Зайка

Псих. Чудовище. Тот, кто украл меня. Тот, чьё лицо снилось мне в кошмарах практически каждый день после побега.

Прямо сейчас он здесь. В моём университете.

Стоит в проёме, прислонившись к косяку так, будто ему некуда спешить. Руки в карманах чёрных брюк. На тёмных волосах поблёскивают капли талого снега. Что? Снова пошёл снег?

Хочу мотнуть головой в сторону окна, чтобы убедиться в этом, но буквально приклеилась взглядом к его кривой усмешке. И к глазам дикого… Нет! Бешеного зверя. Они смотрят так, словно уже рвут меня по кусочку и медленно, с наслаждением, пережёвывают. По коже моментально проходит холодная волна, живот неприятно стягивает, дыхание сбивается.

Я не хочу верить в это, но глаза не врут. Он реален. И не зашёл сюда по ошибке. Он никого не ищет. Потому что всё, что ему нужно, уже перед ним как на ладони. И я почти слышу болезненную пульсацию в своих висках: “Ну вот и всё. Отбегалась Зайка. Я тебя нашёл”.

Всё внутри меня обрывается. Сердце не просто замирает – оно, кажется, отрывается, падает в ледяную бездну где-то в районе желудка и разбивается вдребезги на миллионы осколков.

Беги. Ильма, надо просто бежать.

Я могу его толкнуть, проскользнуть в коридор и затеряться в толпе студентов. Могу ведь? Один раз у меня уже получилось, так почему мне не может повезти ещё раз.

“Не может”, – подкидывает внутренний голос.

В голове загорается одна-единственная команда. Беги.

В эту же секунду мозг отключается, и я двигаюсь только на инстинкте выживания. С силой впихиваю ноутбук в рюкзак, остальные вещи летят туда же; хватаю его и резко рвусь вперёд. Да что я творю? Неужели действительно сама лечу ему в руки? Он ведь не выпустит меня! Но я уже практически бегу так, словно магнит тянет стальные опилки. Вижу картинку тоннелем: ряды парт, распахнутая дверь, свет из коридора. Мне просто нужно пройти сквозь него. И я, как идиотка, мчусь, чтобы это сделать. В итоге так фокусируюсь на этом свете, что не замечаю ничего вокруг. И возвращаюсь в реальность, только когда с силой врезаюсь во что-то твёрдое, тёплое и большое.

– Бля! Ты куда прёшь, совсем в шары долбишься?! – раздражённо бросает темноволосый парень с крупной родинкой на виске и слегка отталкивает меня от себя.

Поднимаю взгляд, смотрю на него, словно он вырос передо мной из воздуха. Кто же он? Даже имя его не помню, кажется, Витя или Ваня.

Он хмурится, поправляя наушник, который я сбила.

– Извини… я… – практически хриплю в ответ.

– Ильма, – раздаётся сбоку.

Мой взгляд снова мечется к двери, и я вижу, как Психопат отлипает от косяка, идёт по проходу между рядами парт. Прямо на нас. На меня.

– Может, свалишь? – цедит парень. – Дай уже пройти.

– Прости, да… – начинаю откровенно троить и пятиться назад.

– Ильма… – снова этот чёртов голос, который буквально прибивает к полу невидимыми гвоздями.

Он знает моё имя! Он знает, где я учусь! Он знает обо мне всё!

Парень, в которого я врезалась, вдруг замирает, настороженно глядя на приближающуюся фигуру. А потом в его глазах мелькает что-то похожее на испуг.

Неадекват останавливается в полуметре от меня. Так близко, что я чувствую аромат его парфюма. Совсем тонкий. Слегка сладковатый и одновременно свежий. Ледяной.

Он смотрит на меня сверху вниз. Его глаза – два тёмных колодца, в которых плещется недовольство.

– Какого хера ты извиняешься перед этим куском дерьма? – говорит тихо, но так отчётливо, что слова падают, как камни. Он кивает в сторону парня, не удостаивая того взглядом. – Он тебе дорогу перешёл.

Псих медленно поворачивает голову, и его взгляд, наконец, впивается в моего одногруппника.

– Она ждёт, – роняет он, глядя на него убийственным взглядом.

Парень округляет глаза, явно не понимая, что от него хотят. Но его тело уже сдаётся, и он вздрагивает, как от маленького удара электричеством.

– Чего ждёт?.. – спрашивает с осторожностью.

– Твоих извинений.

– Но…

– Ты чё лошадь? Давай без “но”. С выражением, чтоб нас на слезу пробило.

Где-то в аудитории раздаётся тихий смешок.

Парень подвисает, мечется взглядом от этого Неадеквата ко мне, потом обводит пространство вокруг. И стискивает челюсти.

– Понял тебя. Тогда отбой, – Псих, закусывает уголок нижней губы и кивает. – Свободен.

Мой одногруппник нервно хватает свои вещи, обходит нас и быстрым шагом уносится в коридор.

Псих делает шаг в мою сторону. Я машинально выставляю руки вперёд, пятясь назад.

Нет. Этого ведь не может быть… Он не мог меня найти…

Он останавливается, глядя на мои дрожащие ладони, упёртые в его грудь. А потом медленно подаётся вперёд, тянется, и я чувствую, как его лицо задевает мои волосы около уха. Вздрагиваю. Машинально поправляю пряди, приглаживая их.

– Привет. Я скучал по тебе.

Что? Что он несёт? Он болен. Натурально болен.

Я просто прикрываю веки, сжимая губы до тонкой полосочки, и из последних сил, сдерживаю слёзы.

Он приближается ещё ближе, касается губами волос у виска. Тянет мой запах. Животное.

– Пожалуйста…

– Пожалуйста, что?..

– Отпусти меня, – шелестит собственный голос.

Он выдыхает, и его дыхание обжигает кожу. Не отпускает, не отходит. Не исчезает, как ночной кошмар. Наоборот, его рука поднимается, и палец горячей подушечкой проводит по моей щеке, собирая первую слезу.

– Не-а. Даже не мечтай. Ты моя. И больше никуда от меня не сбежишь, Ильма.

А потом поворачивает моё лицо к себе и запечатывает на моих губах поцелуй.