Прошлой ночью я не смог уснуть, но мне никогда здесь толком не спалось. Я ждал целый год, чтобы снова увидеть Эмму — ту самую Эмму, которую я столкнул с моста.

Каждую ночь я терзался сомнениями: а не совершил ли я ошибку? Вернётся ли она?

Не могу передать словами, какое облегчение я испытал, увидев вчера её лицо. Но смотреть, как она плачет, и не иметь возможности ни прикоснуться к ней, ни обнять, было невыносимо.

Я следую за охранником в комнату для свиданий, заранее настроившись увидеть Эмму по ту сторону стекла.

Но это не она.

Это Сэм.

Сидит напротив меня, уткнувшись лицом в ладони. Он поднимает на меня свои покрасневшие глаза и подносит трубку к уху.

Сердце уходит в пятки, когда я делаю то же самое.

— Где Эмма?

— Она не придёт.

Это какая-то чушь. Я видел её вчера, и она обещала вернуться.

— Почему? Что случилось?

— Майлз… — шепчет Сэм. — Эмма мертва.