Я замираю, смотря на «Промокашку». Синявина делает судорожный вдох и хватает меня за руку.

— Надо же какую чувиху себе пионер отхватил, — хулиган оставляет мопед в покое. Второй пацан тоже поднимается, но держится позади. — Долбишь ее, а? А сюда чего сунулись? Местечко для долбежки ищете? Костян, уступим им твой матрас в гараже, а?

«Промокашка» гадко ржет.

— Лех, может, не надо? — жалобно скулит Костян.

Но Леху так просто не унять. Он делает шаг к нам, порождая в моей голове дежавю. Все это уже было, в лихие 90-е, много лет тому вперед. Только девушку звали не Оля Синявина, а Аня Лаврова, а вместо парнишки в тельняшке в темном местечке на Войковской мы наткнулись на двух поддатых амбалов, сильных как черти, и злых, как тасманийские дьяволы.

Тогда я действовал четко. Оттолкнул Аню назад, а сам, не дожидаясь, пока противники приступят к развлечению, резко сократил дистанцию. Первый амбал не успел даже руки поднять — боковой удар в челюсть нажал кнопку «Выкл.» в его мозгу. Надеюсь, что временно. Со вторым пришлось малость повозиться — парень собрался и встретил меня хорошим прямым, к счастью, я успел блокировать удар левой рукой, а правой, еще зудящей от первого разящего удара, отправил его на асфальт. Не давая врагу вскочить, оседлал его и начал, как говорил мой тренер по боксу, «уродовать» — то есть, сильно бить по роже сверху вниз.

Скажу честно: бил долго и сильно. Когда я поднялся, парень едва шевелился.

— Идем! — бросил я Ане.

Мы убежали. Что случилось с теми двумя амбалами, живы ли они остались, — не знаю. Надеюсь, что да.

Несколько дней я ждал визита милиции, но единственным последствием для меня стало то, что Аня Лаврова прекратила со мной все отношения. И я ее понял: уж очень жестко я тогда «уродовал» поверженного противника. Со стороны это наверняка смотрелось страшно.

Но вот, похоже, мне придется выпустить на волю того «зверя», что уложил двух амбалов в 90-х. Вот только вместо крепкого и подкаченного тела юного боксера Сереги Савина, в данный момент у меня в наличии тощее и слабосильное тело юного корреспондента Дениски Матвеева. Впрочем, выбирать не приходится.

Что ж, будем действовать по той же схеме. Делаю шаг вперед, закрываю спиной Олю. Только я собираюсь броситься на «Промокашку», за спиной раздается шум двигателя, а затем — сигнал.

Оборачиваюсь. «Москвич-412» оранжевого цвета, в нем — мужик лет сорока. Смотрит на нас сердито: дескать, чего дорогу загораживаете.

Леха тут же отступает, возвращается к Колябе и как ни в чем ни бывало продолжает ковыряться в двигателе.

— Пошли, — говорю я Оле, и, обойдя «Москвич», мы устремляемся к выходу из гаражного кооператива.

В переулке я позволяю себе перевести дух: легко отделались, повезло. Эта ситуация — хороший звоночек мне. Нельзя забывать, что, помимо хорошего, в СССР, как и в любой другой стране, было немало и плохого. Например, такие вот малолетние гопники, как «Промокашка». Нужно быть начеку и оставить в прошлом идеалистические представления о Союзе.

Синявина до сих пор не пришла в себя, глаза — дикие, руки дрожат.

— Матвеев, — выдыхает она. — Ты видел? У него зуб золотой! Настоящий уголовник!

— Видел, — киваю я, оглядываясь. Погони нет.

Быстро шагаем по переулку в сторону улицы.

— А ты смелый, — говорит Оля. — Другой бы, мне кажется, наутек бы пустился. Ларионов, например.

— Угу, — отзываюсь. — Который час?

Она смотрит на часы и бледнеет как полотно.

— Дениска, бежим скорее!

Мы срываемся с места и несемся по тротуару мимо цветущих каштанов. Наш автобус уже пять минут как должен был уйти!

Но, конечно, автобус не ушел. «Орлята» уже сидят на своих местах. Кто-то облизывает мороженое, кто-то разглядывает купленные в киоске «Союзпечати» сувениры. Рядом с открытой дверью — водитель и Анна Андреевна.

Как только мы показываемся из-за Дома офицеров, вожатая устремляется нам навстречу.

— Матвеев! Синявина! Вы с дубу рухнули? Где вы бродите?

— Извините, Анна Андреевна, — выдыхает запыхавшаяся Оля.

— Живо в автобус!

Мы забираемся в салон. По-джентльменски уступаю место у окна Синявиной, сам сажусь рядом. Автобус трогается. Несколько минут едем по городу мимо домов, памятников, деревьев, редких прохожих на тротуарах. Но вот сверкает зеркальной поверхностью Цемесская бухта, «Икарус» выбирается на трассу, и вскоре Новороссийск остается позади.

Я смотрю в окно. Наглая физиономия «Промокашки» стоит перед глазами. Эх, даже жалко, что не удалось хорошенько врезать по этой роже, поучить парнишку уму-разуму. Может, станет умнее и поймет, что гнобить тех, кто слабее, не всегда безопасно.

— Матвеев, а ты где в Москве живешь? — спрашивает вдруг Оля.

— В Новых Черемушках.

— А метро у вас есть?

Этот вопрос ставит меня в тупик, так как не знаю, была ли открыта станция к 1974 году.

— Есть, — отвечаю.

Надо будет уточнить, так ли это.

— А я — на Новослободской.

Говорит с гордостью, и я ее понимаю. В мое время жить рядом с кольцевой станцией метро тоже было престижно. И квартиры были дорогие, — наверняка, подороже, чем сейчас.

— Хороший райончик, — отзываюсь я.

— Бывал у нас? — оживляется Синявина.

Да, бывал, бывал, конечно. Особенно запомнилось посещение в 2006-ом году. Мы снимали тогда новый фильм в Селезневских банях. Как же он назывался? Ах, да, «Нежные глотки». В главных ролях — я, моя жена Ангелина Барышникова, которую любители порнухи из «нулевых» и «десятых» знают под псевдонимом Angel Lust, и еще одна девочка была, блондиночка такая, имя не помню.

Режиссером был Дирти Ди — ну, или Руслан Ивкин, забавного вида толстячок, которому съемки так надоели, что он, изредка на нас поглядывая, читал «Ночной дозор» Лукьяненко.

Блондиночка была очень хороша, я малость завелся и вышел из образа, слишком увлекшись ублажением новой актрисы. Ангелина приревновала, устроила истерику и отказалась сниматься.

Дирти Ди только плечами пожал: завтра, мол, доснимем. Геля оделась, бросила — «Жду в машине», и убежала.

Блондиночка вся в слезах — тоже. Насколько знаю, девчонка из порно ушла, карьеры в этой «индустрии» не сделала. И слава Богу.

Мы с Дирти Ди собрали аппаратуру. Я у него книжку попросил. Прочел за ночь, понравилось больше чем фильм с Хабенским.

Фильм, кстати, доснимать не стали — так, с ревнивой истерикой Гели, выложили на сайт. В итоге «Нежные глотки» студии принесли больше бабла, чем все фильмы, снятые в тот год.

— Бывал, — говорю. — С матерью в музей ездили.

— Достоевского?

— Ага.

— Мы с родителями тоже там были.

Я хочу спросить, кем работают ее родители, но проглатываю вопрос, — у меня нет цели дружить с Синявиной, и, тем более, я не хочу, чтобы девчонка в меня втрескалась. Потом проблем не оберешься, а у меня в СССР свои цели.

Отворачиваюсь к окну, но Оля намека не понимает.

— Денис, а когда начнем репортаж писать?

— Завтра в библиотеке, — отвечаю. — Но ты уже можешь начать.

Оля достает блокнот. Пару минут сидит, кусая острыми белыми зубами карандаш. Вздыхает и прячет свою канцелярию в сумку — понятно, не идет пока работа.

Некоторое время едем молча. За окном проплывают знакомые уже пейзажи: то море, то горы, то опрятные домики придорожных поселков.

Стараюсь думать о том, кто живет в этих домиках, но невольно прокручиваю в голове события дня. Встреча с ветеранами — это было невероятно! Меня, испорченного пришельца из 21 века, проняло до глубины души. И одновременно — стычка с тем гопником в гаражах. Хороший контраст: герои, которые защищали страну, и паразиты, которые в этой стране иногда встречаются. СССР — он разный. И чем дальше, тем, очевидно, больше различных граней я буду видеть.

В салоне начинается какая-то движуха. Вожатые — наша Анна Андреевна и высокая костлявая девица из «Стремительного» — поднимаются со своих мест, идут в конец автобуса, долго там возятся, а затем начинают что-то раздавать пионерам. Что они раздают, становится понятно сразу.

— Еда!

— Наконец-то!

С последним воплем я полностью солидарен — наконец-то. Под ложечкой давно и основательно сосет: почти целый день на двух пирожках и пирожном. Пора, в самом деле, подкрепиться. Интересно, что там несут вожатые?

— Держи, Денис, — Анна Андреевна протягивает мне небольшой сверток, затем еще один, точно такой же. — А это Оле передай.

Вожатые следуют дальше, наделяя пищей оголодавших «орлят». Но что же там? Разворачиваю лоснящуюся от жира бумагу, и тут же мне в нос ударяет запах мяса. Рот мгновенно наполняется слюной. Вот она, товарищи! Советская колбаса. С салом. Значит, любительская.

Колбаса зажата между двумя кусками «бородинского». Все по-простому, ничего лишнего. И не надо больше ничего.

Кусаю. Мама дорогая! То, что я ел в 2026 году — это что было вообще? Что за продукт? Кто вообще мог назвать его колбасой? Вот она, колбаса!

Закрываю глаза, пытаясь осознать этот вкус. Он не навязчиво-яркий, как у знакомого мне продукта. Вкус советской колбасы — насыщенный, плотный и какой-то… деловитый что ли. Не могу объяснить. Это нужно пробовать! В этой колбасе ты сразу чувствуешь — вот оно мясо, вот оно — сало. И легкий привкус какой-то пряности. Кардамон, что ли.

Доедаю бутерброд, сминаю бумажку. В желудке разливается сытость — настоящая, основательная. А ведь бутер-то был совсем небольшой.

— Бумажки давайте.

Костлявая вожатая из «Стремительного» протягивает мне ведерко. Бросаю бумажку. То же самое делает Оля.

— Ребята, кто хочет пить, подходим сюда! — громко сообщает Анна Андреевна.

Пионеры тянутся в конец салона, где наша вожатая наделяет их живительной влагой.

— Ну, Денис, ты идешь? — нетерпеливо спрашивает Оля.

— Угу.

Поднимаюсь со своего места. Покачиваясь и опираясь на бока кресел, на которых сидят пионеры, направляюсь к Анне Андреевне.

Вожатая сидит на заднем кресле, держа в руках большой термос и пластиковый раскладной стаканчик.

— Держи стакан!

Беру в руки стакан, протягиваю ей. Анна начинает наливать питье из термоса, наклонившись так, что ворот рубашки с расстегнутой верхней пуговицей провисает, открывая волнующий вид две загорелые, плотные округлости. Удержаться, не наслаждаться исподтишка этим видом мог бы разве что буддийский монах.

Вожатая заканчивает наливать мне напиток и поднимает голову. Я отвожу взгляд слишком поздно. Идеальные по рисунку строгие скулы Анны розовеют.

— Ну, пей, раз пришел, — говорит она излишне строго для того, чтобы я поверил в ее строгость.

Одним долгим глотком осушаю стакан. В нем — яблочный сок.

— Спасибо, Анна Андреевна, — протягиваю ей стакан.

Вожатая принимает посуду и, — не думаю, что мне показалось, — касается пальцем моей руки.

— Дениска, ты как слон на водопое, — раздается позади голос Синявиной. — Долго еще? Попил — и иди. Я тоже хочу.

Пропускаю Олю в проходе и возвращаюсь на свое место несколько странной походкой — иду слегка согнувшись, будто у меня болит живот. Одну руку держу в карманах и оттопыриваю штаны.

Опустившись на свое место, облегченно выдыхаю. Впервые с того момента, как я попал в тело Дениски Матвеева, я ощутил эрекцию — и невероятно мощную. Подростковые гормоны, понятное дело. Но Анна Андреевна как же хороша!

Чтобы угомонить молодой организм, смотрю в окно, за которым мелькают деревья, спускающиеся со склонов будто горцы в зеленых папахах. Слева, за горами — Краснодар, а если ехать прямо, за Туапсе, то попадешь в Сочи, Сухуми, в Тбилиси. Можно и в Чечню, если есть желание.

Возвращается Синявина. Спокойно поднимаюсь (эрекции как не бывало) и пропускаю ее к окну. Как раз с возвышенности открывается великолепный вид. Потемневшее к вечеру море озарено все еще высоким, но уже заалевшим солнцем. Геленджикская бухта, Геленджик. Треть пути позади.

— Красиво, правда? — спрашивает Оля.

Я киваю. Мои прежние глаза видели много чудных закатов — в Турции, в Таиланде, во Вьетнаме, — но этот скромный закат над Геленджикской бухтой мне почему-то нравится больше.

Ребята устали. Многие спят, откинув головы на подголовники, или прикорнув на плечо товарища. После Геленджика начинает позевывать и Синявина. Наконец, не выдерживает и, свесив голову на грудь, засыпает. Копна светлых волос закрывает ее лицо.

Какое-то время я смотрю в окно через плечо Ольги, думая о своем. Творческие амбиции у меня были с раннего детства. В шесть лет начал писать, мечтал стать писателем. В подростковом возрасте к писательской мечте прибавилась еще одна фантазия — кино. Я захотел стать актером, режиссером или, на худой конец, сценаристом. Смотрел массу фильмов, даже книжки какие-то по этой теме почитывал.

Думал поступать во ВГИК, но мать отговорила — боялась, не поступлю, заберут в армию. В результате поступил в педагогический, стал историком. Но ведь и актером в конце концов стал, правда, совсем не таким, как мечталось. Работал, что называется, не лицом, а совсем другим местом.

Но вот мне снова пятнадцать, у меня есть шанс попытаться стать кем угодно, тем более, с теми знаниями и умениями, которыми обладаю.

Отворачиваюсь от окна в сторону салона, отыскиваю глазами Анну Андреевну. Спит, подперев голову рукой. Хороша, ничего не скажешь! Вот она, натуральная красота советской девушки! Никакой косметики, и, уж тем более, никакого силикона.

Вспоминаю, как моя жена Ангелина огорошила, явившись домой с новыми силиконовыми сиськами. Губы, а, если точнее, настоящие губища, она себе сделала еще раньше. И ринопластику сделала, — все-то ей собственный нос, на мой взгляд, премилый, не нравился.

Открыв Геле дверь, я едва не спросил: «Вам кого, женщина?». Супруга моя была похожа на силиконовую куклу, что продают на китайских сайтах.

Хорошо, к тому моменту наши с Гелей отношения охладели и все стремительно катилось к разводу. Так что мне и не особо было жалко погубленной идиотской модой красоты.

Внезапно Анна открывает глаза. Не мигая, смотрит на меня. Кончики ее губ медленно ползут вверх. Вожатая улыбается и, легко поднявшись с места, направляется прямо ко мне.

Я сижу ни жив ни мертв, сердце колотится так, будто готово провалиться в прочные сандалии «Скороход» из темной кожи. Она все поняла, и сейчас меня ждет жесткий нагоняй. Вот так попал ты, Дениска Матвеев!

Анна Андреевна подходит, и, ухватившись за подлокотник, смотрит мне прямо в глаза. Я вжимаюсь в кресло, не в силах отвести взгляд.

— Денис, а ведь я все давно поняла, — будничным тоном говорит она.

Проглатываю появившийся в горле комок. Вожатая все знает! Знает, что я — 42-летний порноактер из будущего. Что же дальше? Меня посадят в тюрьму или будут исследовать в НИИ?

— Еще на пляже заметила твои взгляды, — голос Анны становится тихим, почти интимным.

Она косится на спящую Синявину, затем оглядывается на других пионеров.

— Не бойся, все спят, — шепчет вожатая и вдруг садится мне на колени.

Ее губы нежно касаются моих. Тело словно бьет электрическим током, мои руки оказываются на ее ягодицах, судорожно задирают подол сарафана, ищут трусики.

— Матвеев!

Я уже готовлюсь войти в Анну, но тут вижу в зеркало заднего вида вытянутое лицо водителя. Стыд, страх и сожаление, смешавшись, бьют мне прямо в мозг.

— Денис!

Открываю глаза. Вижу Синявину. Бросаю взгляд на Анну Андреевну — она как ни в чем ни бывало спит на своем месте.

— Ты чего стонешь как тюлень? — спрашивает Оля.

— Я? — протираю глаза.

— Ну, не я же! — пожимает плечами Синявина.

Бросаю взгляд на штаны: в моей прежней подростковой жизни такой сон непременно оставил бы следы. Хорошо, все-таки, быть взрослым!

Смотрю на свою попутчицу и, неловко улыбаясь, выдавливаю из себя:

— Да, так, приснилось, как я охотился на тюленей в Арктике. С Андреем Некрасовым, автором «Капитана Врунгеля».

Оля хмыкает и достает свой блокнот.