Оля

В итоге я всё-таки заболела по-настоящему. Накликала! Или посиделки под дождём сделали своё дело? Три дня провалялась с температурой. Сейчас уже в норме. Только насморк остался и горло немного першит.

Решила сделать ревизию шкафа. Перебрать свои тряпки. И шмотьё Сорокина. Выложу его в кучку возле кровати. Пускай забирает! Нечего мне тут засорять пространство.

Катька пыхтит. В коем-то веке её привлекла к уборке. Заставила взять пылесос и пройтись по ковру, два на два. Чувствую, до мытья полов у нас дело не дойдёт...

Дочка в курсе отцовских похождений! Как я ни пыталась скрыть, но «шила в мешке» не утаишь. Андрей проболтался!

На моё:

— Зачем?

Сказал просто:

— Она имеет право знать, что происходит в нашей семье, — и добавил задумчиво, — Если мы можем семьёй называться, после такого.

Я и сама не знаю. Можем мы, или нет? Но считаю, что семья — это я и дети. А Сорокин пусть катится! Пускай рожает себе новых детей. Если старые надоели...

«Н-да», — думаю. Одежда моя устарела. Давно я себе не покупала ничего новенького. Как только скоплю, сразу трачу на Катьку. Ей же вечно что-то нужно! То «джинсики новые», то «рюкзачок». Не говоря уже о верхней одежде и обуви. Деньги как в песок! С Андрюхой и то не было столько расходов.

«Может в магаз сходить?», — думаю. Но, на какие шиши? До зарплаты ещё десять дней. К тому же, мой отпуск... Я считай сама себя лишила денег в этом месяце. Придётся «лапу сосать»!

Нахожу в шкафу платье. Красивое платье! И чего я не носила его? Правда, некуда носить, да и не с чем. Когда-то давно поддалась искушению. Купила. Вот только зачем? Свитерки, брюки, джинсы. Половину из которых я берегу, сама не знаю, зачем. Просто есть такая привычка. Что вытащила в начале сезона, то и таскаю. «Главное, чтобы удобно», — мой вечный девиз.

Выхожу в коридор. Проходя мимо дочкиной спальни, вижу, что та лежит на кровати кверху попой, листает журнал.

— Кать! Что-то я пылесоса не слышала? — становлюсь в дверях.

Катька вздыхает, отбросив журнал:

— Ну, ща!

— Не ща! А встала и пропылесосила! — повышаю я голос.

— Ой, мам! И далась тебе эта уборка? — мученическим голосом восклицает она, — Лежала бы лучше!

— Я не могу без дела лежать, — признаюсь.

Итак, пролежала три дня. Даже стыдно.

— А я могу, — улыбается Катька.

— Так, — захожу в её комнату. Попутно подбираю с пола носки и фломастеры, — И в кого ты такая засранка? В отца, не иначе, — говорю еле слышно.

— Чего ты там бубнишь? — возмущается Катька с кровати.

— Говорю! — поднимаю глаза, — Что тебя никто замуж не возьмёт такую! Ты же девочка, — развожу я руками, — Должна уют и чистоту обеспечивать. А ты? Посмотри на себя! Лицо размалёвано, а в комнате полный бардак. Ты ж ни убраться, ни приготовить не сможешь. Тоже мне, жена! — распаляюсь я.

Дочь, опрокинувшись на подушки, многозначительно хмыкает:

— То-то тебе это сильно помогло, я смотрю!

Я застываю с носками в руке:

— Ты о чём?

Катька смотрит в упор. Даже глаз не отводит, когда произносит:

— Ну, ты же только и делаешь, что убираешься вечно и есть готовишь? А папа ушёл всё равно!

— Он не ушёл, — говорю я с обидой, — Я его выгнала.

— Ой, ладно! — машет дочка рукой и сползает с постели.

— Что, ладно? — пытаю её.

Катька смотрит искоса:

— Как будто я правду не знаю.

— Какую правду? — хмурюсь я. Может, Андрей рассказал ей не то, что услышал. Может быть, он «приукрасил»? Хотя, если бы даже и сделал так, то не в пользу отца, а в мою...

— Папа просто нашёл помоложе, — делится дочь.

Я молчу. Созерцаю картинки на стенах её девичьей комнаты. Какие-то постеры с поп-дивами. В каждой из них мне мерещится образ Анжелы. Всё накладное: ресницы и ногти. И взгляд с вызовом, и яркий наряд.

Меня накрывает! И я начинаю снимать со стен этих грязных шалав. Повсюду! Повсюду шалавы. И в телевизоре, и на улице, и в интернете. Не позволю! В своей квартире я не позволю всему этому быть.

— Мам! — возмущается Катька, увидев, — Ты что делаешь?!

— Что это за проститутка? — тыкаю пальцем в коллаж на стене. Где блондинка с яркими губами, стоит, непристойно выпятив пятую точку.

— Это Тейлор Свифт, вообще-то! — ставит Катька руки в боки.

— И чем же она тебе нравится? — снимаю я кнопки, на которых висит журнальная вырезка, — Тем, что красится ярко? И полуголая ходит?

— Вообще-то, она офигенно поёт! — возражает Катюха.

— Ну, конечно, — вздыхаю, — Чтобы офигенно петь, не обязательно так наряжаться.

— Она, между прочим, икона стиля! — стоит на своём моя дочь, наблюдая за тем, как я «низвергаю кумиров».

— Икона, — отвечаю я, — Это то, что стоит у меня в спальне, в красном углу. А это, — трясу я глянцем у неё перед глазами, — Дешёвка! Дешёвый развратный глумур! Или как это там называется, — добавляю, сминая разворот из журнала Vogue, — Лучше бы книжек побольше читала, мозги развивала, а не вот это всё...

— Папа ушёл от тебя, потому, что ты некрасивая! — произносит Катя. С такой отчаянной злобой. И, утирая слёзы, спешит обратно на кровать.

Я так и застываю с её постерами. В ушах звенит от услышанного. А сердце сбилось с ритма. И теперь замерло, не зная, как биться дальше...

Бросаю на пол листы. Выхожу. Хлопаю дверью дочкиной спальни. И прячусь в своей. Так как злость меня душит! Боюсь, что сейчас могу даже ударить её.

Закрыв глаза, я прижимаюсь спиной к двери изнутри. Затылком чувствую твёрдость. А под ногами как будто песок, в котором ноги утопают по колено. Зеркало, на одной из раздвижных дверей большого шкафа-купе, демонстрирует мне всю правду. Меня! В полный рост. Одетую в велосипедки и старую разношенную майку. С пучком волос, давно нуждающихся в стрижке. С морщинами на сером, усталом лице. И его выражение повествует о многом.

Я, как сомнамбула, подхожу на ватных ногах. Чтобы убедиться воочию. Да, это я! Вот такая. Без прикрас. Мне уже сорок пять. Ведь не девочка...

Трогаю щёки. Подбородок дрожит.

«Я не красивая, да», — соглашаюсь я с Катькой. Я никогда не питала иллюзий насчёт своей внешности! Не считала себя красавицей. Вполне заурядная внешность. Средний рост, средний вес, цвет волос тоже средний. Что-то между каштаном и русым.

Наверно, если бы Женьке пришлось опознать меня, он не смог бы вспомнить ни одной особой приметы. А всё потому, что их нет. Ничего нет во мне особенного! Но именно такой он меня полюбил? Говорил, что любит! Называл меня самой красивой на свете. Неужели, он врал?

Я смотрю на своё отражение в зеркале. И хочу разбить его вдребезги! И разбила бы... Только вот знаю, от этого ничего не изменится. Я моложе не стану. Не стану красивее. Я такая, как есть. И, если он просто меня разлюбил, то ничто не поможет.

Из спальни слышится музыка. Катька! Выражает своё отношение к происходящему. Её трудно винить. Ведь отец в самом деле ушёл. Как бы я на её месте восприняла такую новость? Кого обвиняла бы? Папу, который где-то там, неизвестно где и с кем. Или мать, которая заставляет меня убирать в своей комнате. Вместо того, чтобы вникнуть в моё состояние и дать настрадаться вдоволь...

Певица пронзительным голосом тянет:

— Я так привыкла жить одним тобой, одним тобой. Встречать рассвет и слышать, как проснешься не со мной. Мне стало так легко дышать в открытое окно И повторять ей лишь одно...

Я опускаюсь на нашу кровать. В последнее время я даже привыкла, что он больше не рядом. Не ложится со мной, не обнимает. Не шепчет мне на ухо нежности! Я убеждаю себя в том, что так надо. Что иначе нельзя. Что дети знают, они не простят. А я? Я прощу?

Ночами, когда я просыпаюсь от страшного сна, то тихо плачу в подушку. Раньше бы я просто уткнулась в большое храпящее тело. И сердце успокоилось бы! А теперь... Мне так одиноко одной, без него.

— И в январе пусть бьется серый дождь к нему в окно. Пусть обнимает не меня, но помнит все равно. И пусть случайно мое имя вслух произнесет, И пусть молчит, что все же помнит..., — продолжает терзать моё сердце певица.

Теперь он будет обнимать другую! Засыпать рядом с ней. Называть её нежно. Как будто и не было всех этих лет вместе. Словно я ничего не значу для него! Неужели, вот так легко можно стереть то, что было? Взять и начать жизнь заново. А я? А как же я?

Слёзы подкатывают. Их невозможно сдержать. Мне так больно! От того, что я понимаю. Даже если я захочу его простить, то уже ничего не будет как прежде. Всё поломано! Он поломал меня. И ничего не исправить.

А как же хочется простить его. И забыть обо всём. Пусть вернётся! Пусть скажет, что любит. Пускай поклянётся, что никогда больше мне не изменит! Поверю. Прощу...

Дверь в мою спальню открывается резко.

— Ма, а где мои...? — Катька замирает на пороге. Всегда удивлялась её способности пропускать невзгоды мимо. Ничто не задерживается надолго в её юной головке. Всё вылетает оттуда, и хорошее и плохое! Она может злиться, а через секунду тебя обнимать.

Вот и теперь. Только что плакала, а сейчас, как ни в чём не бывало, пришла.

Я лихорадочно вытираю глаза. Нос красный, веки распухли! Мою боль не скрыть! Она слишком явная.

— Мам..., — приближается Катька, — Ты плакала, что ли?

— Сделай музыку тише! — бросаю, не глядя.

Катька убегает, убавляет звук радио. Стрелой прилетает обратно.

— Мам... это из-за меня? — принимается обсасывать прядку волос. В детстве она всё время так делала, когда нервничала. С трудом отучила! И вот. Опять.

— Нет, — пытаюсь отвлечься, опять начинаю сгребать вещи с кровати. И складывать в шкаф.

— Мам, ну прости! — хнычет Катька, и в голосе слышатся слёзы.

Я поворачиваю к ней зарёванное лицо. Катька стоит, оттопырив губу. Глазки красные. Свитер Андрюхин на ней, как мешок. Она отобрала у брата половину вещей! Мотивируя тем, что «оверсайз» сейчас в моде.

Ну, как я могу злиться на это чудо? Как я могла даже помыслить о том, чтобы сорвать на ней злость?

— Иди сюда, — раскрываю объятия.

Катька ныряет, прижимается всем телом. Дрожит и шмыгает носиком.

— Зайчик мой, зайчик, — глажу её по волосам. А она не противится. В коем-то веке!

— Я просто злилась, — говорит она приглушённо.

— Я понимаю, — вздыхаю.

— Ты самая красивая! Самая, самая! — обнимает дочурка.

Я усмехаюсь, смахиваю слёзы со щёк:

— Даже красивее, чем эта твоя... Как её там? Трам-пам-пам...

— Тейлор Свифт что ли? — отстраняется Катька, — Да ну! Если с неё косметику смыть, то она вообще не особо красивая. А в детстве она была страшненькой между прочим!

— Да что ты? — расправляю я дочкины волосы, — А ты у меня и в детстве была красотулечкой. И сейчас. А дальше будешь ещё красивее становиться.

Катька шмыгает носиком. Я вытираю её щёчки. Как же люблю её сильно! Так, что сердце, кажется, вот-вот разорвёт на куски от любви.

— А хочешь, я тебе ногти накрашу? — видит Катька мой облезший маникюр. Я как раз собиралась стереть его, после уборки.

— Хочу, — говорю.

Плюнув на всё, мы решаем устроить себе маленький салон красоты на дому. Катюха тащит в зал все свои принадлежности. Лаки и кисточки. Какие-то наклейки и блёстки. Чувствую, мне предстоит ещё много узнать...

Через пару минут мы уже выбираем, какие рисунки будут у нас на ногтях. Оказалось, что эти наклейки на водной основе. Их просто наклеить самим! И Катюха уже поднаторела в этом.

— Смотри, вот бабочки классные! — тычет в них пальцем.

Я примеряю:

— А, может быть, что-то осеннее?

— Ну, можно тогда вот такие цветы, — Катька достаёт из своих закромов ещё больше наклеек.

Призналась мне, что хочет наращивать ногти. Обучится на онлайн-курсах. Маникюр она делать умеет. Осталось только купить аппарат. А он тыщ десять стоит как минимум! Ну, по крайней мере, я знаю, что подарить ей на восемнадцатилетие.

— А, может быть, через один? — предлагаю, когда Катюха уже вырезает осенние листья и надписи для моего маникюра. У неё самой на ногтях красуются блёстки и бабочки. Очень красиво, кстати!

— В смысле?

— Ну, я думаю, указательный и безымянный сделать с рисунками, — растопыриваю я пальцы, — А остальные накрасить цветным лаком.

— Ааа, круто! — соглашается дочь.

На моём безымянном кольцо. Обыкновенное, советского образца. Без камней и насечек. От времени оно слегка поцарапалось и потеряло свой блеск. Как и я сама! Думаю, снять. Но не при Катьке же? Уберу его с глаз долой. Хотя я пока ещё замужем. Но развод неизбежен. Как бы собраться с силами и подать заявление...

Катюха останется жить со мной, я надеюсь. Сорокин пускай платит алименты. Приходит с ней повидаться. Я не буду препятствовать! Я — адекватная мать. Квартира моя. Он, конечно, вложился! Деньгами и силами. Сам делал ремонт, сам плитку клал в санузле. Сам ламинат реставрировал. Но ему это было не в тягость. Не станет же он претендовать на часть жилплощади? Совести хватит уйти?

Андрюха возвращается с работы домой, когда мы с Катькой сушим ногти. Решаем, кто будет открывать ему дверь. Я сижу, растопырив пальцы. Изучаю художества дочери. Вот, мастерица! Кто бы мог подумать? Не просто наклейки, а целая композиция. Даже жалко такое стирать.

— О! — восклицает Андрюха, увидев меня.

Я демонстрирую свой маникюр. Катька тоже заходит. Садится на кресло с ногами.

Сын глядит на нас поочерёдно:

— Эт заразно? — кивает на ногти, — А то я лучше пойду тогда.

Катюха, закатив глаза к потолку, отвечает ему:

— Тебе не грозит! Успокойся.

Он тихо смеётся, качает головой. В его взгляде сквозит: «Девочки, что с вас возьмёшь?».

Да, наш дом осиротел без кормильца. Но Андрюша пока живёт с нами. Как будто он чувствует эту ответственность, эту потребность сейчас быть в семье. Ведь мы всё-таки семья. Пускай и без папы. И всё у нас будет хорошо. Я просто уверена в этом!

— Сынуль, разогреешь себе? — кричу ему в сторону кухни.

К Оксанке он теперь приезжает погостить. Та относится с пониманием. За что ей большое спасибо. Я знаю, что это временная мера. Что он скоро съедет обратно, во взрослую жизнь. Но пока наслаждаюсь моментом!

— Анюрюш, я там отцовские вещи постирала. Домашние. Хочешь, штаны его дома носи? Они почти новые, — говорю, наведавшись на кухню, пока он греет себе ужин. Самостоятельный.

Андрей тянет воздух ноздрями:

— Выбрось их лучше. Или сожги.

— Андрюш, ну зачем ты так? — с болью вздыхаю. В отличие от дочери, он очень зол на отца. И на меня, кажется тоже. Не так сильно. Но всё-таки.

— Мам! — раздражается сын, — Давай не будем, а?

— Хорошо, — я быстро соглашаюсь, — А это что? — киваю на пакеты у стеночки.

— Ой! — вспоминает Андрюха, — Купил кой-чего из еды.

Он вынимает. Мой лак ещё не высох и я могу только наблюдать за процессом. На столе появляются яйца, молоко, макароны, колбаса сырокопчёная, креветки, сыр...

— Андрюш, — понижаю я голос, — Ну, зачем?

— Как зачем? — возражает Андрюха, — Я же ем много!

Основная причина его порывов остаётся за кадром. Но я отчётливо слышу её. Она звучит так: «Я же мужчина. И это мой долг».

«Да», — с упоением думаю я, — «Хороший у нас с тобой сын получился. Интересно, в кого он такой?».