Вечером, когда я лежу на диване с книгой в руках, телефон лежит рядом и начинает вибрировать. Вижу абонента и непроизвольно улыбаюсь.

— Алло?

— Тая, добрый вечер, — знакомый низкий голос. — Это Виктор.

Сердце подпрыгивает, будто настроено на романтику.

— Добрый вечер.

— Извините, что беспокою, — продолжает он. — Я хотел спросить о ваших планах на завтра.

— На завтра? — переспрашиваю я, садясь ровнее.

— Да. Вы свободны?

Я думаю. Завтра очередной праздничный день. Никаких планов. Рома, скорее всего, снова будет сидеть дома с кислым лицом.

— Свободна, — говорю я.

— Отлично, — в его голосе слышится улыбка. — Тогда я хотел бы пригласить вас провести вместе пару часов. Скажем, в одиннадцать?

— В одиннадцать?

— У меня все распланировано до вечера, — объясняет он. — Но я хочу провести время с вами. Если вы не против.

Я не против. Совсем не против.

— Хорошо, — соглашаюсь я. — Одиннадцать. Где встречаемся?

— Я заеду за вами. Пришлите адрес.

Все четко и по делу. Его деловой подход ни чуть меня не настораживает. Мы прощаемся, и я отправляю ему свой адрес.

Рома выходит из кухни, смотрит на меня вопросительно.

Я молчу. Он не спрашивает.

Утром я долго стою перед шкафом.

Что надеть? Куда мы вообще едем?

Выбираю трикотажное платье. Темно-синее, скромное, до колен. Привезла его с собой на всякий случай. Теплое, удобное. Ничего откровенного.

Натягиваю колготки, надеваю ботинки. Кудряшки в идеальном беспорядке, наношу легкий макияж.

Смотрю на себя в зеркало. Просто. Естественно.

В одиннадцать ровно телефон вибрирует. «Я внизу».

Накидываю пальто, хватаю сумку.

— Ты куда? — спрашивает Рома из кухни.

— Гулять, — бросаю я через плечо и выхожу.

Спускаюсь по лестнице. У подъезда стоит черный автомобиль. Дорогой, с тонированными стеклами.

Виктор выходит, открывает мне дверь.

— Доброе утро, — улыбается он.

— Доброе, — отвечаю я, садясь в салон.

Салон пахнет кожей и его парфюмом. Он садится за руль, заводит двигатель.

— Куда мы едем? — спрашиваю я.

— Сюрприз, — говорит он, и в его голосе слышится улыбка, что совсем не вяжется с его деловой строгостью.

Мы едем минут двадцать. Город проплывает за окном. Я узнаю улицы, площади.

И вдруг понимаю.

Мы подъезжаем к театру. К тому самому зданию, где я вчера видела афишу.

— Выставка? — выдыхаю я. — Но она же открывается только...

— На следующей неделе, — заканчивает Виктор. — В два часа. Но для нас двери откроются сегодня.

Он выходит первый, обходит машину, открывает мне дверь. Мы идем к входу. Охранник кивает Виктору, открывает дверь. Внутри пусто. Тишина. Только мы вдвоем. И это так непривычно, потому что все это пространство принадлежит только нам.

Я впитываю эту атмосферу и понимаю, как же я изголодалась поэтому. Как мне всего этого не хватало. В груди разливается тепло, медленно, непринужденно, проникает в каждую клеточку меня. Наполняет невидимой силой и блаженством.

— Как? — шепчу я, не глядя на него.

Виктор не сводит с меня глаз. Считывает мои чистые, искренние эмоции.

— Моя компания организует эту выставку, — говорит он просто. — Это один из проектов, что мы поддерживаем.

Я замираю.

— Вы... организуете?

— Да. Привожу художников, арендую помещения, занимаюсь продвижением. — Он делает паузу. — Хотел показать вам все до официального открытия. Пока здесь тихо.

Сердце колотится так громко, что я уверена, что он его тоже слышит.

Он ведет меня по залам. Картины, инсталляции, скульптуры. Современное искусство во всей красе.

Я в восторге.

Рассматриваю каждую работу, читаю таблички, задаю вопросы. Виктор отвечает на все. Знает художников лично. Рассказывает истории создания работ.

Он идеален. При виде каждого полотна я непроизвольно про себя ахаю. От улыбки уже сводит скулы.

Слишком он идеален. Слишком четко он считывает меня.

Красивый, умный, успешный. Знает толк в искусстве. Устраивает частные просмотры. Дарит сотни роз.

Это и плюс, и минус.

Я замечаю, как он все контролирует. Как решает за меня. Куда идти, что смотреть, сколько времени провести у каждой работы.

Он ведет. Я следую.

И где-то глубоко внутри зарождается тревога.

Потому что я уже знаю, каково это — когда кто-то решает за тебя.

Когда твое мнение не имеет значения.

Когда ты просто следуешь, не задавая вопросов.

Но его рука на моей спине теплая. Его голос бархатный. Его внимание опьяняющее.

И я снова позволяю себе забыть о тревоге на эти пару часов.