Я ещё долго не могу перевести дух. Снова. Прядь волос прилипла к моей вспотевшей, липкой щеке. Я до сих пор слышу, как хохот звучит у меня в голове. У меня перед глазами всё ещё стоит картина из сна, как мама и папа уходят, а я кричу, зову их.

Мне нужно вставать. Отойдя от кровати как можно дальше (чтобы холодная рука не смогла меня снова схватить), я ковыляю в коридор и направляюсь в ванную. Я изнываю от тщетных попыток смыть с себя следы кошмара. Делаю глоток воды. Умываюсь. Но когда я поднимаю голову, то замечаю, что зеркало запотело, как будто после горячего душа. И на его поверхности появляется слово, написанное чьим-то невидимым пальцем.

Вкусно.

Я чувствую, как ужас обжигает меня с такой силой, что я вот-вот загорюсь.

Я с трудом держу себя в руках, чтобы не закричать.

Потому что вдруг крик только приманит Творца Страха ещё ближе?