Три месяца спустя

Я сидела в обшарпанной съемной квартире на окраине и смотрела в одну точку. Деньги, что удалось вынести от Марата (кое-какие драгоценности, заначка из его сейфа), почти закончились. Работу найти не получалось — Руслан постарался, распустил слухи. Ни одна приличная семья не хотела брать няньку, которая спит с хозяевами.

Муж писал из тюрьмы злые письма: требовал денег, грозил расправой, когда выйдет. Мать в деревне болела, просила приехать, помочь. А я не могла. Потому что в Москве оставался он. Марат.

Я не могла забыть его руки, его запах, его голос. Я думала, что смогу его заполучить, что беременность станет козырем, но просчиталась. Руслан оказался слишком хитер, а Алина — слишком горда.

Но я не сдавалась. Я следила за ними. Знала, что они не вместе, но виделись каждый день. Знала, что Марат снимает квартиру и приходит к сыну. Знала, что Алина начала работать и у нее появился какой-то мужик — коллега по проекту, симпатичный, молодой.

— Вот сучка, — прошипела я, разглядывая в бинокль их встречу в кафе. — Уже нашла замену?

Я сжала зубы. Нет уж, дорогая. Я столько сил вбухала в этого мужика, чтобы так просто отдать. Если я не получу Марата, то и ты его не получишь.

Я достала телефон, нашла номер Алины. Он у меня был еще с тех времен, когда я работала у них — на случай чрезвычайной ситуации с ребенком. Я никогда не звонила, но номер сохранила.

Набрала. Гудок. Еще один.

— Алло? — ее голос. Спокойный, уверенный.

— Здравствуй, Алина, — я улыбнулась в трубку. — Соскучилась?

Молчание. Потом:

— Чего тебе нужно, Карина?

— Поговорить. О твоем муже. О моем будущем. О том, что ты, кажется, забыла: он мой. И никуда ты от меня не денешься.

— Ты психопатка, — выдохнула она. — Обратись к врачу.

— Это ты обратись. К нотариусу, например. Завещание составить. А то мало ли что...

Я бросила трубку и рассмеялась. Пусть понервничает. Пусть знает, что я рядом. Что я никуда не ушла.

Марат будет моим. Или ничьим.