Злюсь так, что Кабанский и Цыпа молчат, не рискуя нарушить тишину. Даже Клац притих, забился под камень недалеко от меня и не щёлкает.

Тильгенов. Губернатор. Сипин. Борис. Каждый лезет со своей стороны, каждый норовит ударить в спину, каждый считает себя хитрее всех.

А я — только что вылез из Прорвы, еле живой, без энергии, с двадцатью бессознательными людьми на руках. И первое, что вижу — автомат, направленный мне в морду. А тут ещё и Давид рассказывает неприятные новости.

Набираю номер Олега.

— Капитан, пришли людей на побережье. Координаты скину. Здесь двадцать человек без сознания, мастер Глеб и Иришка — тоже в плохом состоянии. Нужны носилки, транспорт, врач. Быстро.

— Понял, господин. Людей отправлю немедленно. И… господин?

— Что?

— У нас тут тоже было весело. Доложу при встрече.

— Я уже понял, что вы без меня не скучали.

Отключаюсь. Смотрю на море — спокойное, блестит на рассветном солнце, будто ничего не произошло. Десять минут назад из него вылетел гигантский скорпион с двадцатью людьми, окутанный шаром огня. А сейчас — тишь да благодать.

Ира лежит на песке, глаза закрыты. Дышит ровно, но её вид оставляет желать лучшего. Вымоталась девчонка, надо бы её ещё какой артефакт прикупить, чтобы она быстрее восстанавливалась.

Пожалуй, надо будет Мастера Глеба нанять, как только очухается, мне такой человек особенно сейчас ой как нужен.

— Ира, — говорю тихо.

— М-м?

— Ты молодец.

— Спасибо, господин. Можно я полежу ещё минутку?

— Лежи, сколько хочешь.

Глеб по-прежнему без сознания, но пульс есть — я проверил. Крепкий мужик, выживет. А вот спящие охотники — те лежат как лежали. Разбудить их, видимо, может только Глеб.

Через полчаса подъезжают три машины. Гвардейцы, носилки, врач — пожилой мужчина с саквояжем и выражением лица, говорящим «я всё повидал, но это что-то новенькое». Бегло осматривает Глеба, качает головой, бряцает какими-то склянками. Потом переходит к спящим, проверяет каждого.

— Живы все, — говорит он. — Но состояние крайне истощённое. Мышечная атрофия, обезвоживание, авитаминоз. Им нужен стационар.

— Стационара нет. Есть казарма в моём особняке, — пожимаю плечами.

Врач смотрит на меня поверх очков.

— Казарма сойдёт. Главное — тепло, вода, питание. И разбудить их, иначе я даже не знаю, что можно сделать.

— Разбудит их вот он, — киваю на Глеба. — Как только придёт в себя.

— Тогда с него и начнём, — тут же начинает суетиться врач.

Загружаем всех в машины. Спящих — в грузовик, на матрасы. Глеба — в отдельную машину с врачом. Иру — со мной.

Еду и думаю. Тильгенов в Прорве — это весело, конечно, но последствия будут серьёзные. Его отец — барон Тильгенов-старший — мужик влиятельный, с деньгами и связями. Когда узнает, что его сынок застрял в аномальном разломе — будет буря. Мне придётся объясняться.

Хотя… объясняться? Ну на хрен. Его сын пытался меня убить. Прямо на берегу, зная, кто я и при свидетелях. Свидетели, правда, разбежались, но Ира всё видела. И Клац видел, хотя он вряд ли подойдёт как свидетель в суде.

Ладно, с Тильгеновым разберёмся потом. Есть у меня мыслишка как посадить барона на зад. Сейчас — домой.

Подъезжаем к поместью. У ворот — суета. Гвардейцы на постах, лица напряжённые. Вижу, что многие из них побитые и уставшие, но с места не сходят. Тут явно что-то произошло.

Олег встречает у крыльца.

— Докладывай, — говорю я, выходя из машины, нет времени на расшаркивания, дел по горло.

— Ночью было нападение на гостевые дома. Наёмники, человек двадцать. Мы отбились. Пятеро пленных, остальные убиты или сбежали.

— Уже знаю. Потери?

— Двое раненых, один серьёзно. Лев уже обработал, говорит, выживет. Ещё есть новость — Молот помогал нам во время боя. Семерых наёмников снял в одиночку. Сидит в подвале, ждёт вас. Говорит, у него есть важная информация.

Молот? Вот это неожиданно. Понял, наконец-то, на чьей стороне надо играть?

— Что ещё?

— Губернатор не сидит без дела, — Олег мрачнеет. — Утром пришли три проверки разом. Лицензия на охотничью деятельность — якобы с нарушениями. Кондитерская — санитарная инспекция. Гостевые домики — пожарная проверка. Всё в один день.

Бюрократическая машина Щеглова, не иначе. Он решил бить по бизнесу, по документам, по всему, до чего может дотянуться. Классика — когда не можешь убить, задуши бумажками.

Этот метод мне хорошо знаком ещё из прошлой жизни. Бюрократы везде одинаковые.

— И ещё, — продолжает Олег. — Двое наших торговых партнёров отказались от контрактов. Без объяснений. Просто позвонили утром и сказали — извините, работать больше не можем.

А это уже Сипин. Давит на моих партнёров, запугивает. Раньше действовал осторожнее, а теперь — в открытую. Значит, кто-то его подбадривает. Даёт уверенность. Прикрывает.

Султан?

Его мотивы до сих пор не ясны, но картина складывается. Губернатор, Сипин, Тильгенов — все они действуют слишком слаженно для людей, которые якобы не связаны между собой. Кто-то дирижирует этим оркестром, и у этого дирижёра есть имя.

— Ладно, — говорю. — Спящих — в казарму, как договорились. Глеба — в гостевую комнату, врачу обеспечить всё необходимое. Как только мастер очнётся — сразу ко мне. Он единственный, кто может разбудить этих людей.

Олег кивает.

— Иришку тоже уложи. Она еле на ногах стоит. Пусть отдыхает, она заслужила, — добавляю я.

— Сделаем, господин.

Спящих переносят в казарму. Двадцать тел на двадцати койках — зрелище не из весёлых. Врач суетится, проверяет капельницы, что-то записывает.

Глеба укладывают в гостевой комнате на втором этаже. Врач вливает ему что-то из склянки — мастер морщится во сне, но не просыпается. Ещё рано.

А я иду в подвал.

Молот сидит на стуле, руки связаны за спиной. Спокойный, расслабленный — будто не в подвале торчит, а в гостиной. Вхожу. Он поднимает голову, смотрит на меня.

— Граф Скорпионов, — говорит ровно. — Наконец-то.

Беру стул, ставлю напротив, сажусь.

— Василий Молотов. Семерых наёмников Сипина положил за мой забор, а теперь сидит в моём подвале и хочет поговорить. Ну, начинай.

Молот не торопится. Смотрит на меня — оценивает, прикидывает. Потом говорит:

— Пересмешников предлагал мне сотрудничество. После турнира хотел, чтобы я рассказал ему всё, что узнал за время подготовки — привычки, слабости, охрана, расписание. А потом — использовать эту информацию, чтобы устроить ловушку.

— Ловушку, — повторяю я. — Какого рода?

— Летальную, — Молот говорит это без какого-либо выражения лица, будто ежедневно с таким сталкивается. — Раньше Пересмешников хотел действовать другими методами. Вернуть в психушку, выкупить имущество, отжать через суд. Теперь — слетел с катушек. Решил, что проще убить.

Смотрю на него. Пересмешников хочет меня убить. Не унизить, не разорить — убить. Значит, я его достал настолько, что он перешёл эту черту.

Хорошо. Значит, я всё делаю правильно и адвокатишка решил показать своё истинное и крайне поганое лицо.

— И ты отказался, — констатирую, хотя верится с трудом, тут явно что-то большее.

— В таком я не участвую, — Молот чуть наклоняет голову. — Работа — это работа. Убийство по заказу — совсем другое. Не моё.

— А чего тогда явился? Мог бы просто уехать куда-нибудь далеко и навсегда.

Молот молчит секунду, потом говорит:

— Пытался. Уехал из Ялты, из Крыма. Думал — всё, с меня хватит. Но меня нашли.

— Пересмешников?

— Нет. Люди Султана.

Замираю.

— Султан? — переспрашиваю. — Тебя нашли люди Султана?

И с какой целью, интересно было бы узнать. А главное, как это связано графом Пересмешниковым?

— Именно. Пришли, сказали, что знают, кто я, где был, с кем работал. Предложили… сотрудничество. Другого рода.

— Какого?

— Следить за вами. Докладывать. Быть глазами и ушами.

— И ты пришёл ко мне вместо этого. Ты или идиот, или надеешься на что-то.

Молот пожимает плечами, насколько позволяют связанные руки.

— После турнира я понял, на чьей стороне лучше быть. Вы — тот, кто побеждает. А я всю жизнь ставил на победителей.

Думаю. Молот — профессионал, опытный, опасный. Может врать. Может говорить правду. Может играть в тройную игру — сначала Пересмешников, потом Султан, теперь я. Кто знает?

Но информация, которую он даёт — ценная. Если правда.

— Значит, Султан решил подмять всех, — говорю медленно. — И не удивлюсь, если он помогает и Сипину, и губернатору.

— Скорее всего, так и есть, — кивает Молот. — Султан — манипулятор. Действует из тени, стравливает людей, подталкивает, подсказывает. Никогда не пачкает руки сам.

Вздёргиваю бровь.

— Откуда такая осведомлённость?

Молот застывает. Совсем на чуть-чуть — но я замечаю. Мышца на челюсти дрогнула, взгляд на долю секунды ушёл в сторону.

— Погоди-погоди, — говорю я медленно. — Не отвечай. Ты мне соврал. Ты не просто знаешь о Султане, ты знаешь, как с ним связаться.

Молот долго молчит. Потом — медленно кивает.

— Да.

Смеюсь. Негромко, но от души.

— Это отлично, Василий. Это просто прекрасно, — встаю со стула. — Пригодится. Но пока — сиди тут, не высовывайся. Поговорим позже, когда разгребу текущие дела.

— Да я и рад остаться в подвале, — говорит Молот без тени иронии. — Здесь, по крайней мере, никто не найдёт. Это лучше, чем попасть под горячую руку Султана.

Ухожу, закрывая за собой дверь. Стою в коридоре и думаю.

Султан. Пересмешников. Сипин. Губернатор. Четыре нитки, и все ведут к одному кукловоду. Султан дёргает за них, а остальные пляшут.

Или у них союз? Надо бы разобраться…

Но теперь у меня есть Молот. Человек, который знает, как связаться с Султаном напрямую. Это козырь. Может, не туз — но точно не шестёрка.

Поднимаюсь к себе. Тело гудит от усталости — каждая мышца, каждая кость ноет. Трансформация, Прорва, бой, всплытие — за последние сутки я выжал из себя больше, чем за весь прошлый месяц.

Захожу в спальню. Падаю на кровать лицом вниз, не раздеваясь, не снимая ботинок. Просто падаю — и лежу.

Закрываю глаза.

Сон подкрадывается — мягкий, тёплый, обволакивающий. Ещё секунда, и я…

Скрип двери.

— Сева?

Ольга. Её голос — тихий, осторожный, будто боится разбудить, хотя я ещё не заснул.

Поворачиваю голову. Смотрю на неё одним глазом. Она стоит у двери. Одета в красивое платье, волосы собраны.

— Привет, — бормочу в подушку.

— Привет, — она улыбается. — Ты жив.

— Вроде да, — усмехаюсь и сажусь.

Она молчит. Стоит у двери, перебирает пальцами край рукава. Мнётся. Я вижу, что она хочет сказать что-то, и жду.

Молчание тянется недолго. Оля закрывает дверь, подходит и садится на край кровати. Пальцы переплетаются, расплетаются и снова переплетаются — она явно сильно переживает, так что не давлю, просто сижу и жду, когда она решится.

— Я всё обдумала, — говорит она, наконец.

Она не смотрит на меня. Смотрит на свои руки. Потом — в окно. Потом — снова на руки, будто избегает моего взгляда.

— Сева мне нравился, — говорит она тихо. — Внешне. Ещё когда я была служанкой, а он — молодым графом, который на меня даже не смотрел. Мне нравилось его лицо, его фигура, его… — она краснеет. — Ну, ты понимаешь. Он привлекал меня.

Понимаю и молчу, не хочу спугнуть её откровение, мне действительно важно, что она скажет.

— Но чувства, — продолжает она. — Чувства вспыхнули позже. Уже после того, как ты… как ты стал таким. Когда ты разметал Пересмешниковых. Потом как ты отстоял честь Алисы, когда явились эти бандиты от того перекупа, и не позволил напасть на дом. Это было…

Она поворачивается ко мне. Глаза блестят, но не от слёз, кажется, она даже рада.

— Выходит, я полюбила не того Севу, которого думала. Я полюбила тебя. Того, кто в нём сейчас.

Молчу. Сердце стучит — быстро, сильно, будто я снова в бою. Но это — не бой, хотя некой победой это можно назвать. Выходит, именно я привлёк Ольгу, а не положение или симпатичная мордашка Севы.

— Внешность, конечно, играет роль, — Оля вдруг смеётся, легко, совсем по-девчоночьи. — Ты красивый, с этим не поспоришь. Но мне с тобой легко, Сева. Легко и спокойно. Даже когда вокруг хаос. Даже когда ты превращаешься в громадного скорпиона, я не боюсь. Даже наоборот, я уверена, что мне ничего не грозит. Не знаю, как объяснить, но даже всё, что произошло с губернатоором, не имеет значения, когда ты рядом…

Усмехаюсь.

— Это, наверное, потому, что я в прошлой жизни не был никаким графом. Был обычным мужиком, которому приходилось вертеться. Чем я, собственно, и здесь занимаюсь. Только масштаб другой. Мы с тобой похожи куда больше, чем ты можешь подумать.

Она улыбается, но быстро становится серьёзной.

— А что будет с Севой? — спрашивает тихо. — С настоящим?

— Пока я могу лишь поддерживать его существование. Становясь сильнее, делая сильнее Скорпиона. Может, если бог станет достаточно могущественным, выйдет что-то сделать для души Севы. Дать ей новое тело. Новую жизнь.

Оля кивает. Задумчиво, медленно.

— Я знаю, как это работает, — говорит она. — Бабушка рассказывала. Чтобы душа вселилась в тело, прежний хозяин должен… — она запинается. — Должен умереть.

— Да, — киваю. — К сожалению, именно так. Чтобы Сева родился снова, кто-то должен умереть. В этом-то и проблема…

— То, что вышло сохранить его душу — уже чудо, — говорит Оля, но её голос подрагивает. — Большая удача.

— Согласен.

— Дать ему новую жизнь — это задача не из простых.

— Но я не собираюсь сдаваться, — говорю. — Рано или поздно я найду способ.

Она замолкает. Слёзы всё-таки проступают — тихо, без всхлипов. Скатываются по щекам, капают на сцепленные руки.

— Я верю, — шепчет она. — Верю, что ты найдёшь другой способ. Что поможешь Скорпиону дать Севе шанс. Он ведь ни в чём не виноват, ему просто не повезло родиться в семье, где столько проблем…

Протягиваю руку. Беру её ладонь в свою:

— Найду. Обещаю.

Она ложится рядом. Прижимается ко мне, кладёт голову на грудь. Я обнимаю её, глажу по волосам.

— Спасибо, — шепчет она.

— За что?

— За честность. Я знаю, чем это грозит тебе, поэтому ценю, что ты доверяешь мне. Значит, у нас у обоих чувства настоящие. И за то, что не стал врать или придумывать красивую историю.

— Я не собираюсь врать тебе, Оль. Никогда не врал и начинать не собираюсь.

Она улыбается — я чувствую это по движению её губ на моей груди.

Лежим, молчим. За окном поднимается солнце, птицы, обычная жизнь. А здесь, в этой комнате — двое людей, которые только что решили самый важный вопрос. И ответ оказался таким, каким я надеялся.

Засыпаем. Оба — одновременно, будто кто-то выключил рубильник. Усталость берёт своё.

Просыпаюсь от того, что Оля осторожно высвобождается из моих рук. Открываю глаза — она уже на ногах, одевается. За окном — позднее утро.

— Уезжаешь? — спрашиваю хриплым голосом.

— Учёба, — она разводит руками. — Экзамены сами себя не сдадут.

— Толик в курсе?

— Да, он уже внизу. И два гвардейца — Олег распорядился.

Сажусь на кровати. Смотрю на неё.

— Будь осторожна.

— Буду, — она подходит, целует в лоб. — А ты — не лезь в Прорву. Хотя бы до моего возвращения.

— С чего бы мне в неё лезть? — слегка удивляюсь. — Я только оттуда.

— Я уже знаю, что Ира туда Тильгенова отправила, — качает головой она.

— Думаешь, я полезу его спасать?

— Уверена, — она целует меня в губы. — Думаю, ты уже даже придумал, что попросишь за это у барона…

А Оленька хорошо меня знает, да, я действительно уже подумал об этом…

— Ладно, — улыбаюсь, — постараюсь.

— Не «постараюсь». Обещай.

— Обещаю.

Она улыбается и уходит. Слышу, как хлопает входная дверь, как заводится мотор, как машина выезжает за ворота.

Встаю. Умываюсь, переодеваюсь. В зеркале — помятая рожа с тёмными кругами под глазами. Красавец, нечего сказать. Но — живой. И это главное.

Спускаюсь на кухню, там Евграфыч, хлопочет у плиты — накладывает горячую кашу в тарелку, рядом чай и хлеб.

— М-м! — качаю головой и падаю за стол прямо здесь, нет желания тащиться в столовую. — Вкуснота!

Ем жадно, быстро — организм требует топлива после вчерашнего.

— Как мастер Глеб? — спрашиваю между ложками.

— Очнулся час назад, — отвечает Евграфыч. — Врач с ним, кормит бульоном. Говорит, через пару часов сможет подняться.

— Отлично. Как встанет — пусть начинает будить спящих. По одному, осторожно.

— Передам, господин.

Допиваю чай. Иду в оружейную — беру биту, проверяю её, попутно осматриваю свои кольца. Родовое и Сольпугиных — оба тёплые. Любопытно, кольцо Сольпугиных раньше никак не реагировало, а рядом с моим родовым стало меняться.

Может, просыпается? Хотя вряд ли, не думаю, что всё будет так просто.

Выхожу во двор. Вепрь ждёт — заправлен, вымыт. Сажусь за руль сам — Толик отправился с Олей, а мне нужно проехаться.

Набережная, кофейня у маяка, девять утра. Хорошо, что я успел вернуться из Прорвы и встречу не пришлось переносить.

Паркую Вепрь на соседней улице — не хочу привлекать внимание военным внедорожником у мирного кафе. Захожу внутрь.

Запах кофе — крепкий, терпкий. Уютное место — деревянные столики, большие окна с видом на море, пара картин на стенах. Надо построить такое недалеко от будущего храма Скорпиона — будет здорово.

Обращаю внимание на мужчину за угловым столиком. Лет сорок пять, может, пятьдесят. Худой, жилистый, с цепким взглядом поверх очков в тонкой оправе. Волосы — тёмные, с проседью, зачёсаны назад. Одет просто — рубашка, жилетка, без галстука.

На столе — чашка кофе, стопка бумаг, блокнот с пометками и какое-то устройство, похожее на записывающий аппарат. Я такие видел в прошлой жизни — диктофон, только здесь, наверное, на магических кристаллах работает, как и всё остальное.

Он замечает меня раньше, чем я подхожу. Встаёт, протягивает руку.

— Граф Скорпионов, — голос деловой, но на губах вижу хитрую ухмылку. — Рад знакомству. Готовы устроить губернатору весёлую жизнь?

— Сразу к делу, мне нравится, — отвечаю на рукопожатие и указываю на стул, — давайте присядем…