Насилие — это язык тех, кто осознал,

что их слова больше не имеют веса.

Но они забывают, что у каждой жертвы есть предел,

за которым рождается палач...

Руслан

Возвращаюсь домой практически без сил. Еле вылезаю из машины. Меня шатает из стороны в сторону, будто разгрузил вагон с цементом.

Но нет… Это просто день такой — похожий на затяжной прыжок в ад…

После беседы со следователем и процедуры опознания чувствую себя разобранным на части, выпотрошенным до основания. Мерзкий, сладковатый запах морга въелся в кожу, волосы, проник в подкорку.

Обугленный, черный труп матери, съежившийся от огня, так и стоит перед глазами, стоит только моргнуть.

Днем заехал в ожоговый центр, поговорил с лечащим врачом отца. Тот посмотрел поверх очков и честно предупредил: если батя и выкарабкается, то на всю жизнь останется инвалидом. И потребуется пересадка кожи. Возможно, не одна. Речь идет о месяцах в реанимации и баснословных суммах.

Шок.

С самого утра я пребываю в глухом, парализующем шоке.

Как такое вообще возможно, чтобы моя идеально выверенная, налаженная, благополучная жизнь рухнула в один момент? Рассыпалась как карточный домик от дуновения ветра?

Поворачиваю ключ в замке, захожу в темную прихожую, делаю шаг, и… снова с размаху спотыкаюсь о проклятый чемодан!

Жена, тварь конченая, так и не разобрала вещи!

Внутри мгновенно, подобно цунами, поднимается волна первобытной ярости.

Глаза застилает пелена злости на весь мир, на судьбу. Гнев кипятит кровь, превращает меня в паровой котел, готовый вот-вот взорваться и разнести всё в клочья.

— Ленка! — ору с порога так, что дребезжит стекло в межкомнатной двери.

Идиотка-жена медленно выглядывает из кухни. Руки по локоть в белой муке, на фартуке пятна — наверняка Алёнка попросила блины или оладьи на ужин.

— Чего тебе? — нагло спрашивает попутавшая берега тварь, всем своим видом показывая, будто я оторвал ее от важного дела.

Этого короткого взгляда и тона хватает, чтобы у меня моментально вышибло клапан.

Делаю резкий, звериный бросок в сторону благоверной. В два шага пересекаю коридор, намертво хватаю за шею, с силой прижимаю к стене и немного приподнимаю над полом.

Белая мука с рук осыпается на мои темные брюки.

Разъярённо, брызгая слюной, шиплю в лицо:

— Ты что, яйца решила себе пристегнуть, сука?!

Ленка судорожно вцепляется перемазанными руками в мою кисть. Отчаянно пытается оторвать мои пальцы от горла, с трудом втягивает воздух.

Лицо на глазах синеет, вены на висках вздуваются, глаза в панике вылезают из орбит.

— Не на… до… — жалко хрипит и пытается закашляться, но я только крепче сжимаю пальцы, перекрывая ей кислород.

— Не надо?! — рычу, вжимая ее затылок в стену. — Надо было вещи мои разобрать, убогая! Или у тебя крыша так прохудилась, что не запомнила моего приказа? Я хозяин в этом доме! Поняла? Что скажу, то и будешь делать!

— Рус… лан… — продолжает скулить, беспомощно суча ногами в воздухе.

Слёзы градом текут по стремительно багровеющим щекам. Капилляры в белках глаз лопаются, заливая их кровью. Нос становится большим и красным, как переспелый помидор.

— А я тебя предупреждал! — цежу, наслаждаясь своей абсолютной властью над ее жизнью в эту секунду. — Говорил, что отправлю на улицу, если не перестанешь выкаблучиваться. Но тебе же похрен, как я погляжу! Ты че, совсем бесстрашная стала? Или бессмертной себя возомнила? М-м-м?!

Жена вдруг перестает сопротивляться и закатывает глаза, теряя сознание.

Брезгливо разжимаю пальцы и резко ее отпускаю. Тело, как тяжелый мешок с картошкой, с грохотом падает на пол. Ленка звонко бьется затылком о стену, обмякает на секунду, а потом судорожно, со свистом начинает глотать воздух.

Она сидит на линолеуме, хрипит, надрывно кашляет, издавая какой-то животный, нечеловеческий стон и хватаясь за горло.

Нависаю сверху, тяжело дыша, и чувствую только одно: мне до одури противно смотреть на эту красную, растрепанную, жалкую бабу.

Жизнь будто специально издевается надо мной!

Элька в больнице смахивает на Франкенштейна и Квазимодо в одном флаконе. Родная мать превратилась в черную головешку. А теперь и Ленка сидит у моих ног с налитыми кровью глазами, распухшим во все лицо носом, измазанная собственными слезами, слюнями, соплями и мукой. А на шее уже наливаются багровые синяки.

Моя пятерня четко отпечаталась красными пятнами на бледном горле, но они точно посинеют и почернеют через пару дней. Придется этой придурочной в шарфике походить. Или в водолазке, чтобы на работе не пялились и не задавали лишних вопросов.

Сама виновата, довела…

На грохот и хрипы прибегает дочь.

— Мама! Мамочка, что с тобой? Тебе больно? — Аленка в ужасе падает на коленки и хлопочет около сидящей на полу Ленки, пытаясь обнять ее за плечи.

— Алена, иди к себе в комнату, мы с мамой просто разговариваем, — холодно торможу дочь, беру за хрупкое плечо и настойчиво выпроваживаю из кухни.

Мелкая начинает отчаянно вырываться, громко плакать, снова лезть к матери.

— Алена!!! Я что сказал?! А ну быстро ушла к себе! И наушники надень! — рявкаю так, что девчонка вздрагивает всем телом.

— Папа, ты плохой! Ты маму обидел! — вопит мне в лицо мелкая мерзавка, размазывая слезы кулачками.

Склоняюсь над ней.

— Поговори мне еще! — угрожающе рычу. — Завтра же отведу в садик и оставлю там, домой вообще не буду забирать. Переночуешь одна в темной группе, быстро вспомнишь, что отца надо слушаться! Поняла меня?!

Угроза действует мгновенно.

Напуганная до икоты дочь быстро затыкается, бросает полный ужаса взгляд и уходит к своим игрушкам. Слышу, как она плотно закрывает за собой дверь детской.

В квартиру возвращается тишина.

Медленно поворачиваюсь и наблюдаю за Ленкой.

Жена, опираясь о кухонный гарнитур, тяжело поднимается на ноги. Вытирает слезы тыльной стороной ладони, размазывая муку. Пытается выровнять сорванное дыхание.

А затем медленно поднимает на меня взгляд своих покрасневших глаз с затопленной черным цветом радужкой. В них нет ни страха, ни покорности. Только ледяная, абсолютная пустота.

Она смотрит сквозь меня и хриплым, неживым голосом произносит…

— Да что б ты… Да чтоб тебя…

Ленка стоит посреди кухни, вся какая-то дерганая, перепачканная мукой и слезами. Глаза расширены, зрачки снова затапливают радужку жуткой чернотой, от которой по спине бегут мурашки. Смотрит сквозь меня, будто я уже призрак.

— Чтоб на тебя деньги свалились! Большие! — выпаливает, наконец, прикрывая рот руками, словно сама испугалась того, что сказала.

Стоим друг напротив друга. Между нами — чемодан претензий и трупный запах сгоревшей семейной жизни.

Меня просто бомбит от этой дуры, возомнившей себя Пифией.

Криво усмехаюсь.

Спектакль. Дешевый, убогий спектакль женщины, которая решила, что ей по силам выступать против меня.

— И че? — заламываю бровь, складывая руки на груди. — Свалились и придавили? Хочешь остаться молодой, богатой вдовой?

Ленка вздрагивает. Морок спадает так же внезапно, как и накатил — глаза снова становятся нормальными, человеческими. В них плещется испуг. Настоящий, животный ужас.

Жена молчит, просто стоит и смотрит на меня, потирая пальцами синяки на шее.

А мне уже плевать.

Агрессия, бурлившая внутри минуту назад, уходит, оставляя после себя мерзкое, липкое опустошение. Смотрю на Ленку и не чувствую ничего, кроме брезгливой жалости.

Хочется тупо завалиться в кровать и проспать до утра, чтобы сегодняшний день просто превратился в ночной кошмар, не более.

Разворачиваюсь и ухожу в ванную. Горячая вода стекает по лицу, шее, плечам. Смывает пот, запах морга, липкое прикосновение чужих взглядов на опознании.

Закрываю глаза и вижу мать.

Не ту черную, съежившуюся куклу, которую показывали мне сегодня. А живую. С вечно поджатыми губами, недовольством в глазах, нравоучениями: «Я же тебе говорила, Руслан».

Говорила. И что в итоге? Превратилась в обуглившуюся головешку…

Выключаю воду, насухо вытираюсь полотенцем. Прохожу в спальню и закрываю за собой дверь.

На кровати одна подушка. Значит, Ленка не намерена возвращаться на брачное ложе.

Да и хрен с ней, честно говоря!

Уж с кем потрахаться я точно найду, а если неврастеничка и дальше продолжит выделываться, — выкину к хренам из квартиры и найму домработницу.

Когда жена дура, — мужик точно имеет право пойти налево…

Утром в квартире тихо: Ленка и дочь ушли рано, я один. Встаю, бреду на кухню. На плите — кастрюлька с кашей и сковородка с яичницей.

Останавливаюсь. Смотрю на еду.

Вспоминаю, как вчера жена смотрела на меня черными глазами, и аппетит тут же пропадает. Ну ее к черту, эту полоумную. Еще сыпанет мышьяка или крысиного яда…

Отодвигаю тарелки. Наливаю кофе из турки — он еще горячий. Делаю бутерброд с сыром и колбасой, жую на ходу.

На улице июльское пекло. Солнце плавит асфальт, воздух стоит в мареве, будто город накрыло гигантской сковородой.

Подхожу к Логану, открываю дверь и отшатываюсь: из салона вырывается волна горячего, спертого воздуха. Запах дешевого пластика и чужих сигарет вызывает тошноту.

Опускаю стекла, включаю зажигание. Кондиционер работает кое-как, но хотя бы немного освежает.

Выезжаю со двора.

На светофоре замечаю, что правое заднее стекло не реагирует на кнопку. Пробую поднять — ноль реакции. Так и остается открытым нараспашку.

— Твою же дивизию! — ругаюсь вслух.

Паркуюсь у банка, достаю телефон, набираю Митрохина.

— Саня, привет! Что ты мне за колымагу втюхал? Окно правое заднее не закрывается. Че делать?

— Рус? — Сашка откашливается. — Привет. Да оставь так. Там заедает кнопка, надо разбирать дверь, у меня еще руки не дошли. Забери все ценное из машины и пусть стоит. Никто в нее не полезет.

— Добро, — киваю, будто он меня видит.

Сую телефон в карман, открываю бардачок. Документы, солнцезащитные очки рассовываю по карманам. Ставлю Логан на сигнализацию и топаю в банк.

Обычный рабочий день. Сотрудники переговариваются, попивая кофе. Операционистки щелкают клавишами. Где-то на втором этаже звонит телефон — никто не берет трубку.

Прохожу в служебку, проверяю график, потом возращаюсь к себе и сажусь за отчеты. Ровно в двенадцать покидаем здание, идем с мужиками на обед в столовку за углом.

Берем комплексные обеды. Я заказываю борщ, гречку с котлетой и компот. Сижу, ем, слушаю, как парни травят байки про рыбалку.

Время тянется медленно, расслабленно. Через сорок минут возвращаемся. Подходим к банку — и я сразу понимаю: что-то не так.

Двери закрыты. Сквозь стекло видно, как операционистки сидят на полу, прижавшись к стойкам и сцепив руки за головой.

— …! Писец! — выдыхает кто-то сзади.

Я уже дергаю дверь — заперто. Внутри не вижу никого из наших.

— Обходи с черного хода! — командую одному из парней.

Но поздно.

Раздается хлопок — выстрел. Стекло в дверях покрывается паутиной трещин, но не разлетается — бронированное.

Ору в рацию: «Нападение на отделение, требуется подкрепление, группа вооружена».

В эту секунду двери распахиваются изнутри. Из банка вылетают трое в черных балаклавах. В руках автоматы и черные мусорные пакеты, туго набитые деньгами.

— Лежать! — орет тот, что впереди, и вскидывает автомат.

Мы ложимся, потому что мужик не шутит. Я видел такие глаза — в них нет сомнений. Он убьет любого, кто дернется.

Преступники бегут через парковку, прыгают в старенькую серую Приору без номеров, и машина с визгом срывается с места.

Вскакиваю. Врываюсь в банк.

Внутри — хаос.

Люди плачут. Кто-то блюет в урну. Валерка Сотников сидит у стены, прижимая к груди разможенную кисть. Пальцы вывернуты под неестественным углом. Бледный как мел, но молчит — зубы стиснул, только глаза бешеные.

— Скорая едет, — говорю ему, присаживаясь на корточки. — Потерпи, брат.

Парень кивает. Молчит.

Через десять минут приезжает полиция. Скорая — через пятнадцать. Валерку увозят.

Следователи ходят по периметру, опрашивают свидетелей. Забирают записи с камер.

Кто-то уже выяснил: в кассе была крупная сумма — больше двадцати миллионов. Заказ для клиентов. И преступники точно знали, где и когда можно взять эти деньги.

Я сижу на скамейке у входа, курю одну за другой. Руки трясутся — адреналин еще не выветрился.

Привозят кинолога с овчаркой. Собака черно-рыжая, с умными глазами, — видно, что рабочая.

Сначала осматривают все в банке, а потом вместе со следователем и еще парой ребят вываливаются на парковку.

Собака начинает кружить. Нюхает асфальт, машины, колеса. А вдруг замирает у моего Логана.

Скулит. Тявкает. Царапает лапой заднюю дверь.

Кинолог хмурится, подзывает следователя.

— Чья машина? — спрашивает у нас с парнями, указывая на Логан.

Поднимаюсь со скамейки. Ноги ватные.

— Моя.

— Откройте.

Внутри что-то обрывается.

Пальцы дрожат, когда достаю сигналку из кармана и жму на кнопку. Подхожу ближе и наблюдаю, как в замедленной съемке: дверь открывается, на заднем сиденье лежит черный мусорный пакет.

— Это не мое, — сиплю в шоке. — Я… не знаю, откуда это.

Следователь смотрит на меня невозмутимо. Достает перчатки, разматывает пакет.

Внутри пачки пятитысячных. Новенькие, хрустящие.

— Руслан Владимирович Верещагин? Вы задержаны по подозрению в соучастии в вооруженном ограблении. Пройдемте!

Смотрю на пакет. На деньги. На следователя.

И в голове всплывает голос Ленки.

Хриплый, надорванный, полный ледяной черноты:

«Чтоб на тебя деньги свалились! Большие!»

Свалились, сука. И придавили...

Все, как обещала…

Тварь!!!