Конференц-зал «Гелиоса» был сродни хирургическому отделению больницы. Местом, где мы препарировали чужие умы и, что гораздо чаще, — собственные неудачи.

Я сидела, зажав в руке ручку, как скальпель. Еженедельный консилиум. Ирина Викторовна грозной скалой возвышалась во главе стола, ее очки Cartier поблескивали, отражая экран проектора.

Павел, терапевт из соседнего крыла, заканчивал свой доклад. Случай был сложным и грозил стать тупиковым. Пациент, мужчина сорока лет, страдал от внезапных диссоциативных приступов — он «выключался» из реальности ровно на три минуты, всегда в одно и то же время, в 16:15. Никаких видимых триггеров. Никакой логики.

— … и МРТ чистое, — развел руками Павел, нервно щелкая колпачком ручки. — Фармакотерапия дает нулевой результат. Я склоняюсь к атипичной форме эпилепсии, которую мы просто не можем поймать…

— Ерунда, — мой голос прозвучал ровно и холодно, разрезая гул проектора.

Павел вздрогнул. Ирина Викторовна вопросительно подняла бровь, приглашая продолжить.

— Это не эпилепсия, Павел, — сказала я, открывая свой блокнот. — Это — часы. Пациент не болен, он пунктуален. Это классическая, хотя и глубоко скрытая, реакция на годовщину.

Я просмотрела свои записи.

— Вы сказали, он потерял жену три года назад? Вы проверили время? 16:15. Это не время приступа. Это время события. Звонок из больницы. Момент, когда ему сообщили о…

— Я проверял, — перебил меня Павел, слишком поспешно. — Он не помнит, во сколько ему позвонили. Он вообще плохо помнит тот день.

— Разумеется, — отрезала я. — Это называется вытеснение. Мозг защищается. А тело помнит. В 16:15 его тело бьет в набат, напоминая о травме, которую сознание отказывается признавать. Вам нужно копаться не в результатах МРТ, а в расписании того дня. Поминутном.

В комнате повисла тишина. Моя гипотеза была точной, клинически выверенной и, скорее всего, верной. Я была «золотым специалистом». Я видела паттерны. Ирина Викторовна едва заметно кивнула, принимая мою правоту.

— Элегантная теория, Вероника Андреевна, — раздался вдруг голос.

Марк.

Я повернула к нему голову, но он смотрел не на меня, а на экран проектора, где застыла карта пациента. Его игривость, та, что была в «Алхимии», исчезла. Марк превратился в скрупулезного специалиста с цепким взглядом, которому так радовалась Ирина Викторовна.

— Очень элегантная, — повторил он. — Но, возможно, неверная.

Павел посмотрел на него с надеждой, я — с холодным раздражением.

— Что вы имеете в виду, доктор Вольский? — спросила Ирина Викторовна.

— Я согласен с Вероникой Андреевной, — сказал Марк, не поворачивая головы. — Дело в травме. Но я не думаю, что тело «помнит» время. Тело помнит триггер. Он наконец повернулся и посмотрел не на меня, а на Павла. — Вы сказали, приступы начались три месяца назад? Не три года назад, в день смерти, а именно три месяца?

— Д-да, — кивнул Павел.

— Что изменилось в его жизни три месяца назад?

— Ничего. Он… он переехал в новый офис. Другой этаж. Вот и все.

Марк хищно улыбнулся, как хирург, который только что нашел абсцесс.

— 16:15, — сказал он. — Что происходит в его новом офисе в 16:15?

Павел моргнул.

— Я… я не знаю.

— Узнайте, — голос Марка стал тише, но тверже. — Может быть, в 16:15 мимо его кабинета проезжает тележка уборщицы. И скрип ее колеса в точности повторяет звук больничной каталки, на которой везли его жену. Или звонок внутреннего телефона, которым его вызвали к начальству, чтобы сообщить… — Он сделал паузу. — Вы ищете внутренние часы, Вероника. А я бы поискал внешний будильник. Травма не живет в вакууме. Она всегда цепляется за якорь. За запах. За скрип. За свет.

Марк замолчал. Звенящая тишина в комнате накаляла нервы. Но я не могла не признать: если моя теория была хороша, то его — гениальна. Она была глубже, тоньше, связывала воедино все нестыковки: и время, и трехмесячную задержку, и переезд. Марк не просто проанализировал, а почувствовал механизм.

Ирина Викторовна сняла очки и медленно протерла их.

— Превосходно, — сказала она. — Просто превосходно, Марк. Павел, проверьте гипотезу доктора Вольского. Консилиум окончен.

Доктора зашуршали бумагами, задвигали стульями, потянулись к выходу, обсуждая услышанное. Я осталась сидеть, ошеломленная своей легкомысленностью. Я недооценила Марка. Жестоко недооценила. Я видела в нем лишь красивый фасад, мужчину, который очаровывает легким флиртом и сладкой улыбкой. А он оказался…

Марк подошел ко мне, пока я собирала свои бумаги в папку.

— Твой анализ был точным, — сказал он тихо, без тени триумфа.

Я подняла на него глаза. Марк стоял близко, и от него пахло не только парфюмом, но и той странной, чистой энергией работающего мозга.

— Твой был лучше, — признала я сухим голосом.

— Просто другой угол зрения, — он пожал плечами. — Ты смотришь на «что», я смотрю на «как». Мы бы отлично сработались.

Марк улыбнулся теплой, почти застенчивой улыбкой человека, который нашел родственную душу.

— Хорошего дня, Вероника.

Он ушел, оставив меня одну в пустом зале. Я смотрела ему вслед, пытаясь подавить вспышку раздражения. Не на него, а на себя. Этот человек оказался не просто обаятельным ловеласом, а блестящим профессионалом, равным мне и моему эго.