Проснулся я от того, что чихнул. Сильно и громко, да так, что башка дёрнулась, как игрушечная собака на торпеде от резкого торможения.

— Только этого не хватало, — жалобно протянул, понимая, к чему такой смачный чих.

Это не аллергия, не пыль и не случайность… простыл, собака такая…

Хотя в целом пофиг? Сегодня пятница, я в своей крепости: в квартире! У меня отпуск — пускай он начинается с простуды, но всё-таки отпуск. Хотя этот момент нужно будет уточнить у Димы. Ведь приказа ещё не было. И будет ли после того, как я оказался прав?

Тем не менее спать я дальше не решился. Нос не дышал, в горле першило, а в ушах стоял странный звон, который почему-то напоминал предсмертный писк кардиомонитора. Интересно, это последствия встречи на улице из-за непонятного существа или банальная простуда? Учитывая мою нынешнюю жизнь, я бы поставил на насморк с примесью мистического бреда.

«Доброе утро, сосуд, — скрипучий голос в голове прозвучал бодро. — Аще не преставился в нощи? Дивно! Пилюлю али компресс надобно? Могу подсказать травку одну, от коей и мёртвый вскочит».

— Заткнись, — прохрипел я, садясь в кровати. — И без тебя тошно.

«А я ти не тиран, — голос, который я мысленно окрестил Стариком, а потом переименовал в Придурка, откровенно веселился. — Я ти помощник! Аще ты не забыл, яко часомерец тиктает? Тридцать четыре дня, друже. И сий сопливый недуг приближает кончину».

Голос был прав. Банальная простуда для человека с идиопатической кардиомиопатией — это не шутки. Любая инфекция может дать миокардит, а там и до остановки сердца рукой подать.

Я сполз с кровати, потёр ладонью лицо и мрачно уставился на стену напротив. Дорогие обои, которые подбирал дизайнер с лицом человека, искренне считающего бежевый цветом жизни. На стенах парочка картин.

Слева — современная абстракция, купленная исключительно потому, что идеально попадала в тон к дивану.

Справа — чёрно-белая фотография старого морга. Подарок от Лёхи на тридцатилетие. Урод он, конечно, но снимок атмосферный, ничего не скажешь.

Взгляд скользнул дальше, к стеллажу из тёмного дерева. Там были книги и пара раритетов по лапароскопии. Но в самом центре, на отдельной подставке, как «священный грааль», стояла она.

Толстая, потрёпанная, в облезлом кожаном переплёте. «Краткий курс оперативной хирургии с топографической анатомией» Шевкуненко и Максименкова. Издание то ли пятьдесят первого, то ли пятьдесят второго года. Отцовская. Он её буквально затёр до дыр в своей районной больнице, а потом всучил мне со словами:

— Тут написано, как резать так, чтобы не убить. Читай, пока не выучишь наизусть.

Я тогда посмеялся, а сейчас… Сейчас эта методичка выглядела как чёртов манифест. От неё пахло старой бумагой, пылью и чем-то таким… тленом, что ли? Впрочем, как и от всей моей берлоги. Пентхаус в центре, ремонт за бешеные деньги, а живём мы тут, по сути, вдвоём: я и редкая пыль, которую клининг выметает по средам.

Система перед глазами показывало всё то же, что и вчера. Почти.

«Интеграция: 18%»

Статус: Перегрузка нервной системы'

Срок: 34 дня 23 часа 10 минут

Я принял холодный душ, заставив себя не орать от перепада температур, выпил две таблетки парацетамола и окончательно для себя решил: в клинику я сегодня не поеду. И завтра тоже. Да, приказа от Димы не было, но «приказ» был. Так что отдохну сегодня, а ещё и завтра-послезавтра, после чего уже начну думать. Надо ли мне ехать куда-либо или нет.

Хотя… надо. Да, теперь у меня тридцать четыре дня жизни, но меня это не устраивало. Хреново осознавать, что скоро умрёшь. Особенно когда планировал жить дольше.

Зато я был уверен после всего случившегося, что этот срок — правда. Система плюс-минус показала, что с ней нужно считаться. Она точна.

Я написал сообщение Лёше, так, на всякий случай, мол, простыл, в понедельник поговорим. После чего телефон выключил. Бросил его на столик в прихожей с мыслями: пусть Дима орёт в пустоту, а Лиза строит глазки кому-нибудь другому.

* * *

Выходные прошли в странном полубреду. Температура скакала от тридцати шести и восьми до тридцати семи и пяти. Я слонялся по квартире в махровом халате, пил чай с лимоном, смотрел в окно на серый город и слушал комметнарии Старика.

«Вишь, — бубнил он, когда я ронял ложку, — руце трепещут. Се признак! Надобно телу место уступить, а ты бунтуешь».

— Я тебе сейчас место уступлю, — бурчал я, поднимая ложку. — В самых тёмных закоулках моего мозга.

К вечеру субботы мне стало получше. Простуда отступала, мой бычий организм брал своё. Я даже рискнул открыть бутылку из коллекции виски. Просто подержал в руках, понюхал пробку и поставил обратно. Соблазн был, но инстинкт самосохранения оказался сильнее.

В воскресенье утром раздался звонок в дверь.

Я как раз стоял на кухне в одних трусах, с голым торсом, пытаясь сварить пасту, что для меня было сродни нейрохирургической операции. Готовить-то я любил, но не умел! Что было самым забавным, я действительно очень хороший хирург, но, когда дело доходило до готовки, ничего серьёзнее бутербродов и салата из помидоров и огурцов я не мог сделать.

Для себя я это объяснял просто: гений должен быть профессионалом в чём-то одном. Лёха мою особенность комментировал иначе: овощи и мясо уже мертвы, а пациенты — нет.

— Ты же хирург, а не патологоанатом! Вот у тебя ни хера не выходит!

В общем, гостем оказалась та самая медсестра… Когда я подошёл к видеодомофону, увидел на улице Лизу.

Мокрая, злая, но всё равно чертовски красивая. На ней была кожаная куртка, из-под которой выглядывала какая-то шёлковая блузка в клеточку, и тёмные джинсы, обтягивающие фигуру так, что у святого бы слюни потекли. В руках — бумажный пакет и зонтик, с которого стекали потоки воды.

— Саша! — её голос из динамика был пропитан смесью раздражения и беспокойства. — Я знаю, что ты дома! Открой, или я буду стоять здесь, пока не заболею!

«О, — хихикнул Старик. — Жена али наложница? Добростно, добростно! Пусти, друже, пусти! Согреешь деву, яко в былинах…»

«Закрой уже свой рот, а!» — мысленно приказал я и нажал кнопку домофона.

Вскоре Лиза буквально влетела в мою квартиру, оставляя мокрые следы на паркете входной группы. Она реально была раздражённой, мне не показалось…

— Ты с ума сошёл! — начала она, скидывая куртку и бросая её мне в руки. — Телефон выключил! В соцсети не заходишь!

— И? Выходные же, — спокойно ответил. — Да и Дима уже всё сказал.

— Он погорячился, — она начала разуваться. — Звонил тебе в пятницу! Но решил, что тебе нужен дополнительный выходной. Так что меня послали…

Да никто её никуда не посылал. Явно в пятницу начался разбор полётов, Дима заикнулся про то, что мне не нужен отпуск, Лиза это услышала и… в общем, они пытались до меня дозвониться. Не получилось, не фартануло. Хе.

А теперь для Лизы сообщить мне о том, что отпуска нет, это лишь предлог, чтобы зайти в гости.

— Да я понял, Лиз, — я аккуратно повесил её куртку на вешалку. — Кофе будешь?

Она осеклась, оглядела меня. Её взгляд скользнул по моему торсу. Да, несомненно я уже говорил, что хирург и спорт — не совсем совместимые вещи. Но у меня было хорошее телосложение. Можно даже сказать — рельефное, с тонким шрамом от аппендицита, который я заработал ещё в интернатуре. И девушка… задержала свой взгляд на секунду дольше, чем следовало.

— Ты… — она сглотнула, пытаясь вернуть себе профессиональный тон, но её щёки предательски порозовели. — Саша, Лёша сказал, что ты заболел?

— Простыл, — я направился на кухню. — Ничего смертельного.

— Ой! А я как раз принесла суп, — она пошла следом, шурша пакетом. — Фо Бо из «Лотоса». И лекарства!

«Угу. Сказала так, как будто случайно всё это купила».

Она начала выгружать на стол коробочки: противовирусные, витамин С, какие-то капли в нос. Из пакета с едой — суп, креветки в кляре и что-то напоминающее спаржу в остром соусе.

Последнее было моей слабостью. Я до смерти обожал всё острое! Понятное дело, оно вредно для желудка в огромном количестве, но… я ничего с собой не мог поделать!

— Полидекса, — начала она озвучивать. — Азитромицин…

И всё это является антибиотиками, которые выдают только по рецепту. Я вскользь глянул на препараты, и все они были запакованы. Либо купила, либо из личных запасов. Второе — маловероятно. Любопытно… и кто же тебе рецепты так внаглую выписывает?

— Лиз, я врач, — напомнил я, ставя турку на плиту. — Я как-нибудь разберусь, что мне пить.

— Ты в первую очередь человек, который не следит за здоровьем! — парировала она, подходя совсем близко.

Её глаза остановились на уровне моей груди. Она подняла руку и коснулась моего плеча. Пальцы были холодными, и от её прикосновения по коже побежали мурашки.

— У тебя температура, — прошептала она, не убирая руку. — Кожа горячая.

— Это от плиты, — я отступил на шаг, нарушая магию момента. — Осторожно, обожжёшься.

В её лице мелькнула обида, но она быстро взяла себя в руки.

— Ешь суп, — командным тоном приказала она, открывая контейнер. — И антибиотик перед едой! А не будешь лечиться — начну ругаться!

— Ты что, моя мама?

— Я… старшая медсестра! — она упёрла руки в боки, и её губы бантиком сложились в ту самую капризную гримаску, которую я так часто видел на работе. — И пока ты не начнёшь лечиться, я никуда не уйду.

Как только в моей голове промелькнула мысль «а вот прям щас закапаюсь и сожру таблетки, чтобы она ушла», девушка сделала следующий ход. Обошла меня, села за барную стойку, закинув ногу на ногу. Джинсы натянулись, подчёркивая длину ног. Лиза знала, как сидеть. Она знала, как смотреть. Она знала, как дышать, чтобы грудь поднималась именно так, как нужно.

И всё это было бы очень здорово, если бы не одно «но». Старое такое, противное и скрипучее! Блин, как мне с ним уживаться-то⁈

«Аще отведи деву в опочивальню, — подсказал Старик. — Чего стоиши, аки истукан? Она ж ти в руки плывёт!»

«Ну-ка, старик, поясни мне… как тебя заткнуть? Что ты вообще от меня хочешь?»

«Шоб ты её в постель тащил, разумется!»

«Чё⁈».

«Неужто ты боишись? Хирург, а боишись девицы?»

Я поставил перед Лизой чашку кофе, мысленно матерясь… ибо понимал, что с этим голосом моя жизнь медленно превратится в ад. Мне ж и в туалет спокойно не сходить, если этот старик решит комментировать весь процесс…

Да за какие такие заслуги жизнь меня этим наградила⁈

— Пей кофе, — сухо приказал Лизе. — Спасибо тебе за заботу, но как допьёшь — захлопни дверь за собой. Мне нужно побыть одному.

После моих слов её глаза округлились. Она подалась чуть вперёд, но не сразу сообразила, что ответить. Она смотрела на меня долгим взглядом, потом вздохнула, отпила кофе и заявила:

— Я не могу просто уйти и оставить тебя… больным! — она попыталась изобразить серьёзную озабоченность, но откровенно переиграла.

Её брови взлетели слишком высоко, а нижняя губа дрогнула с таким надрывом, будто у меня не насморк, а вскрытый перитонит.

— Вдруг температура подскочит? Вдруг понадобится срочная помощь? Кто будет следить за пульсом?

«Ага, пульсом, — мысленно закатил я глаза. — Как же, как же. Сейчас я лягу на диван, а ты будешь держать меня за ручку, мерить давление и смотреть глазами оленёнка. А потом случится чудо, и мы окажемся в спальне».

«Дева лукавит! — тут же встрял Старик, давясь хихиканьем. — Али не зришь? Она ж ти сеть метает! Пленити тя хощет!»

— Лиз, — я театрально-демонстративно вздохнул, опираясь на столешницу и глядя на неё в упор. — Во-первых, я врач. Я как-нибудь отличу ОРЗ от менингита. Во-вторых, у меня дома есть градусник. И в-третьих, если мне станет плохо, я вызову скорую. Всё, точка. Не забудь захлопнуть дверь, когда пойдёшь.

Она слегка прикусила нижнюю губу. Пальцы, сжимающие чашку, побелели от напряжения, а взгляд забегал по кухне, ища зацепку.

— Но суп… — предприняла она последнюю жалкую попытку, кивнув на контейнер. — Он же остынет. Тебе надо нормально питаться, а ты даже разогреть не сможешь, пока на ногах толком не стоишь!

— Я как-нибудь совладаю с микроволновкой, Лиз. Честное слово. Это чуть проще, чем холецистэктомия.

Она поникла. Прятать разочарование Лиза не умела: плечи опустились, скулы напряглись. В её лице промелькнула та самая обида: обида женщины, чья осада разбилась о крепостную стену.

— Ладно, — наконец выдохнула она. Движения стали резкими, деловитыми. Она одёрнула блузку, словно пыталась стряхнуть с себя мою холодность, и резко встала. — Как скажешь, доктор Ким.

Она прошагала к вешалке, натянула свою кожанку и уже взялась за ручку двери, когда решила заявить:

— Если что… — обернулась она, и в голосе снова проскользнула та самая раздражающая нотка собственницы. — Звони. В любое время.

— Обязательно, — соврал я, не моргнув глазом.

Дверь хлопнула. Я остался один. Точнее, мы остались вдвоём.

«Дурень ты, сосуд, — тяжело вздохнул Старик. — Баба горячая, яко печь, тело гладит, а ты аки мёртвый ледышка. Грех сие…»

— Заткнись, — буркнул я, но уже без злобы.

Глупо орать на голос в собственной голове, когда ты стоишь на кухне в одних трусах, а перед тобой остывает вкусный суп.

* * *

Сраный понедельник… он всегда сраный и всегда плохой! Да!

В общем, новая рабочая неделя началась у меня в шесть утра. Я проснулся по внутреннему будильнику. Долго лежал и пялился в потолок, после чего всё-таки встал и включил телефон.

Игрушка, произведённая в Америке, просто взорвалась уведомлениями. Причём на «яблоке» они настолько противные, когда их много… ужас! Звук накладывался, и писк уведомлений больше всего напоминал длинную противную ноту.

Сорок семь пропущенных от Димы. Пятнадцать от Лёхи. Двенадцать от Лизы. Шесть от Марины Игоревны. И одно сообщение от неизвестного номера с текстом:

«Вы нужны мне, доктор Ким».

Я решил, что это спам, и удалил.

Сообщение от Димы было кратким: «Завтра на работу. Без вариантов».

Никаких слов про отпуск. Никаких увольнений. Значит, Лиза сказала правду, да и мои догадки оказались верными. А если ещё учесть, что антибиотик я выпил, плюс обожрался перед сном острым, — от простуды не осталось и следа! Насморк прошёл, горло не болело.

Начал собираться. Надел свежий костюм — на этот раз тёмно-серый Tom Ford, который покупал себе на день рождения, — вызвал такси и поехал на работу.

Утро встретило меня пробкой на Садовом и запахом мокрого асфальта. Но стоило такси свернуть к «Медисфере», как серость за окном отступила. Моя клиника всегда казалась мне маяком. Этакая стеклянная шкатулка, набитая деньгами, амбициями и пациентами.

В «Медисфере» всё сияло и переливалось. Фонтан в лобби журчал, даря мне «надежду на легионеллёз», на ресепшене улыбались девушки, а у лифта толпились пациенты.

Ничего за выходные не изменилось! От слова совсем.

Иногда после выходных, когда я возвращался в трудовые будни, на первом этаже клиники замечал что-то новенькое. То автомат со «здоровым завтраком», то картину, то новую мебель, которую дарили клинике благодарные клиенты. На этот раз изменений я не заметил. Разве что рядовой состав пациентов стал чуть более кислым.

Лобби гудело, как улей. Справа, у входа в кафе, выстроилась очередь из хлопающих ресницами дам, ждущих свой латте на кокосовом молоке. Слева бабушка в норковом пальто… не та, которая ходила ради Лёши, а другая… громко и доходчиво объясняла администратору, что её окулист опоздал ровно на три минуты, и это «возмутительно».

Из динамика над стойкой лифта доносилась мягкая музыка — что-то из лёгкого джаза, — призванная успокаивать нервы, но обычно она только раздражала.

Дежурный охранник у турникета кивнул мне, я кивнул в ответ. Мой универсальный язык общения. Девушки на ресепшене — Наташа, Инна и та самая, чьё имя я всё ещё не запомнил, то ли Маша, то ли Даша — синхронно подняли головы.

— Доброе утро, Александр Сергеевич! — хором пропели они.

Я коротко кивнул, прошёл мимо. Тратить время на утренние светские беседы не входило в мои планы.

И первым делом меня перехватил Лёха. Он вынырнул из-за угла, едва не сбив с ног девушку-лаборанта с подносом пробирок. Рыжий, взъерошенный, с планшетом, прижатым к груди.

— Сань! Ты как? Чё телефон вырубил? — он затормозил рядом. — А то мы переживали!

— Здоров. Чтоб вы мне не мешали, — я протянул руку для рукопожатия. — Что-нибудь новое есть? Или у меня сегодня только плановые осмотры?

— Есть, — он пожал мою ладонь. — Осмотры твоих пациентов на меня закинули.

— Почему? — я нахмурился, глядя на друга.

Народ вокруг продолжал сновать мимо: кто-то катил каталку, кто-то шуршал пакетами. А мы стояли посреди этого потока, как два камня в реке.

— Там чёт новое. Короче, Борисыч тебя у себя ждёт. Переоденешься — и сразу к нему.

* * *

Кабинет Димы находился в крыле администрации, где пахло не «медициной», а дорогим парфюмом и свежесваренным кофе из встроенной кофемашины. Я дошёл до знакомой двери с табличкой «Главврач» и уже потянулся к ручке, как она резко распахнулась.

Из щели буквально выскользнула девушка. Новенькая, из секретариата, я смутно помнил её. Очень симпатичная: чёрные локоны, юбка-карандаш, блузка с расслабленной верхней пуговицей, — словно подбиралась под негласные критерии Димы при приёме на работу.

Но вот лицо у неё было цвета варёного рака. Щёки пылали так, что, казалось, сейчас пойдёт пар. Она уткнулась взглядом в пол и судорожно сжимала папку, словно это был спасательный круг.

Увидев меня, девушка вздрогнула, вспыхнула ещё ярче и пискнула:

— З-доброе утро, Александр Сергеевич…

Я молча посторонился. Она проскочила мимо и чуть ли не бегом рванула по коридору, нервно цокая каблуками.

Проводив её взглядом, хмыкнул. Либо Дима только что предложил ей «поработать над повышением квалификации в нерабочее время», либо ляпнул одну из своих скабрёзных шуток про то, как трудно сдерживать напряжение на совещаниях. С нашим учредителем и не такое бывает.

Толкнул дверь и шагнул внутрь.

Дима даже не взглянул в мою сторону, коротко указал на стул и велел:

— Садись.

Дождавшись, когда я «выполню приказ», Дима начал:

— Зуев-старший отозвал мента, — главврач счастливо выдохнул. — Более того, он написал благодарственное письмо в министерство! И… — он выдержал театральную паузу, — он заплатил. По полной!

— Я рад за тебя, Дима.

— И за тебя тоже! — Дима поднял голову и улыбнулся. — Насчёт того, что было в четверг… — он прищурился и…

Сволочь! Не сказал, что я был прав. Не сказал, что меня тоже нужно слушать. Сделал вид, будто никто не умер и всё в жизни хорошо!

— Я отменил твой отпуск. Ты нам нужен. Особенно теперь, когда…

— Когда что?

— Когда… короче, я помню, что было в прошлый раз, но… Козлов возвращается.

У меня аж глаз дёрнулся от такой новости.

Валентин Петрович Козлов. Заведующий онкологическим отделением. Светило. Гений. И мой личный враг номер два после Семёна Ильича.

Козлов был хирургом старой школы. Он считал, что лапароскопия — это баловство, а вмешательства на открытом сердце должны проводиться только через полный стернотом. А ещё он терпеть не мог молодых выскочек, которые носят костюмы дороже его машины, и открыто называл меня «циничным торгашом, позорящим профессию».

— Козлов? — переспросил я. — А он тут при чём?

— К нам едет VIP-пациент, — Дима понизил голос. — Эдуард Валерьевич Фертман. Бизнесмен. Миллиардер. Владелец сети химических заводов. У него… — Дима замялся, — множественная миелома.

Я присвистнул. Множественная миелома — это рак крови, плазмоцитома. Злобная, хитрая и очень неприятная штука. А семью Фертмана я очень хорошо знал. Его сын был моим приятелем, мы вместе служили, вместе учились, хоть и наши пути разошлись по разным «направлениям». Я ушёл в медицину, а он пошёл по стопам отца. Мы виделись, дай бог, два раза в месяц.

— И Козлов будет его лечить?

— Он главный онколог, Саша. И он до сих пор мой сотрудник. А миелома — это онкология. Но Фертман хочет, чтобы ты его наблюдал. Понимаешь? Он хочет, чтобы ты стоял над Козловым и следил, чтобы всё было чики-пуки.

— То есть я должен быть нянькой при Козлове?

— Ты должен быть дипломатом, — Дима погрозил мне пальцем. — Только без эксцессов, Саша. Фертман — золотая жила. Если он умрёт или сбежит, я тебя самого в формалин пущу.

Я хотел было ответить что-то едкое, но в этот момент распахнулась дверь. Более того, не было даже стука! На пороге нарисовалась ещё одна секретарша: блондинка на шпильках, с подносом, на котором стояли две чашки кофе и блюдце с печеньем.

Она тоже была новенькой и тоже покрасневшей, хотя и не так сильно, как предыдущая. Дима набирал в штат по принципу «главное — ножки и сиськи».

— Дмитрий Борисович, я вам кофе принесла, — она пропела это таким тоном, будто сообщала о вручении Нобелевской премии.

— Поставь и выйди, — отмахнулся Дима, даже не взглянув на неё.

Девушка обиженно поджала губы, но послушно водрузила поднос на стол и выпорхнула за дверь, зачем-то одарив меня взглядом, в котором мешались любопытство и что-то вроде сочувствия. К чему? Да фиг его знает.

Я взял чашку, отпил. Кофе был отвратительным: пережаренным, с горечью, которая отдавала пластиком. Димина кофемашина стоила как хороший подержанный автомобиль, но варила так, будто мстила человечеству за своё существование.

— Ладно, — я поставил чашку обратно. — Давай к делу. Почему Фертман хочет именно меня? Я хирург, Дима. Не онколог. Не гематолог. Не трансплантолог. При чём тут я?

Дима откинулся в кресле и сложил руки на животе, как Будда, который только что съел пудовую порцию риса.

— Потому что его сын, — он выдержал паузу, видимо, ожидая моей реакции. — Точнее, потому что ты дружишь с его сыном. Фертман-младший звонил мне в пятницу и сказал: «Я хочу, чтобы за отцом присматривал Ким. Я ему доверяю».

— Доверяет он мне, — я хмыкнул. — Мы с ним два раза в месяц видимся, и в последний раз он мне задолжал за покер.

— Тем не менее, — Дима поднял указательный палец, — факт остаётся фактом. Фертман-старший согласился лечиться в нашей клинике только при условии, что ты будешь курировать процесс. И не просто так! После того как ты вытащил Зуева с того света — а слухи в таких кругах расходятся быстро, Саня, — к тебе пошёл поток. Фертман знает, что ты можешь то, чего другие не могут.

Мне припомнилось, чем закончилась ситуация с Зуевым. Никто так и не узнал, что именно я ввёл пациенту, но, когда вернулась Марина, Артемию было в разы лучше. Правда, тогда ещё система дала мне опыт, но как его использовать, я не разобрался… ничего не изменилось в её интерфейсе.

— Я не то чтобы вытащил его, — буркнул я. — Я просто…

— Не надо, — оборвал меня Дима. — Не надо скромничать. Мне пофиг, как ты это сделал. Мне важен результат. А результат такой: Зуев жив, чеки поступают, и теперь Фертман хочет того же. Он боится, Саша. Ему шестьдесят три, у него миелома, и он думает, что умрёт. А ты человек, который победил смерть. По крайней мере, так говорят.

Я молчал, переваривая информацию. Выходило, что «чудо» с Зуевым обросло слухами. Прекрасно. Просто охренеть как прекрасно. Мне только не хватало репутации волшебника, который силой мысли возвращает пациентов с того света.

— И ещё, — Дима понизил голос, хотя мы были одни. — Козлов уже в курсе твоего статуса с этим пациентом. И он в ярости. Он считает, что ты лезешь не в своё дело. Так что будь готов к войне.

— Я всегда готов, — я встал и направился к двери. — Где Фертман?

— Четвёртый этаж, палата четыреста один. Козлов уже там.

Я вышел в коридор и столкнулся с той самой первой секретаршей — с чёрными локонами. Она стояла у кофемашины, нервно теребя край блузки. При моём появлении она вздрогнула, покраснела ещё раз и буквально вжалась в стену.

Бедная девочка. Дима её сожрёт и не заметит. В коридоре столкнулся с Семёном Ильичом. Кардиолог смотрел на меня с плохо скрываемой злобой.

— Ким, — процедил он. — Вы оказались правы с Громовым. Его сердце не выдержало.

Он сказал это так, будто я лично перерезал Васе аорту.

— Соболезную, Ильич, — ровно ответил я.

— Но это не значит, что вы гений, — он поправил очки. — Это просто случайность.

— В хирургии случайностей не бывает, — бросил я и пошёл к лифту.

Интерфейс перед глазами радостно скакнул.

«Интеграция: 19%»

Обнаружена новая модификация!

Разблокировано: Пальпация истока

Описание: При физическом контакте с пациентом вы можете ощущать заболевания не как симптомы, а как физическое сопротивление тканей. Уровень детализации зависит от процента интеграции.

— Ещё одна фишка, — пробормотал я. — И как это работает?

«Ты хищник, — Старик, который молчал всю дорогу от дома до клиники, решил напомнить о себе. — Щупай да обоняй. Руки ти даны не токмо железо резати».

Лифт приехал мгновенно, как будто тоже боялся меня расстроить. Я вошёл, нажал кнопку четвёртого этажа и посмотрел на своё отражение в зеркальной стене. Осунувшееся лицо, красные глаза, дорогой костюм. Красавчик, одним словом.

«Воюешь, друже?»

«Не лезь», — мысленно отрезал я.

«А я ти не лезу. Я ти подсказываю. Козлов — ворог. Фертман — добыча. Ты — меж ними. Добростно, добростно…»

«Я сказал — не лезь».

* * *

На кровати полулежал мужчина шестидесяти лет, рядом с ним сидела молодая жена. Алла, если мне не изменяла память. Она была младше меня на десять лет, причём сын Фертмана постоянно ржал над ней. Мол, у девицы был взгляд оленя, который только что застыл перед машиной.

По бокам от койки стояли Козлов и личный врач Фертмана. Последнего я хорошо знал, приятный дядька.

— Александр Сергеевич, — Козлов изобразил нечто похожее на улыбку. — Присоединяйтесь, мы как раз обсуждаем лечение.

— Эдуард Валерьевич, — я кивнул пациенту. — Как самочувствие?

— Как из жопы вылез, — прохрипел Фертман. — Болит всё: спина, рёбра, ноги! Эти идиоты из областной сказали, что это остеохондроз! А у меня рак!

Я, игнорируя вопросительный взгляд Козлова, подошёл ближе к пациенту и сразу же активировал «Видение Аномалий».

Чёрные нити были в костях Фертмана. В позвонках, в рёбрах, в тазу.

«СЛЕДСТВИЕ ПРОКЛЯТОГО ОБЪЕКТА: ЭНЕРГЕТИЧЕСКАЯ ИМИТАЦИЯ»

Стадия: глубокая интеграция

Распространение: 41% костного мозга

— Ким? — голос Козлова вернул меня в реальность. — Вы что-то скажете?

Я выключил навык, тряхнул головой, потому что не мог привыкнуть к смене «вида», и посмотрел на Фертмана:

— Мне нужно осмотреть пациента, — сказал я. — Физикально.

— Что вы там нащупаете? — Козлов прищурился.

— Что надо, — ответил я. — Дайте мне руку, Эдуард Валерьевич.

Фертман неохотно протянул мне руку. Я обхватил его запястье и включил «Пальпацию истока».

Мир вокруг исчез, образно выражаясь. А если точнее… в общем, всё вокруг как будто бы погасло, стало чёрным. Осталось только его тело и мои руки! Но стоило мне коснуться «кости», как я понял работу навыка.

В общем, кожа ощущалась как гладкий шёлк, что было странным. Место, где было воспаление, было теплее обычного, а само место опухоли на ощупь — как камень. Самым странным было то, что я понял на подсознательном уровне…

Это не рак. Это была чёрная хрень, имитирующая миелому. То самое проклятие! Причём система мне сама же подсказала, что у мужчины «имитация»! Химия убьёт Фертмана.

И, словно подтверждая мою догадку, перед глазами всплыло новое окно, уже не красное, а, скорее, предупреждающе-жёлтое, с детальной схемой, подсвечивающей те самые точки, которые я только что нащупал:

«ОБНАРУЖЕНЫ ТОЧКИ ИМИТАЦИИ ЗАБОЛЕВАНИЯ»

Локализация: позвонки Th8-L2, рёбра IV-VII, крыло подвздошной кости слева.

Природа: Паразитическая энергетическая структура, маскирующаяся под плазмоклеточную инфильтрацию.

Истинный статус костного мозга: Норма (отклонения не превышают возрастные 2%). Процент повреждения тканей проклятым объектом: 41%

ВНИМАНИЕ: Химиотерапия по протоколу VMP приведёт к необратимому угнетению здорового костного мозга и сепсису. Летальный исход: 99%.

— Ну? — Фертман поморщился.

Я отпустил его руку и спросил:

— Результаты биопсии?

Козлов что-то беззвучно сказал и закатил глаза. Видимо, сомневался, что я скажу что-то дельное.

— Вот, — личный врач протянул мне планшет.

Я посмотрел анализ крови: избыток белка, парапротеин, анемия. Биопсия костного мозга показывала: плазмоциты 40%. Всё как бы говорило о миеломе. Абсолютно все анализы кричали, что у пациента рак.

Но химиотерапия убьёт его! У него нет рака!

Охренеть, и что мне делать с этим? Опыт с кардиологом о многом говорил. Опять начнутся тёрки с Димой. Так же, как и с этим самым Козловым, а этот старый хрен прям будет идти напролом.

— Что скажете, коллега? — Козлов смотрел на меня с вызовом. — Согласны с протоколом?

— Нет, — слово вырвалось прежде, чем я успел подумать.

В палате повисла тишина. Жена Фертмана открыла рот, личный врач уставился на меня, как на сумасшедшего. А Козлов… Козлов медленно, очень медленно улыбнулся.

— То есть как это — нет? — Фертман поднял брови.

— Эдуард Валерьевич, — я старался говорить ровно. — Я считаю, что стандартная химиотерапия в вашем случае… нецелесообразна.

— Нецелесообразна? — Козлов издевательски растянул слово. — У вас есть альтернатива, Александр Сергеевич? Может, вы изобрели лекарство от рака?

Система молчала. Старик молчал. Я стоял один на один с целым консилиумом, и у меня не было ни единого доказательства того, что у Фертмана нет рака.

— Я считаю, что нам нужно попробовать экспериментальную терапию, — выпалил я. — Метаболическую. Направленную на изменение среды, а не на уничтожение клеток.

— Метаболическую? — Козлов рассмеялся. — При миеломе? Вы что несёте?

— Это… это методика, основанная на влиянии на микроокружение опухоли. Мы создадим условия, при которых патологические клетки не смогут размножаться.

— Бред! — Козлов повысил голос.

— Я хочу спасти ему жизнь, — огрызнулся я.

— Вы несетё полную чушь! — Козлов шагнул ко мне. — Вы и раньше были самоуверенным щенком, Ким. Но теперь… — он обвёл взглядом присутствующих. — Теперь вы окончательно спятили!

— Валентин Петрович, — Фертман нахмурился. — Потише.

— Нет, Эдуард Валерьевич! — Козлов вскинул руку. — Я должен сказать вам правду! Ким — сумасшедший! Он предлагает отказаться от проверенного лекарства ради какой-то эзотерической чуши!

«Мудила».

— Ты сошёл с ума! — продолжил он. — И я сделаю всё, чтобы тебя лишили лицензии! Завтра же я созову комиссию, и мы увидим, что скажет министерство о твоей «экспериментальной терапии»!

Я стоял и смотрел на него. И, что было самым забавным, появились новые «надписи» системы:

Объект: Козлов Валентин Петрович

Возраст: 62 года

Состояние: агрессивная доминантность

Пульс: 108 уд/мин

Адреналин: высокий

Кортизол: критический

Убежденность в правоте: 100%

Ложь: отсутствует (субъективно верит в свой протокол)

Внимание! Конфликт с носителем авторитета

Рекомендация: отступить

Это чёт новенькое. Конфликт? Авторитет? Система, ты чёт совсем кукухой поехала!

— Ни хрена я не отступлю, — пробормотал я, и Козлов принял это на свой счёт.

— Что вы сказали?

— Я сказал, — я повысил голос, глядя ему прямо в глаза, — что своей химиотерапией вы его убьёте! И я этого не допущу!

Но Козлов лишь криво усмехнулся:

— Бросаешь мне вызов, щенок? Ну посмотрим, Ким, кто кого уничтожит.