильнее, чем я ожидала.

Наверное, потому, что это единственное живое существо, которое встало на мою защиту…

Силы вдруг резко покидают меня. И я уже ничего не хочу. Ни бежать. Ни сражаться. Апатия кроет с головой.

Я цепляюсь за подоконник, едва ли не повисая на нём.

— Сонь… — разносится по комнате глухим эхом.

Сонь?

Только сильнее сжимаюсь. Молчу, не поднимая глаз.

— Спокойной ночи, София, — произносит Егор, так и не дождавшись ответа. Бесцветно. Как-то устало.

И уходит, оставляя меня в полном одиночестве.