Просыпаюсь от холода.

Сначала я не понимаю, что происходит — сознание цепляется за остатки сна, где было что-то тёплое, тягучее, сладкое. А потом чувствую: ледяные пальцы скользят по моему животу, забираются под край пижамной футболки, и я мгновенно распахиваю глаза, сердце ухает куда-то вниз, в самое нутро. В комнате темно. Только уличный фонарь бросает тусклый, желтоватый свет сквозь неплотно задёрнутые шторы — он ложится косыми полосами на пол, на стул с моей одеждой, на кровать. И в этом свете я вижу его. Тот же силуэт. Те же широкие плечи, заслоняющие свет. Та же чёрная капронка на голове, туго обтягивающая идеально ровный череп, сквозь прорези которой поблёскивают глаза — я вижу отблески, влажный блеск зрачков.

— Ты… — начинаю я, голос срывается на шёпот, но мужчина уже зажимает мне рот ладонью.

Тяжёлой, горячей ладонью, пахнущей табаком и кожей. Пальцы у него длинные, с выступающими венами, я чувствую шершавую мозоль на ладони — откуда? От работы? От штанги? От турника?

— Тсс, — хрипло шепчет он, и его голос — шипящий, низкий, вибрирующий где-то глубоко в груди — пробирает до костей. — Ты так сладко спишь, Сонечка. Так заводишь меня…

Его рука скользит ниже, пальцы ныряют под резинку моих трусов, и я невольно выгибаюсь, вжимаясь затылком в подушку. Господи. Опять. Он опять здесь. В моей комнате. В моей постели. А за стеной…

За стеной ходит папа!

Я слышу его шаги. Размеренные, тяжёлые, со знакомым с детства поскрипыванием половиц. Отец не спит. С моего детства он приучил себя к чуткому сну, чтобы реагировать на мои ночные подъемы. Он всегда поздно ложится, когда приезжает из командировок — разбирает бумаги за своим столом, пьёт чай из армейской кружки, смотрит новости по телевизору, делая звук тише, чтобы никого не разбудить. И в любой момент может зайти. Проверить, как я. Сказать спокойной ночи. Поправить одеялко. Убедиться, что его маленькая девочка в безопасности. А его маленькая девочка лежит в кровати с мужиком в капронке на голове, у которого пальцы уже вовсю хозяйничают у неё между ног.

— Хочу жестко трахнуть тебя, — хрипит аноним мне прямо в ухо, горячим влажным дыханием обжигает кожу, и у меня всё внутри переворачивается.

Не от страха — от желания. Густого, вязкого, текучего, как расплавленный мёд. Оно разливается где-то внизу живота, заставляет мышцы сжиматься, подаваться навстречу его пальцам, которые уже раздвигают влажные складки, нащупывают клитор — твёрдый, чувствительный, пульсирующий. Я так ждала этих слов от Никиты, так часто представляла наш с ним первый секс, но Колокольников и не думал воплощать мои мечты в реальность…

Я вцепляюсь в его плечо, чувствуя под пальцами горячую, влажноватую от пота кожу, бугры мышц, шершавый рисунок татуировок. Ногти впиваются в него — чтобы не застонать. Чтобы не выдать себя. Потому что отец за стеной. Всего в нескольких метрах. В любой момент может войти!

Его пальцы двигаются медленно, дразняще, с какой-то пугающей осведомлённостью. Он знает, где нажать, чтобы я выгнулась. Где провести ногтем, чтобы по телу пробежала судорога. Где замереть, чтобы я заскулила от нетерпения.

— Пожалуйста, — шепчу я, и сама не знаю, о чём прошу. То ли остановиться, то ли продолжать.

— Пожалуйста — что? — его пальцы погружаются внутрь, два сразу, и я закусываю губу до крови, чувствуя медный привкус.

Он знает. Сукин сын знает, что отец за стеной. Знает, что я должна молчать. И пользуется этим. Наслаждается каждым моим подавленным вздохом, каждой судорогой, которую я пытаюсь сдержать. Его большой палец усиленно давит на клитор, круговыми движениями, в такт тому, как пальцы двигаются внутри.

— Софийка, ты не спишь? — голос отца раздаётся совсем близко, и у меня сердце останавливается.

Папаня у двери. Я слышу, как скрипнул пол под его ногами. Слышу его дыхание — ровное, спокойное. Он ждёт ответа.

Аноним замирает. Его пальцы застывают во мне, и это ощущение — наполненности, растянутости — становится невыносимым. Я чувствую, как мышцы сжимаются вокруг него, как пульсирует каждая клеточка.

— Спит уже, наверное, — бормочет отец сам себе. — Устала за день. Вечеринки эти до добра не доведут…

Он не уходит. Стоит за дверью, слушает. А я лежу с зажатым ртом, с пальцами анонима глубоко во мне, и чувствую, как оргазм накатывает уже через секунду. Слишком быстро. Слишком остро. Слишком опасно. Всё тело напряжено до предела, я чувствую, как набухает клитор, как внутренние стенки начинают сокращаться.

— Ответь ему, — шепчет незнакомец, ускоряя движения, и его голос — низкий, с хрипотцой — вибрирует прямо у моего уха. — Скажи, что спишь. Тихо.

— Папочка, — выдавливаю я, и голос предательски дрожит, срывается. Я смотрю на незнакомца в маске, и сквозь капрон замечаю ухмылку, словно я обращаюсь вовсе не к отцу, а к нему. — Я уже засыпаю. Всё хорошо.

— Ну спи, спи, — отец отходит от двери, и я слышу, как скрипнула кровать в их спальне, как мать что-то сонно спросила, как отец ответил: «Всё нормально, Оль, спи».

Но аноним не останавливается. Его пальцы двигаются внутри меня с пугающей ритмичностью, большой палец давит на клитор, надавливает, кружит, и я уже снова на грани. Ещё секунда — и я закричу. Я чувствую, что закричу, и ничем не смогу это остановить! Крик поднимается из самого нутра, рвётся наружу, и я не могу его сдержать. Он накрывает мой рот ладонью. Сильнее, чем раньше. Пальцы вдавливаются в щёки, я чувствую запах своей смазки на его коже — терпкий, сладковатый.

— Кончай, — шепчет он, и в его голосе — приказ, мольба, жадность. — Кончай тихонько. Давай, девочка моя. Кончай.

И я послушно кончаю.

Судороги сотрясают тело, я впиваюсь зубами в его ладонь, чтобы не заорать, выгибаюсь дугой, теряя связь с реальностью. Мир взрывается белым светом, рассыпается на миллионы осколков, и на несколько секунд я забываю, кто я, где я, что вообще происходит. Только его пальцы внутри меня. Только его жаркое дыхание над ухом. Только стук собственного сердца, который, кажется, слышен на всю квартиру. Я чувствую, как мои мышцы сжимаются вокруг него, как пульсирует клитор, как по бёдрам стекает влага. Это длится вечность — и одно мгновение.

Когда оргазм отпускает, я лежу, тяжело дыша, чувствуя, как пот стекает по вискам, затекая в уши. Он вынимает пальцы медленно, и я слышу влажный звук — чвак — от которого щёки заливаются краской. А потом я слышу, как он облизывает их. Смачно. Громко. Словно специально, чтобы я знала: ему нравится мой вкус. Нравится до дрожи.

— Сладкая, — говорит он, и его голос сел, стал ещё ниже. — Самая сладкая девочка на свете.

Я открываю глаза, смотрю на него. В темноте вижу только очертания — широкие плечи, крупные руки, татуировки, которые я помню на ощупь. И глаза. Сквозь прорези в капронке они блестят. В них нет насмешки. Только жар. Только желание. Только что-то такое, от чего внутри снова разливается тягучее тепло.

— Ты… — шепчу я, пытаясь отдышаться. — Ты совсем с ума сошёл? Мой отец за стеной! Он мог зайти!

— Но не зашёл, — в голосе анонима слышится лёгкая усмешка, и он проводит большим пальцем по моей нижней губе, стирая кровь из прикушенного места. — А ты была так послушна. Так тиха. Хотя я знаю, как тебе хотелось закричать. Ты не выдала меня, надеясь на продолжение?

— Ненавижу тебя, — выдыхаю я, но голос звучит совсем не убедительно.

— Ненавидишь? — он проводит пальцем по моей щеке, стирает слезинку, которую я даже не заметила. — А тело твоё говорит другое. Тебя всю трясло, когда ты кончала. Ты сжималась вокруг меня так сильно, что я еле палец сдержался, чтобы не войти...

Я молчу, глядя в потолок. Моё тело всё ещё дрожит, пальцы рук судорожно сжимают простыню. Я чувствую, как между ног пульсирует, как сердце колотится где-то в горле, как влага продолжает сочиться, пропитывая простыню.

— Что тебе нужно? — спрашиваю я, не глядя на него. — Чего ты добиваешься?

— Тебя.

— Ты уже получил меня. Несколько раз. Чего ещё?

— Всего, — он ложится рядом, и я чувствую жар его тела через тонкую ткань пижамной футболки. От него пахнет гелем для душа — чем-то свежим, древесным — и потом, и мной. — Каждой твоей клеточки. Каждого твоего вздоха. Каждой мысли.

— Это бред.

— Это любовь, Сонь.

Я поворачиваю голову, смотрю на него. В полумраке наши лица совсем близко, я чувствую его дыхание на своих губах — тёплое, с лёгкой горчинкой табака.

— Сними маску, — прошу я. — Покажись.

— Не сейчас.

— Когда? — я касаюсь пальцами края капронки, чувствую под пальцами его щетину, жёсткую, колючую.

— Скоро, — он перехватывает мою руку, прижимает к губам, и я чувствую, как его губы — мягкие, горячие — касаются моих пальцев. — Скоро ты сама захочешь меня увидеть. И тогда я сниму.

— Я уже хочу сейчас!

— Ты хочешь не увидеть, — он целует мои пальцы, один за другим, медленно, вкладывая в это что-то такое, от чего у меня перехватывает дыхание. — Ты хочешь проверить, я ли тот, кого ты подозреваешь.

Я замираю. Сердце пропускает удар.

— А ты тот?

— Откуда мне знать, — он поднимает взор к потолку, и я замечаю его улыбку — уголки губ приподнимаются под капронкой. — Тебе страшно узнать?

— Нет.

— Врёшь.

Он стягивает с меня пижамную футболку, и я не сопротивляюсь. Ткань скользит по коже, электризуя волосы, и я остаюсь в одном кружевном лифчике без косточек — том самом, персиковом, который надевала на свидание к Никите. Он замирает, глядя на меня.

— Это бельё… — его голос становится глубже. — Ты его для него надевала?

— Не важно, — я тянусь к нему. — Сейчас я в нём для тебя.

Он проводит пальцем по краю кружева, и я вздрагиваю от прикосновения. Его пальцы — горячие, шершавые — скользят под ткань, находят сосок, уже твёрдый от возбуждения.

— Ты такая чувствительная, — шепчет мужчина, сжимая сосок, слегка оттягивая, прокручивая. — Даже через ткань чувствую, как он пульсирует.

Я выгибаюсь, вцепляясь в его плечи. Его пальцы играют с моей грудью, и я чувствую, как между ног снова становится влажно. Как же так? Я только что кончила. Как можно хотеть секса снова?

— Ты сводишь меня с ума, — шепчу я.

— Взаимно, — он отодвигает кружево в сторону, обнажая грудь, и наклоняется.

Я чувствую его дыхание на соске — горячее, прерывистое — а потом его губы смыкаются вокруг него, и я вскрикиваю, тут же зажимая рот ладонью. Его язык — влажный, горячий — выписывает круги, надавливает, втягивает, покусывает. Я чувствую, как внутри всё сжимается, как низ живота наливается тяжестью от его движений.

— Тише, — напоминает он, отрываясь на секунду. — Папочка услышит.

— Тогда не делай так, чтобы я кричала, — выдыхаю я.

— Не могу, — он усмехается и переходит на второй сосок. — Ты слишком вкусная.

Я закусываю губу, чувствуя, как он играется с моей грудью. Его руки скользят по телу, изучают каждый изгиб, каждую впадинку. Он знает меня. Знает, где прикоснуться, чтобы я выгнулась. Где поцеловать, чтобы я забыла, как дышать. Его пальцы спускаются по животу, снова ныряют в трусы, и я чувствую, как они скользят по влажным складкам.

— Ты вся мокрая, — шепчет он, и в его голосе — восхищение, жадность, что-то первобытное. — Это из-за меня?

— Из-за тебя, — отвечаю я, глядя ему в глаза. — И для тебя…

Он замирает. Смотрит на меня долго, пристально. Я чувствую, как его дыхание становится глубже, как напрягаются мышцы под его футболкой.

— Скажи это ещё раз, — просит он, и в его голосе появляется хрипотца, от которой у меня подкашиваются колени. Даже лёжа.

— Это всё для тебя, — повторяю я, и мои пальцы сами тянутся к нему, скользят по груди, по животу, нащупывают резинку штанов. — Я хочу тебя. Я хочу почувствовать тебя внутри. По-настоящему. Не только пальцы, не только язык. Я хочу… я хочу, чтобы ты вошёл в меня.

Тишина. Только наше дыхание — прерывистое, горячее. Только стук сердец, которые, кажется, бьются в унисон.

— Ты понимаешь, что говоришь? — его голос становится тише, мягче. — Ты же девственница.

— Так исправь же это…

— Соня… — он касается моего лица, и я чувствую, как его пальцы дрожат.

— Ты не хочешь? — спрашиваю я, и в груди разрастается холодок страха.

— Хочу, — его голос срывается. — Так хочу, что уже не могу думать ни о чём другом. Но я не хочу причинить тебе боль.

— Не причинишь, — я беру его руку, прижимаю к своей груди, к сердцу, которое колотится как бешеное. — Я тебе доверяю.

Мужчина смотрит на меня долго, очень долго. А потом стягивает с меня трусики — медленно, почти благоговейно, проводя пальцами по бёдрам, по коленям, по щиколоткам. Я чувствую, как воздух касается разгорячённой кожи, и по телу бегут мурашки. Он отбрасывает трусы в сторону и просто смотрит на меня. Всю. Открытую. Уязвимую.

— Ты самое прекрасное, что я видел в своей жизни, — говорит он, и его голос дрожит.

В свете фонаря я вижу, как он стягивает с себя футболку. Ткань с тихим шорохом падает на пол, и я впервые вижу его торс. Широкие плечи, рельефные мышцы, твёрдый живот. И татуировки. Их много — они покрывают грудь, плечи, спускаются на руки. Кельтские узоры, сложное плетение, чёрные линии, которые изгибаются в такт движениям мышц. Я хочу рассмотреть их, запомнить, но он уже снимает штаны, и я теряю способность думать.

Его член — твёрдый, большой, пульсирующий — упирается мне в лобок, горячий, тяжёлый. Я смотрю на него, и в животе сжимается что-то — страх? ожидание? желание?

— Ты боишься? — спрашивает он.

— Немного, — честно отвечаю я. — Он… он большой.

— Я буду аккуратным, — обещает он, и в его голосе — нежность, смешанная с желанием. — Очень аккуратным. Если будет больно — скажи. Мы остановимся.

— Не останавливайся, — я беру его за руку, сжимаю. — Я хочу этого. Хочу тебя.

Он ложится рядом, нависает надо мной, опираясь на локти. Я чувствую жар его тела, запах — мускус, табак, гель для душа, моя смазка на его пальцах. Его головка упирается мне в бедро, и я чувствую пульсацию — ровную, сильную.

— Смотри на меня, — просит он.

Я смотрю. В его глазах — отражение фонаря, моё лицо, что-то первобытное и нежное одновременно.

— Ты моя, — говорит он. — С этой ночи — только моя.

— Докажи, — шепчу я.

Он приподнимается, одной рукой раздвигает мои бёдра. Я чувствую, как головка его члена касается входа — влажного, пульсирующего, готового. Он замирает на секунду, и я вижу, как напряжены его мышцы, как сжата челюсть.

— Я войду медленно, — говорит он, и голос у него сел, стал низким, хриплым. — По миллиметру. Ты будешь чувствовать каждое моё движение. Дыши глубже. Если нужно — кусай мое плечо…

Я киваю, не в силах говорить. Он начинает входить. Медленно. Невероятно медленно. Я чувствую, как головка вдавливается, растягивает мышцы, как моё тело сопротивляется, а потом — поддаётся. Чувство наполненности, плотности, жара. Я закусываю губу, впиваясь ногтями в его плечи.

— Всё хорошо? — шепчет он, замирая.

— Да, — выдыхаю я. — Продолжай.

Он продвигается глубже. Я чувствую лёгкую боль — острую, чистую, как порез тонким лезвием, — но она сразу тонет в волне удовольствия. Он останавливается, давая мне привыкнуть, и я чувствую, как мышцы сжимаются вокруг него, как пульсируют в такт сердцу.

— Ты такая узкая, — его голос срывается, он утыкается лбом мне в плечо. — Такая тугая. Я чувствую каждую твою стенку. Ты вся сжимаешься вокруг меня.

— Двигайся, — прошу я, и мои пальцы скользят по его спине, чувствуя бугры мышц, шершавый рисунок татуировок. — Пожалуйста.

Он начинает двигаться. Медленно, плавно, каждый толчок — словно открытие. Я чувствую, как он заполняет меня, как моё тело раскрывается ему навстречу, как боль уходит, остаётся только жар, только пульсация, только он. Его член двигается внутри меня, и я чувствую каждый миллиметр — как он входит, растягивает, выходит, снова входит.

— Ты чувствуешь меня? — шепчет он мне в губы.

— Да, — я вцепляюсь в его плечи, чувствуя, как внутри закручивается новая пружина. — Чувствую.

— Ох, бля…

Он ускоряется, и я уже не могу думать. Только чувствовать. Каждый его толчок отдаётся во всём теле, каждая секунда становится вечностью. Я слышу наши дыхания, смешанные в один ритм. Слышу, как скрипит кровать в такт его движениям — тихо, едва слышно, но для меня этот звук оглушителен. Слышу, как его бёдра ударяются о мои — мягко, без резкости. Слышу, как он стонет — сдержанно, глухо, уткнувшись лицом в мою шею.

— Я сейчас, — выдыхаю я, чувствуя, как пружина внутри закручивается до предела.

— Кончай, — шепчет он, и его голос — мольба, приказ, молитва. — Кончай на мне. Я хочу чувствовать, как твоё тело сжимается вокруг меня. Хочу знать, что ты кончаешь от того, что я в тебе.

Я снова кончаю. Мир взрывается. Я кричу — громко, не сдерживаясь, забыв обо всём, впиваясь зубами в его плечо, чтобы заглушить звук. В голове только свет, только он, только этот момент, когда всё внутри сжимается, пульсирует, растворяется. Я чувствую, как мои мышцы судорожно сжимаются вокруг его члена, как по телу пробегают волны удовольствия, одна за другой, не давая отдышаться.

Он продолжает двигаться, продлевая моё удовольствие, а потом я чувствую, как он напрягается, как его дыхание сбивается, как он стонет — глухо, сдержанно, уткнувшись мне в плечо.

— Соня… — выдыхает он.

И я чувствую, как горячая волна заливает мой лобок и живот. И это ощущение — невероятное, интимное, пугающе прекрасное — заставляет меня выгнуться снова, продлевая оргазм. Я вижу, как его член пульсирует, как горячая жидкость растекается. Мы лежим, тяжело дыша.

— Ты в порядке? — спрашивает он, убирая волосы с моего лица. Его пальцы дрожат.

— Я в полном порядке, — улыбаюсь я, и чувствую, как по щеке катится слеза. — Я никогда не была в таком порядке.

На простыне останется пятно, которое я не смогу объяснить родителям. Но мне всё равно, застираю по-тихому. Он притягивает меня к себе, укрывает одеялом, целует в макушку, в висок, в уголок губ.

— Ты умничка, — шепчет он. — Моя девочка.

Я прижимаюсь к нему, чувствуя, как его сердце бьётся в унисон с моим. Его кожа горячая, влажная, пахнет нами. Я провожу пальцами по его татуировкам, запоминаю линии, узоры, пытаюсь сложить их в картинку.

— Кто ты? — спрашиваю я, и в голосе нет прежнего напряжения. Только любопытство. И что-то ещё. Надежда.

— Тот, кто любит тебя, — отвечает он.

— Я не понимаю. Этого мало.

— Этого достаточно, — он целует меня в лоб. — На сегодня.

Я хочу спросить ещё, но чувствую, как веки тяжелеют. Он гладит меня по спине — медленно, успокаивающе — и это убаюкивает, уносит куда-то далеко.

— Не уходи, — прошу я, сжимая его руку. — Побудь со мной.

— Немного побуду, — обещает он. — Посмотрю, как ты спишь.

— Не хочу спать.

— Спи, — шепчет он. — Ты устала. Твой организм заслужил отдых.

Я хочу возразить, но сон накрывает меня мягкой, тёплой волной. Я чувствую, как его пальцы перебирают мои волосы, как его губы касаются моего лба. И последнее, что я слышу перед тем, как провалиться в темноту:

— Я люблю тебя, Сонечка. Моя маленькая девочка.

* * *

Утром я просыпаюсь одна.

Комната залита солнечным светом — шторы кто-то задёрнул, но неплотно, и яркие лучи пробиваются сквозь щель, падая на пол золотистой полосой. Окно закрыто. На тумбочке — записка. Сложенный листок из моей же тетради. Я беру его дрожащими пальцами, разворачиваю. Крупный мужской почерк, размашистый, с нажимом:

«Спасибо за эту ночь. Ты — лучшее, что было в моей жизни. Я никогда тебя не забуду. И скоро мы увидимся. Обещаю. Твой аноним».

Я прижимаю записку к груди и чувствую, как губы сами расплываются в улыбке. Сажусь на кровати, и одеяло сползает, открывая моё тело. На груди — следы от поцелуев, маленькие тёмные пятна засосов. Между ног — лёгкая боль, напоминание о том, что произошло. Я смотрю на простыню. На ней — пятно. Кровь. Небольшое, бурое на белом. Моя девственность, которую я хранила двадцать два года. Которую хотела подарить Никите. Которую отдала анониму. Незнакомцу в маске.

И почему-то я нихрена не жалею!

Я встаю, иду в ванную. Хромаю — там, внизу, всё ещё чувствуется растяжение, непривычная полнота. Включаю воду, смотрю, как она стекает по телу, смывая пот, смазку, кровь. Закрываю глаза и чувствую его руки на своей коже. Его губы. Его дыхание. Его член, который был во мне. Выхожу из душа, смотрю в зеркало. На меня смотрит девушка с горящими глазами, с припухшими от поцелуев губами, со счастливой, совершенно дурацкой улыбкой. На шее — маленький синяк, там, где он целовал особенно сильно.

— Ты влюбилась, — говорю я себе.

Отражение кивает.

— В мужчину, которого совершенно не знаешь.

Отражение пожимает плечами. Как будто это не важно. Я смотрю на себя долго, изучаю. Моё тело изменилось. Я изменилась. Я больше не девственница. Я — женщина. Женщина, которую любит мужчина в маске. И я люблю его. Даже не зная имени. Даже не видя лица.

— Соня, завтракать! — кричит из кухни мама.

— Иду! — отвечаю я.

Надеваю халат, выхожу в коридор. Отец сидит за столом, пьёт чай, листает газету. Поднимает на меня глаза.

— Выспалась?

— Да, пап.

— Хорошо выглядишь, — замечает он. — Отдохнувшая какая-то. Бодрая.

Я улыбаюсь. Если бы он знал, почему я выгляжу отдохнувшей. Если бы он знал, кто был у меня в комнате этой ночью. Если бы он знал, что его маленькая девочка больше не маленькая.

Я сажусь за стол, наливаю себе чай. Смотрю в окно, на улицу, на солнечный свет, на деревья за окном. И думаю о нём. Где он сейчас? Что делает? Думает ли обо мне?

В кармане халата вибрирует телефон. Я достаю, смотрю на экран.

Фикбук. Сообщение от анонима.

«Доброе утро, сладкая.????Как себя чувствуешь?»

Я улыбаюсь, чувствуя, как сердце пропускает удар. Пальцы печатают ответ:

«Немного болит. Но это приятная боль. Спасибо за вчера.»

«Тебе спасибо. Ты была невероятна.»

Я смотрю на экран, чувствуя, как щёки заливаются краской.

«Когда я тебя увижу?»

«Скоро. Я обещал. И я всегда выполняю обещания.»

Я хочу спросить ещё, но отец поднимается из-за стола, заглядывает мне через плечо.

— С кем переписываешься?

— С Риммой, — быстро отвечаю я, убирая телефон.

— Передавай привет, — отец уходит в кабинет.

Я смотрю на тёмный экран, на своё отражение в нём — счастливое, глупое, влюблённое. И улыбаюсь.

Скоро. Он сказал — скоро.

И я буду ждать. Сколько угодно.