Рык львов

Тьма.

Удар сердца.

Мой? Алистера? Каспиана? Мика?

Ветер и дождь кружатся вокруг, хлещут по коже, рвут одежду.

Камни бьют в тело — летят из чьих-то разгневанных рук.

Огонь. Он жжет.

Огонь. Ветер. Земля. Вода.

Стихии забирают меня.

Мелькают тысячи картин. Голоса. Плач ребенка. Годы растягиваются, как паутина.

Я — ребенок, еду верхом на верблюде. За мной тянется караван. Народ моего отца. Я — их принцесса. На внутренней стороне запястья родимое пятно в форме клевера. Один листочек пылает красным.

Я иду по полю, где рычат львы и зреет первый урожай пшеницы. Отец говорит — мы останемся. Мы построим дом.

Я стою у руля корабля, за мной — сотня гребцов, золотая броня сверкает под солнцем.

Красивая женщина. Ее глаза, подведенные сурьмой, все еще открыты, когда гробницу замуровывают.

Царь одаривает меня — деньгами, одеждой, драгоценностями, богатствами, какими я и мечтать не могла.

Я сжигаю все. Никто не будет владеть мной. Никогда.

Я бегу с волками, пью вино фей, тону с русалками.

В руке окровавленный меч. На пальце кольцо. В моей ладони — крошечные пальчики ребенка.

Кадры сменяются все быстрее, вспышками, сливаясь, растворяясь друг в друге.

Я — дева. Я — мать. Я — старуха.

Дева. Мать. Старуха.

Деваматьстаруха.

Круг за кругом.